TDie Lubaina Himid-Retrospektive in der Tate Modern sollte folgenschwer sein. Es ist sicherlich überfällig – eine Museumsausstellung in voller Kleidung für die 67-jährige Künstlerin, die erste schwarze Frau, die den Turner-Preis gewann, eine Visionärin für immergrünen Erfindungsreichtum und Humor und eine vielbewunderte Verfechterin ihrer Künstlerkollegen.
Himids Arbeit ist ebenso offen wie ihre Vorstellungen davon, was Kunst in dieser Welt leisten könnte. Eine ganze Etage des Blavatnik-Gebäudes hat sie sich diese Veranstaltung als eine Art Promenadentheater konzipiert, an dem die Zuschauer teilnehmen. Was einen todsicheren Treffer ergeben sollte. Der in Sansibar als Sohn einer weißen Engländerin und eines schwarzafrikanischen Vaters geborene Himid wurde unmittelbar nach seinem frühen Tod nach London gebracht. Ihre Arbeit kreist ständig zurück zu dieser verlorenen Insel und stellt Verbindungen zwischen Vergangenheit und Gegenwart her; es hat Bewegung als bleibendes Merkmal.
Und sie studierte Theaterdesign an der Wimbledon School of Art. Die Spuren bleiben in Himids gemalten Tableaus, in der Dramatik ihrer politischen Satiren und der schieren Wucht ihrer berühmten Cut-Out-Figuren und warten darauf, Sie in spektakulären, lebensgroßen Festzügen zu konfrontieren.
Die Bühne ist in der Tate Modern perfekt in Szene gesetzt. Gestickte Banner werfen vor einem schwindelerregenden magentafarbenen Eingang Fragen auf – Fragen gingen in Varieté-Schrift über die Wände der Show weiter. Warum suchen Sie? Wie schreibt man Veränderung richtig? Welchen Zweck haben Denkmäler? Es gibt begehbare Installationen, eine Bushaltestelle mit Fahrradständern, bemalte Holzkarren wie Requisiten aus einem mittelalterlichen Mysterienzyklus und – am radikalsten für eine Kunstschau – einen durchgehenden Soundtrack, der von Fackellied zu klassischer Musik und Spoken Word wechselt.
Und doch hat die Show seltsame Einbrüche und verwirrende Pausen; es ist manchmal sogar unbeteiligt.
Es stimmt, Himid ist immer in Bewegung durch ihre Szenen und Themen. Architektur: Wie würde die Welt aussehen, wenn Frauen Gebäude entwerfen würden (Bilder von Frauen, die in zielgerichteten Gruppen sprechen und denken, mit abwechselnd entfremdenden oder lyrischen Hintergründen, aber kostbaren wenigen Gebäuden). Monumente: eine Installation aus umgestürzten Geleeformen, die mit afrikanischen Textilien bemalt sind, auf einer Tischlandschaft. Die Farbe Blau: der Klang langsam intonierter freier Assoziationen, begleitet von einem Fries aus gemalten Mustern, der sich erschöpfend durch die verschiedenen Schattierungen und Farbtöne zieht, ohne viel über Dekoration zu erheben.
Das Blau des Meeres selbst durchdringt Himids Kunst von Anfang bis Ende, manchmal als entfernter Wasserstreifen oder durch ein hohes Fenster betrachtet, um die Szene zu desorientieren (sind wir unterhalb der Wasserlinie?). Manchmal ist es die dunkle und gefährliche Flut unter einem Boot. In einem Gemälde droht es direkt in einen ansonsten sicher wirkenden Raum zu strömen.
Eine Reihe aufgerichteter Holme, die in Marineblau bemalt sind, mit Kaurimuscheln an der Basis, lehnt sich in wellenförmigen Wellen entlang einer Wand. Eine Welle von Bugspriet, Rudern oder hohen Masten – es erzählt von einer Migration über die Ozeane, einer tragischen Geschichte der Überquerungen. Sein Titel ist pikant: Altes Boot/Neues Geld. Doch die ergreifende Poesie wird von einem krassen Soundtrack aus Wellen untergraben.
