Silverview von John le Carré Rezension – ein letztes Mal unter den Spionen | Fiktion

ichEin posthum entdeckter Roman reicht aus, um die Fühler eines Verschwörungstheoretikers zum Zucken zu bringen, sie wackeln wie deely boppers, wenn der Romanautor selbst der Spionagemeister ist. Aber Verschwörungstheoretiker sind zwar wachsam für das Komplexe und Absurde, sind aber notorisch blind für das Offensichtliche. John le Carré war ein arbeitender Schriftsteller, der alle paar Jahre ein Buch veröffentlichte, und es wäre eine Überraschung gewesen, wenn er gestorben wäre, um einen freien Schreibtisch zu hinterlassen. Und es ist nicht so, als hätte er Grund, seinen Stift aufzuhängen. Obwohl er sich der Gefahren eines Romanautors bewusst war, der ihre Begrüßung überdauerte – er zitierte in diesem Zusammenhang Graham Greene – blieb sein Werk durchweg robust. Wenn die späten Romane schlanker und weniger vielschichtig sind als die, die er vor 30 oder 40 Jahren produzierte, sind sie auch wütender und politisch engagierter. Er hatte noch viel zu sagen. Was die gelegentlich zu hörende Klage angeht, dass er in seinem späteren Leben nichts so bahnbrechendes wie The Spy Who Came In from the Cold oder so furchtbar umfassend wie die Karla-Trilogie geschrieben habe, könnte er mit einiger Berechtigung antworten – à la Joseph Heller – „Who Tat?”

Die einzige wichtige Frage ist also: Ist Silverview gut? Zum Glück lautet die Antwort ja. Ein wackeliger Anfang beiseite – die Eröffnungsszene verdient ihren Platz im Roman nicht wirklich – das Buch legt sich auf acht Seiten nieder und wir sind ein letztes Mal in der vertrauten Welt von le Carré: seinen Themen, seinen Prinzipien, seinem tadellosen Stil . Unser Held ist Julian Lawndsley, ein junger Mann auf der Flucht vor einer Karriere in der Stadt, der eine Buchhandlung in einer Küstenstadt in Ostanglien übernimmt, obwohl er eine leere Leinwand hat, wo ein literarisches Hinterland sein sollte – er hat noch nie von Sebald oder Chomsky gehört. Er hat eine frühe Begegnung mit Edward Avon, einem Mann „so verrückt wie eine Flöte“, der Pläne für Julian und seinen Buchladenkeller hat, wo er vorschlägt, eine „Republik der Literatur“ zu gründen. Edward, der Dreh- und Angelpunkt, um den sich Silverview dreht, ist mit Deborah verheiratet, einer bekannten Arabistin und einstigen Riesenrad des britischen Geheimdienstes. Sie liegt im Sterben in dem Haus, nach dem das Buch benannt ist. Edwards eigene Spukkarriere und die düsteren Umstände, unter denen sie endete, kommen ans Licht, als Stewart Proctor, der Leiter der Staatssicherheit des Dienstes, – „Proctor the Doctor“ – anfängt, seine Vergangenheit aufzuarbeiten, während er ein Leck geheimer Informationen untersucht.

Es gibt hier sicherlich Wackeln und Zufälle. Es bleibt eine glückliche Chance, dass Edward mit Julians Vater in der Schule war, dessen eigene skizzenhafte Biographie – er war ein feuerspeiender wiedergeborener christlicher Prediger, bis zu dem Moment, als er seinen Glauben verlor und eine öffentliche Schande wurde – mehr enthalten zu sein scheint, um le zu befriedigen Carrés eigene langjährige Faszination für schwierige Väter, als weil sie der Handlung alles verleiht. Und die Liebesbeziehung, die zwischen Julian und der Tochter der Avons Lily blüht, könnte genauso gut vorherbestimmt sein; sie greift nach seiner Hand, sobald sie ihn trifft, ohne diesen langwierigen Kennenlern-Unsinn.

Was Julian selbst betrifft, ist es ein seltsamer 33-Jähriger, der ein offensichtlich hochfliegendes Stadtleben aufgibt (“Ich war vom ersten Tag an ein hellwaches Raubtier”) und sich dafür entscheidet, in das Leben und die Geheimnisse von Seltsamem vertieft zu werden neue Nachbarn. Wie der eine oder andere junge männliche Protagonist von le Carré hat Julian mehr als und nicht genug Vergangenheit, um vollkommen zu überzeugen.

Aber Silverview hat dagegen drei herausragende Versatzstücke, von denen jeder die Schwächen der Handlung mehr als aufwiegt. Proctors Verhör zweier pensionierter Kollegen, in dem Edward Avons Geschichte analysiert wird, ist le Carré vom Feinsten und enthüllt Charakter und Hintergrundgeschichte durch den Dialog mit einer Ökonomie und Anmut, die die meisten Schriftsteller übertreffen. Die Dienstbeerdigung ist pure Gesellschaftskomödie („Ist dir das klar? Die ganze F7 ist geworden! … ist das nicht absolut wunderbar?“) und erinnert uns daran, dass niemand besser darin war, zu zeigen, dass Spione wie alle anderen sind. Und dann ist da noch Proctors Besuch bei einem geheimen Außenposten, einer Landebahn, an die eine unterirdische Anlage angeschlossen ist: ein „dediziertes nukleares Höllenloch 300 Fuß unter der Erde“. Dies ist näher am Standard-Thriller-Territorium als le Carré normalerweise kam, aber wo andere Genre-Autoren ihre Bände mit langen Action-Sequenzen aufpumpen könnten, ist hier das Konversationsduell so aufregend wie eine Verfolgungsjagd. Zu den Attraktionen am Straßenrand zählen Einblicke in die verlorenen Kinder und gescheiterten Ehen des Dienstlebens sowie Momente des reinen Carré, wie die Weigerung des empörten Administrators zu glauben, dass Proctor einen „technischen“ Verstoß untersucht: „Ich meine, ein Verstoß ist Menschen. Es ist keine verdammte Glasfaser. Es sind keine Tunnel. Es sind doch Burschen?“

