Das Sydney-Projekt: Wie die Elite-Leichtathletik McLaughlin einfängt, sie aber auch befreit | Leichtathletik

ichWir schreiben das Jahr 2022. Sydney McLaughlin ist 22. Sie überquert die Ziellinie und setzt sich auf die Strecke. Es gibt keine wilden Feiern oder offenkundige Gefühlsäußerungen. Vielleicht ist sie einfach verblüfft darüber, dass sie gerade ein Weltfinale über 400 m Hürden in einer Zeit gelaufen ist, die im Finale über 400 m flach den siebten Platz verdient hätte. Vielleicht denkt sie über die mathematische Unwahrscheinlichkeit nach, den Weltrekord innerhalb von 13 Monaten von 52,16 auf 50,68 zu senken. Vielleicht denkt sie nur an die Milchsäure, die immer noch in ihren Beinen brennt.

Bei der Pressekonferenz geht es nicht um das, was sie gerade erreicht hat, sondern um das, was sie noch erreichen könnte. Mehr Weltrekorde? Die 50-Sekunden-Grenze? Ein Ereigniswechsel? Die Welt hat ein Wunder gesehen und alles, was sie wissen will, ist ihr nächster Trick. „Der Himmel ist die Grenze, sicher“, sagt sie. „Ich muss meinen Trainer nach unserem nächsten Ziel fragen. Er hat das Sagen.“ Sie sagt nicht, was sie für sich will.

McLaughlin wirkt kompakt, zurückhaltend, zurückhaltend. Sie nennen sie einen Roboter, eine Maschine. Sie verdrehen die Augen, wenn sie über ihren Glauben spricht und ihre Triumphe der Ehre Gottes widmet. Und Sie erinnern sich an ein Interview, das sie vor langer Zeit gegeben hat, als sie noch ein Teenager war, noch ein Schulmädchen, an dem Punkt, an dem ihre innere und äußere Welt begannen, ineinander zusammenzubrechen. „Wann immer ich frustriert war“, sagte sie, „ging ich zum Training und lief es aus. Holen Sie sich den Stress auf die Strecke. Ich lasse es einfacher aussehen, als es ist. Die Leute sehen den Kampf nicht.“

Wir schreiben das Jahr 2016. Sydney ist 16. Von dem Moment an, als sie laufen konnte, war das Laufen ihr Schicksal. Ihre Eltern waren Spitzensportler. Ebenso ihr Bruder und ihre Schwester. Sie wurde zur Union Catholic geschickt, wo die Schulgebühren 18.000 Dollar pro Jahr betragen und die Erwartungen stratosphärisch sind. Sie brach Schulrekorde und Staatsrekorde, gewann einen Platz bei den prestigeträchtigen US-Prozessen. Als sie jetzt vorsichtig auf der Aufwärmstrecke auf und ab geht, hält sie etwas auf. Sie will nicht laufen. Sie hat eine Panikattacke. Sie will nach Hause. „Das will ich nicht“, fleht sie ihre Trainer an. „Ich gehöre nicht hierher.“

Zu Beginn des Jahres war Sydney an Mononukleose erkrankt und hatte die ersten sechs Wochen der Saison verpasst. Im April erlitt ihre Mutter Mary einen Herzinfarkt. Sie machte sich Sorgen darüber, was die Leichtathletik ihrem sozialen Leben antun würde, dass sie weniger zu einem Hobby und mehr zu einem Job werden würde. Und als sie als Dritte die Ziellinie überquert, nachdem sie von ihrem Vater überredet worden war, zu laufen, empfindet sie nur Erleichterung, dass alles vorbei ist, und Angst vor dem, was noch kommen wird. Danach fragt ein Reporter nach ihren Zukunftsplänen. „Schlaf“, sagt sie. „Und schlaf wieder.“

Wir schreiben das Jahr 2021. Sydney wird 21. Vor drei Tagen hat sie bei den Olympischen Prüfungen den Weltrekord gebrochen. Jetzt sitzt sie in ihrem Auto vor den Geschäften und kämpft mit den Tränen. „Ich weiß nicht, was los ist“, sagt sie in ihre Handykamera. „Ich habe mir einen meiner Lebensträume erfüllt. Und die Leute, von denen ich dachte, dass sie am aufgeregtesten sein würden, kümmerten sich nicht einmal darum.“ Die rollenden Tränen sammeln sich in Schluchzen. „Du kannst alles richtig machen, und es wird nie genug sein. Es gibt immer ein Problem mit dir.“ Sie streicht ihr Haar aus ihrem Gesicht. „Das ist eine kranke Welt“, spuckt sie teils verächtlich, teils verzweifelt in die Linse.

Es ist 2006. Sydney ist sechs. Sie wird zum ersten Mal den 100-Meter-Lauf laufen. Ihr Vater Willie sagt ihr, dass sie einen Mandelschokoriegel haben kann, wenn sie gewinnt. Sie gewinnt. Danach fühlt sie sich leer, unbefriedigt, unsicher, was der Sinn des Ganzen war. Dann reicht ihr Vater ihr den Schokoriegel. Sie wirbelt und knirscht das süße Nussbonbon um ihren Mund herum und beschließt auf der Stelle, weiterzulaufen. Die Schokolade verschwindet in ihrem Hals, um nie wieder gekostet zu werden.

Sydney Mclaughlin posiert mit einem Schild, das ihre Zeit anzeigt, nachdem sie das Weltfinale der Frauen über 400 m Hürden in Eugene gewonnen und ihren eigenen Weltrekord gebrochen hat. Foto: Andrej Isaković/AFP/Getty

Das Ding, das dich gefangen hält, macht dich auch frei. Das Ding, das dich befreit, fängt dich auch ein. Der Weg, der Sydney zur Startlinie in Eugene führte, war nicht ganz ihre Wahl. Ihr Talent verdankt sie Gott. Ihre sportlichen Gene verdankt sie ihren Eltern. Ihre Technik und Konstanz verdankt sie ihren Trainern. Ihnen allen verdankt sie ihre Karriere und Mission. Das will sie. Das macht sie glücklich. Aber sie weiß auch, dass sie ein Projekt, ein Plan, eine Erfindung des Ehrgeizes anderer ist. Also läuft sie. Sie läuft schneller und perfekter als jeder, der jemals vor ihr gelaufen ist.

Wir schreiben das Jahr 2022. Sydney ist 22. Das ist das brutalste aller Sprint-Events, eine Viertelmeile purer Schmerz, bei dem jeder Schritt eine potenzielle Katastrophe ist. Femke Bols blonder Pferdeschwanz flattert gegen ihren Rücken. Dalilah Muhammads Haar tanzt und weht im Wind. Aber Sydneys Haar ist so fest zusammengebunden, dass keine einzige Strähne verrutscht.

Das weiß sie. Das tut sie. Die Hürden verschwinden sanft unter ihr. Bol und Muhammad sind nirgendwo zu sehen. Die Menge öffnet bereits ungläubig die Kiefer. Und doch scheint sie ein wenig langsamer zu werden, als sie sich dem Band nähert. Sie hat gewonnen, aber es gibt einen Widerwillen. Es ist fast so, als könnte sie das Ding, vor dem sie davongelaufen ist, genau dort sehen, wo es genau dort auf sie wartet, wo sie angefangen hat.

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