Dreh dich um und da ist Eine modische Ehe, wohl Himids bekannteste Parade von Cut-Outs, die die Sex-Art-Cash-Gier der Thatcher-Achtzigerjahre in die Höhe trieb. So schien es vielleicht einmal. Die hogarthischen Figuren wirken jetzt mit ihren bauchigen, bestrumpften Waden und ihren riesigen Penissen eigenartig wirkungslos; und die Pastiche von Picassos Gertrude Stein an der Wand darüber hat sich in keiner Weise provozierend angefühlt. Zumindest nicht im Vergleich zu der wunderbaren Parodie von Picassos monumentalen Badegästen, die einen Strand entlang donnern, von Himid als zwei schwarze Frauen in Luftpostumschlägen, die für eine Leinwand über ein Bettlaken rauschen. Dies bleibt ein weitaus schärferer Sketch.
Eine modische Ehe ist so präsentiert, dass Sie hinter die Bühne gehen und das Sperrholz und die Pappe sehen können, die alles halten. Na und? Diese Figuren sollten in erster Linie als 2D-Objekte betrachtet werden, flach wie Bühnenbilder. Diese Anordnung fügt nichts hinzu; tatsächlich ist das Stück in einer Ecke aufgeräumt.
Eine Reihe neuer Gemälde konzentriert sich auf die Herstellung von Objekten. Schriftliche Anweisungen sind in auffälligen Farben unter Bildern von Werkzeugen beschriftet – Kurze Pausen ermöglichen unter einem primitiven Bild einer Säge; Halten Sie bewegliche Teile unter einem Quintett von Bleistiften geschmiert. Das Nebeneinander von Wort und Bild wirkt erzählend, beißend, vielleicht sogar bedeutungsvoll – doch das Sinnversprechen verblasst nach dem ersten optischen Genuss schnell.
Und genauso fühlt es sich bei ihren neuesten Doppelporträts schwarzer Jugendlicher in fabelhafter Kleidung an. Ein Mann spricht einen anderen an, der einfach wegschaut; zwei Männer stehen untätig. Ein Mann in lindgrüner Hose zeigt auf die Hand eines anderen in a enge gelbe Jacke. Himids Malweise erhebt sich: herrlich grafische Köpfe und Hände, friesartige Kompositionen vor aufsteigenden Kobaltblöcken, üppige Pinselführung, herrliche Farbkontraste.
Aber diese Männer sind Dandys in mehr als nur ihren adretten Stiefeln und gemustertem Satin. Was machen sie (im doppelten Sinne) in diesen Bildern? Die Titel aus Rezeptbüchern scheinen ablenken und ablenken zu wollen. Aber einer dieser Männer trägt eine weiße Maske, von der weder das Bild noch die Ausstellung überhaupt etwas macht.
In der Tat, wo sind Himids Rassensatiren oder eine ihrer 100 lebensgroßen Figuren, die versklavte Schwarze darstellen, die an europäischen Höfen des 18. Jahrhunderts beschäftigt waren? Wir hören nur eine Rezitation ihrer Namen. Es fühlt sich an, als sei ihre politische Kunst rationiert. Der große Le Rodeur Gemälde sind hier, mit ihren unsterblichen Mythologien von Aufbruch und Ankunft, so grafisch in ihrer Faktur, so rätselhaft in ihren Legenden von Reise und Verlust. Aber auch diese Gemälde sind hinter offiziellen Absperrungen distanziert.
Alles fühlt sich deaktiviert, neutralisiert an. Aber gegen Ende ist es so, als ob Himid selbst nachgegeben hätte. Wenn sie wirklich zugestimmt hat, eine Bushaltestelle/Raucherunterkunft zu bauen, die der Besucher nicht betreten kann, um die in künstlichen Graffiti geschriebene Frage “Willst du ein einfaches Leben” zu betrachten? , dann ist ihre eigene Vision schief gegangen. Oder sie hat sich den kuratorischen Zwängen der Tate Modern hingegeben.