„Meine Freude liegt in der Ordentlichkeit von allem“, schrieb Samuel Pepys 1663 in sein Tagebuch, „und kann daher mit nichts zufrieden sein, es sei denn, es ist sehr ordentlich, was eine seltsame Torheit ist.“
Er bezog sich teilweise auf die sorgfältige Organisation seiner großartigen Büchersammlung. Bis zu seinem Tod im Jahr 1703 hatte er 3.000 von ihnen angehäuft, die er seiner Alma Mater, dem Magdalene College in Cambridge, überließ, um dort untergebracht zu werden ein eigenes Gebäude mit seinem Namen über der Tür. Er gab strikte Anweisungen, dass seine Bibliothek ohne Addition oder Subtraktion für die Nachwelt erhalten bleiben sollte, deren Inhalt „nach Höhe“ in den eigens von ihm in Auftrag gegebenen Bücherregalen mit Glasfront angeordnet war. Die Verantwortung war mit einer zusätzlichen Bedrohung verbunden: Wenn ein Band verloren ging, wies er an, muss die gesamte Bibliothek an Trinity übergeben werden.
Das kostbare Geschenk hatte eine Kehrseite. Die Heiligkeit von Pepys’ Sammlung führte dazu, dass eine funktionale Bibliothek für Studenten immer an zweiter Stelle stand, versteckt in engen Nebenräumen des denkmalgeschützten Gebäudes, das seit den 1960er Jahren nicht renoviert wurde. Jetzt, über 300 Jahre nach seinem Vermächtnis, wurde direkt neben Pepys’ kostbarem Schatz eine brandneue College-Bibliothek gebaut. Seine moderne Büchersammlung ist zwar nicht in der Höhe angeordnet, aber man kann sich durchaus vorstellen, dass der akribische Tagebuchschreiber von seiner Ordentlichkeit begeistert sein würde.
„Der Bau einer neuen Bibliothek an einem so sensiblen Ort war sehr ängstlich“, sagt Níall McLaughlin, der in London ansässige irische Architekt des Projekts. Zum Glück hat er Form in entmutigenden Kontexten. Vom Einfügen eines Museums in die fürstliche Umgebung von Auckland Castle in der Grafschaft Durham bis zur Errichtung ein kleiner Steintempel für Cembalokonzerte Mitten in der Trinity Hall können sich seine Gebäude behaupten und ihre stattlichen Nachbarn respektieren. Sie passen sich an, haben aber ihre eigene starke tektonische Präsenz und vermeiden die übliche Falle, dem Gewicht der Geschichte zu ehrerbietig zu sein.
Der ehrwürdige Kontext kann eine lähmende Wirkung auf die Kunden des Oxbridge College und ihre Architekten haben und einige dazu zwingen, sich für leblose Pastiche zu entscheiden. Das Selwyn College zum Beispiel hat gerade eine neue Bibliothek und ein Auditorium fertiggestellt, das aussieht wie aus einer neoklassizistischen Spielzeugstadt, eine ungeschickt proportionierte Kiste, gekrönt von einem bizarren Glockenturm. Entworfen von Porphyrios Associates, wird es auf komische Weise falsch eingeschätzt, die Suche nach Gravitas führt zu etwas, das eher an ein Poundbury Holiday Inn erinnert.
Die neue Magdalene-Bibliothek hingegen ist eine gelungene Neuinterpretation der Tradition. „Settled“ war das Adjektiv, zu dem der damalige Meister des College, Dr. Rowan Williams, während des Entwurfsprozesses immer wieder zurückkehrte, um zu beschreiben, wie sich die Bibliothek anfühlen sollte, und McLaughlin hat geschickt mit einem Gebäude reagiert, das eine zeitlose Ausstrahlung hat .
Mit Blick auf den Fellows’ Garden mit einer Reihe hoher Backsteinschornsteine, flankierenden Schräggiebeln und Eichenerkern nimmt die Bibliothek eine fast jakobinische Form an, die nur durch eine schlichte, modernistische Linse gefiltert wird. Seine Fassade erinnert an die markante Reihe von Schornsteinen entlang der South Range des Trinity College, die wie robuste Wächter marschieren die Trinity Lane hinunter; Aber anstatt von Kaminen zu steigen, sorgen hier die Rauchabzüge für eine natürliche Belüftung und treiben die Luft aus den Lesesälen. McLaughlin nennt Louis Kahn als seine Hauptinspiration, dessen 1950er Jahre Richards medizinisches Forschungslabor in Philadelphia war um große Ziegelschornsteine herum strukturiert. „Mir gefällt die Idee von Kahn, dass die Schornsteine gleichzeitig die Last des Gebäudes nach unten tragen und gleichzeitig die Luft nach oben tragen“, sagt er. „In unserem Gebäude liefern sie auch die Gesamtstruktur und schaffen eine Art ‚Tartan‘-Gitter, das den gesamten Raum organisiert.“
Schon beim Betreten wird die Tartanstruktur deutlich. Klobige Brettschichtholzbalken schießen paarweise über die Decke, kreuzen sich mit in die andere Richtung verlaufenden Balken und bilden dort, wo sie sich kreuzen, eine Art Hashtag-Motiv. Sie tragen das Gewicht von Brettsperrholzdecken und übertragen die Last auf Betonstürze, die dann in die hohen Ziegelpfeiler eingespannt werden, die Materialien sorgfältig wie in einer feinen Schneiderei zusammengenäht. Alles, was Sie sehen, tut seinen Dienst: Es handelt sich nicht wie so oft um eine hauttiefe Verkleidung einer verdeckten Betonkonstruktion, sondern um den eigentlichen Halt des Gebäudes.
