ICH kann mein Leben abmessen, nicht mit Kaffeelöffeln, sondern mit weiblichen Bullen. Zuerst war Insp. Jean Darblay (gespielt von Stephanie Turner) dabei Julia Bravo, der das junge Ich von einem Erwachsensein träumen ließ, in dem jeder Mann in der Nähe mich Ma’am nennen musste (etwas Hoffnung). Dann war da noch DCI Jane Tennison (Helen Mirren). Hauptverdächtiger, bekämpft institutionellen Sexismus Tag für Tag mit einem Paar schwarzer Lederhandschuhe, einem guten Haarschnitt und zu viel Alkohol. Schließlich gibt es Sgt. Catherine Cawood (Sarah Lancashire) in Sally Wainwright’s Glückliches Talweniger hoch eingestuft als ihre Vorgänger, aber etwa 10-mal so hart.
In Catherines Warnschutzjacke und zufriedenstellender Art mit dem Wort Twat erreichen wir den Höhepunkt der bahnbrechenden TV-Polizistin; Ich glaube nicht, dass sie kreativ gesehen noch höher gehen kann, obwohl ich hoffe, dass ich mich irre. Ich werde sie jedenfalls vermissen. Jede Frau, die ich kenne, verehrt sie, diese wandelnde, sprechende Verkörperung der Tatsache, dass der genaue Moment, in dem die meisten Frauen ihren Zenit erreichen, genau der Moment ist, in dem die halbe Welt aufhört, ihnen zuzuhören. Aufgeregt wie ich bin Glückliches Tal‘s verworrene Pläne – was hat der teuflische Tommy Lee Royce vor? – es ist Catherines Entschlossenheit angesichts ihrer extremen Müdigkeit, die ich als pure Energie erlebe: berauschend, berauschend, auf keinen Fall zu veräppeln.
Lust auf Nancy
In einer Rede am vergangenen Mittwoch auf einer Party zum 50-jährigen Jubiläum von Abacus Books sprach der Verlagsleiter des Imprints, Richard Beswick, amüsant über die frühesten Sachbücher. Einer wurde gerufen Liebe Erdbebenandere, Offene Eheund bei der Erwähnung von beidem lachten alle bereitwillig und stellten sich Wasserbetten und Schüsseln mit Schlüsseln vor (obwohl ich leider aufblickte Offene Ehe später fand ich einen Goodreads-Rezensenten, der sich darüber beschwerte, dass „die Möglichkeit, mit anderen Menschen zu schlafen“ auf 250 Seiten nur zweimal erwähnt wird).
Aber Moment mal: Die Vergangenheit ist, wie uns William Faulkner sagte, nicht tot. Es ist noch nicht einmal vorbei. Am selben Tag las ich von Gillian Andersons Plan, eine Sammlung von sexuellen Fantasien von Frauen zu „kuratieren“, ein Projekt, das anscheinend teilweise von Nancy Fridays Buch inspiriert war Mein geheimer Garten, erstmals 1973 veröffentlicht. Anderson hat – das ist ein Fortschritt, schätze ich – eine sichere E-Mail für „Einreichungen“ eingerichtet und gestartet, vage von Befreiung gesprochen. Aber ich fürchte, die Geschichte wird sich wiederholen. Als mein Freund J und ich vorbeigingen Mein geheimer Garten zwischen uns als Studentinnen hin und her, es lag nicht daran, dass wir gute kleine Feministinnen waren. Vielmehr konnten wir nicht glauben, was für wilde, äh, Fantasien Nancy bei ihren Mitwirkenden ausgelöst hatte – und sie war eine obskure Zeitschriftenjournalistin, nicht der frühere Star von Akte X.
Stachelige Sylvia
Sylvia Syms, die letzten Monat starb, war eine wunderbare Schauspielerin. Ich liebe sie in diesen großartigen Filmen der späten 1950er und frühen 1960er: Frau in einem Hausmantel, Eiskalt in Alex, Opfer mit Dirk Bogarde. Aber sie war auch eine brillant stachelige Interviewpartnerin. Als ich mit ihr über ein Buch sprach, das ich über Karrierefrauen der Nachkriegszeit schrieb, erzählte sie mir stolz, wie sie einmal ein lang ersehntes, aber völlig unerschwingliches „New Look“-Kleid von Christian Dior kopiert und es auf ihrer Nähmaschine vor mir laufen ließ einer Partei. War es ein Erfolg? Das dachte sie. In der Nacht erschien Ava Gardner und trug das Original. Gardner sah ihre zitternde Moderivalin kühl von oben bis unten an, bevor sie sich an Frank Sinatra wandte und sagte: „Ich habe dir gesagt, dass es an einer Blondine besser aussehen würde.“