Denn Chaps sind sicherlich das Thema von le Carré, hier wie immer; Burschen und die Loyalitäten, die sie wecken, die Ursachen, die sie verfolgen, die Institutionen, die sie verraten. Frauen werden auf seinen Seiten nur dann zum Leben erweckt, wenn Alter, Krankheit oder Exzentrik sie aus der Arena des sexuellen Interesses seiner Jungs entfernen – in Silverview gilt dies für Deborah Avon und Celia von Celia’s Bygones, dem Laden neben Julian, die Kettenraucht Zigarillos in ihrem papageiengrünen und orangefarbenen Kimono. Lily Avon fängt – trotz der Bemühungen ihrer Autorin – nie Feuer. Vielleicht besteht der wahre Zweck dieser einleitenden Szene mit Lily und Proctor darin, ihr eine Funktion zu geben, die über Julians Liebesinteresse hinausgeht, aber wenn ja, ist es zu wenig und zu früh.

Inzwischen jagen die Burschen ihrem Schicksal. Wie George Smiley vor ihm wird Proctor von dem Verdacht der ehelichen Untreue heimgesucht, selbst während er größere Verräter aufdeckt – wenn Verrat überhaupt das Wort ist. In der Geheimdienstgemeinde erfahren wir, dass alles, was weniger als Pragmatismus ist, ein ernstes Sicherheitsrisiko darstellen kann. Während le Carrés Schurken ihre Länder wegen Ideologie oder – schlimmer – Geld verraten, tun dies seine anständigen Leute aus Liebe und Idealismus, ein Thema, das sich durch so ziemlich jeden Roman, den er schrieb, zieht. Sie ersetzen eine abgenutzte Loyalität durch eine verzehrende Leidenschaft, die ihren absoluten Einsatz erfordert; in Silverview liegt der Gral in Bosnien, wo die Sünden der Welt groß geschrieben sind. Außerdem fragt sich Proctor, was hier genau enthüllt wird: die Pläne des Dienstes oder seine Lähmung? Oder ist der Dienst selbst das Problem, der „in Ermangelung einer kohärenten Außenpolitik … zu groß für seine Stiefel“ wird?

Abgesehen davon ist es kein Wunder, dass einige von le Carrés wilderen Kritikern aus dem Geheimdienst kamen, und doch blieb er bis zum Ende tief in diese Welt verwickelt. In diesem Roman muss er noch Handwerkskunst vermitteln (wenn heikle Angelegenheiten diskutiert werden, wählen Sie einen kahlen Raum ohne Partywände und ohne Kronleuchter) und menschliche Berührungen zu offenbaren, wie zum Beispiel das Foto, das an einer Studienwand zu sehen ist und das Service-Cricket-Team zeigt . Dahinter verbirgt sich die bekannte Klage, eher melancholisch als zynisch, von denen, die ihr Leben den Idealen verschrieben haben, die von einer Regierung nach der anderen verraten wurden. „Wir haben nicht viel dazu beigetragen, den Lauf der Menschheitsgeschichte zu ändern, oder?“ beobachtet ein ehemaliger Spuk. “Als Spion von einem alten Spion zum anderen wäre ich wohl besser geeignet gewesen, einen Jungenclub zu leiten.”

„Silverview“, sagt man uns, ist eine Anspielung auf eines von Edwards Steckenpferden, Nietzsche, der in einem Haus namens Silberblick lebte. Aber es ist schwer, es nicht als Anspielung des Autors auf Ian Fleming zu sehen, dessen eigenes Haus bekanntermaßen Goldeneye hieß und von dem einige Kritiker dachten, es sei von le Carré überholt worden. (Leser, ein lockererer Haufen, würden wahrscheinlich zustimmen, dass es Platz für beides gibt.) Es wäre eine angemessene Spitze des Hutes. Denn welche Ansprüche an die Literatur auch immer für ihn geltend gemacht werden mögen – Ansprüche, die durch das Beste seiner Werke leicht zu rechtfertigen sind – le Carrés Größe hat ihre Wurzeln in seiner Beherrschung der Spionageliteratur; ein Genre, das er durch Romane ergänzte, die sich durch ihre Handwerkskunst und Menschlichkeit auszeichnen, und das Schreiben für ihre Heimlichkeit und Raffinesse.

Mit der Veröffentlichung von Silverview ist klar, dass diese Tugenden bis zum Ende erhalten geblieben sind. Und wenn dieser letzte Roman gelegentlich eine Passage enthält, in der wir das Gefühl haben, schon einmal hier gewesen zu sein, werden solche Momente durch die Traurigkeit gemildert, zu wissen, dass wir nie wieder hier sein werden.