„Ich wollte, dass die Sprache von Last und Unterstützung lesbar ist“, sagt McLaughlin und kanalisiert Schattierungen des ziegelsteinflüsternden Kahn. Bücherregale und Schreibtische aus Eichenholz sind zwischen die als Möbel abgegrenzten Bauelemente eingeschoben, um nicht mit den tragenden Knochen des Gebäudes zu verwechseln.
Das Tartanraster schafft einen abwechselnden Rhythmus von engen und weiten Räumen, wobei erstere Treppen und Bücherregale beherbergten, letztere quadratische Lesesäle und Gruppenarbeitsbereiche definieren. Auf den drei Ebenen wird dann mit der strengen strukturellen Logik gespielt, wobei die Böden stellenweise entfernt werden, um hohe Hohlräume mit doppelter und dreifacher Höhe zu bilden. Durch die verschiedenen Öffnungen erhält man einen kontinuierlichen Blick über, nach oben und durch das dreidimensionale Raster von Büchern, Schreibtischen und Schülern bei der Arbeit und schafft ein vertikales Theater des Fleißes. Jeder quadratische Erker wird von einem gewölbten Laternendach gekrönt, das auf jeder Seite verglast ist, um das Tageslicht aus allen Richtungen hereinzulassen, wodurch das Gebäude wie ein luftiger Pavillon im Garten wirkt, eingebettet zwischen den alten Eiben.
Der Grundriss schafft einladende Nischen und gemütliche Nischen, mit Schreibtischen, die in Erkerfenster eingelassen sind, zwischen den Schornsteinen geschlitzt und um die Galerien herum angeordnet sind, so dass Sie sich verstecken können, sich aber auch als Teil des größeren Ganzen fühlen. „Die Schüler kommen in die Bibliothek, damit sie getrennt, aber gemeinsam arbeiten können“, sagt der stellvertretende Bibliothekar Tom Sykes. „Es ist motivierend, andere Leute arbeiten zu sehen, aber man muss auch in der Lage sein, sich zu konzentrieren oder sich zu verstecken. Dieses Gebäude bietet einen wunderbaren Raummix, sodass für jeden etwas dabei ist.“
Es ist für jeden Geschmack etwas dabei, vom Einsiedler bis zum Exhibitionisten. Ein Schreibtisch ragt direkt in die Mitte eines dreifach hohen Hohlraums, der von allen Seiten sichtbar ist – was McLaughlin „den Primadonna-Schreibtisch“ nennt, für den Studenten, der möchte, dass jeder weiß, dass er arbeitet. Andere sind zwischen den Schornsteinen in abgelegenen Höhlen aus Eichenholz verstaut, mit pfeilgeschlitzten Lüftungsklappen, die sich öffnen, um einen Blick auf den Fluss dahinter freizugeben. „Toll, dass die Schüler ihre unmittelbare Umgebung selbst steuern können, mit manuellen Jalousien und Rollläden für frische Luft“, sagt Sykes. „Wir haben 24 Stunden geöffnet, daher ist es wichtig, dass das Gebäude ohne zu viel Management allein funktioniert.“
Auf den ersten Blick befürchtete er bei der offenen Bauweise einen akustischen Albtraum, doch dank der in den Decken versteckten Akustikpuffer erweist sich das Gebäude bisher als bemerkenswert leise. Ein spezieller Sozialraum – benannt nach Rowan Williams – bietet ein Ablassventil zum Essen, Plaudern und allgemein zum Faulenzen mit Blick auf den Garten, während die Galerie nebenan Platz für temporäre Ausstellungen bietet, gesäumt von großen Eichentüren, die sich öffnen zum Rasen.
Das Gebäude hat bisher begeisterte Kritiken von Studenten erhalten, obwohl einige für den muffigen Teppichduft der alten Bibliothek nostalgisch sind. „Es ist immer noch da“, sagt Sykes. „Vielleicht können wir es in Stücke schneiden und es Leuten anbieten, die den Geruch vermissen.“