Es gibt zwei Möglichkeiten, die Tatsache zu betrachten, dass mir Terry Pratchett zu Weihnachten The Colour of Magic geschenkt hat, als ich ungefähr 11 Jahre alt war.
Die erste: Meine Eltern dachten, weil ich viele Fantasy-Romane lese, würde ich diesen lieben.
Ich hatte den Herrn der Ringe (mehr als einmal) verschlungen, ich hatte Ursula Le Guins Earthsea-Trilogie geliebt, ich hatte Redwall von Brian Jacques durchgekaut. Ich brauchte mehr und ich musste ein Buch lieben, dessen Cover eine Brust mit rosafarbenen menschlichen Füßen, einen Zauberer und einen Kobold mit einer Axt zeigte.
Zweitens: Meine Eltern dachten, dass ich eine Intervention brauche, weil ich viele Fantasy-Romane lese.
Mein Verlangen nach Geschichten über Schwerter und Magie hatte mich kürzlich zu The Belgariad von David Eddings geführt. Dies waren die ernsthaften Abenteuer von Garion, Mister Wolf, Durnik, Torak und einer weiteren Bazillion von Charakteren mit dummen Namen. Es waren Bücher mit dem Potenzial, meine Psyche zu zerstören. Eine Passage endete mit der Aussage „Du näherst dich wirklich der Männlichkeit, junger Garion“ und ließ mich entschlossen, die Pubertät zu vermeiden, bis ich mindestens 21 Jahre alt und in der Lage war, mit der damit verbundenen Verlegenheit umzugehen. Es wurde auch schmerzhaft klar dass die meisten weiblichen Charaktere in den Büchern nichts mehr wollten, als Hausfrauen der 1950er Jahre zu sein – nur ohne die arbeitssparenden Geräte. Diese Art von Fantasie war reif für das Korrektiv, das Pratchett versprach.
Apropos Korrektive, ich sollte mich an dieser Stelle wohl meiner eigenen Prämisse widmen. Ich sehe hier eine dritte Möglichkeit: Ich habe einfach Glück.
Vielleicht ist es falsch, die Herkunft eines geliebten Geschenks zu analysieren. Oftmals ist der wahre Grund, warum Sie ein Geschenk bekommen, „nur weil“.
Aber egal. Weil es auch Spaß macht, darüber nachzudenken, warum einem etwas geschenkt wurde – vor allem, wenn dieses Etwas sein Leben nachhaltig beeinflusst hat. Welche die Farbe der Magie hat.
Ich wurde sofort von den Missgeschicken von Rincewind mitgerissen, dem unfähigen Zauberer, der durch die Scheibenwelt raste, ein flacher Planet, der auf dem Rücken von vier Elefanten durch den Weltraum schwebte, die wiederum auf dem Rücken einer riesigen Schildkröte namens Great A’Tuin saßen. Ich liebte solche absurden Weiten der Vorstellungskraft. Und ich liebte die Witze. Und die Witze über die Witze. Und die Fußnoten zu den Witzen, die wiederum Witze waren. Pratchett war fröhlich, unverschämt und ganz herrlich albern. Aber er hat mir auch eine ganz neue Denkweise gegeben, sowohl über Fantasie als auch über Realität.
Die Wahrheit ist, dass keine der beiden scheinbar widersprüchlichen Ideen, die ich oben betrachtet habe, tatsächlich von Bedeutung war, wenn es darum ging, diesen ersten Scheibenwelt-Roman zu lesen. Das Schöne an The Color of Magic ist, dass es zwar viele der Absurditäten der Fantasie enthüllt und verspottet, sie jedoch nie vollständig untergräbt. Pratchett sagte, er habe das Buch aus Protest gegen „zu viele dunkle Lords, zu viel Gedankenlosigkeit“ geschrieben – aber er liebe auch das Genre. Er verstand den Reiz, in fremde neue Welten zu entkommen, und er wusste auch, dass uns dadurch etwas Neues über unsere eigenen Umstände und unsere Moral erzählen konnte. Die Farbe der Magie hatte vielleicht nicht die Komplexität und Tiefe seiner späteren Werke, aber sie hatte dennoch faszinierende Dinge über Leben und Tod zu sagen. (Ganz zu schweigen von einer Figur namens Death, die IN GROSSBUCHSTABEN und „in Tönen so tief und schwer wie das Schlagen von Türen weit unter der Erde“ sprach.)
Es war wunderbar berauschendes Zeug und es hat mich verändert. Ganz offensichtlich konnte ich David Eddings nie wieder ganz ernst nehmen. Natürlich lese ich ihn immer noch. Ich habe ihn sogar noch genossen. Aber ich konnte auch lachen, wenn jemand seinem Schwert einen dummen Namen gab oder in falsches mittelalterliches Englisch einbrach.
In der Zwischenzeit und umgekehrt hat mir Pratchett auch geholfen, das Genre Fantasy ernster zu nehmen. Es hat mir geholfen, die Bücher, die wirklich funktionierten, besser zu schätzen – und mir auch geholfen, eine Vorstellung davon zu bekommen, wie und warum sie erfolgreich waren. Jetzt, wo ich selbst Fantasy-Verlegerin geworden bin, hoffe ich, dass mich Pratchetts einzigartige Weisheit bei meiner Arbeit geleitet hat. Und selbst wenn nicht, habe ich ihm immer noch viel zu verdanken. Denn der vielleicht größte Vorteil, den ich beim Lesen von The Colour of Magic hatte, war, dass es mich zu all den anderen Terry Pratchett-Romanen führte und zu dem endlosen Vergnügen und der Erleuchtung, die sie mir im Laufe der Jahre bereitet haben.
Es war ein gutes Geschenk. Ich bin dankbar.