RObert Bressons hypnotisch intensive und luzide Filmnovelle aus dem Jahr 1959 wird nun im Rahmen einer Regisseur-Retrospektive im Londoner BFI Southbank wiederbelebt, und was immer ich glaubte, in diesem meisterhaften Film für seine letzte Wiederveröffentlichung in Großbritannien zu sehen, ist verschwunden. Das andante Tempo von Taschendiebstahl ist Teil seiner Brillanz, Teil seiner Ernsthaftigkeit und seines Status als Ideenkino: ein Film mit etwas von Dostojewski oder Camus oder gar Victor Hugo.
Der damalige Laiendarsteller Martin LaSalle wurde von Bresson als Michel gecastet, ein düsterer junger Mann, der seine Tage damit verbringt, sein Tagebuch in einem heruntergekommenen Bett zu schreiben: ein Vorbote für die Gefängniszelle, für die er bestimmt ist. (Michel ist eindeutig ein Vorfahr von Paul Schraders schlaflosen Unzufriedenen, aber mit seiner eigenen mönchischen Strenge.) Michel wird von namenlosen Schuldgefühlen wegen seiner alten, kranken Mutter geplagt, die er trotz Drängens ihrer jungen Nachbarin Jeanne nicht besuchen kann. Marika Grün). Sein Kumpel Jacques (Pierre Leymarie) versucht, ihm respektabel bezahlte Jobs zu verschaffen, aber Michel ist vom okkulten Nervenkitzel des Taschendiebstahls besessen: Er grübelt über einer Biographie des Der irische Taschendieb und Abenteurer George Barrington aus dem 18. Jahrhundert, und trifft auf eine Taschendiebstahlbande, die ihn in der klebrigen Kunst des Aufschnallens von Uhren und des Kneifens von Brieftaschen schult. Sie bringen ihm auch bei, wie man die Beute von Mann zu Mann weiterreicht, damit niemand, wenn er entdeckt wird, mit der Ware bei ihm gefunden wird – selbst wenn er den Gegenstand vorübergehend in die Tasche eines anderen Passanten wirft, wenn es heiß hergeht, und ihn dann heimlich zurückfordert es.
Aber Michel kann nicht anders, als sich mit einem Polizisten (Jean Pélégri) anzufreunden und ihn mit seiner Theorie vom Dieb als Superman oder existentialistischen Helden zu erfreuen, dem Verbrecher, der keine normale Bestrafung verdient. Bresson engagierte einen echten Taschendieb, Henri Kassagi, um seiner Besetzung die Tricks beizubringen und einen der Diebe zu spielen: Nach dem Film wurde Kassagi ein Bühnenzauberer, da er jetzt zu bekannt war, um zu seinem alten Beruf zurückzukehren. Als ich mir wieder Taschendieb ansah, sah ich, wie Michel in vielerlei Hinsicht einem Novizenpriester ähnelt: beunruhigt, streng, verfolgt von Sünden- und Schuldfragen, während ein Priester Zugang zu den Seelen der Menschen erhält, will der Dieb intimen Zugang zu ihrem Geld. Und natürlich ist Michel wie ein süchtiger Spieler – wieder Dostojewski – und er setzt seine Freiheit und vielleicht seine unsterbliche Seele aufs Spiel.
Wer könnte nach dem heftigen existenziellen Nervenkitzel, jemanden zu stehlen, wieder für seinen Lebensunterhalt arbeiten? Nach der intimen Ekstase, dem fast sinnlichen Streicheln der Finger in der Tasche des Fremden an der Bar, der Métro, der Rennstrecke? Macht Michel das deshalb? Oder ist das Stehlen von Fremden seine Vorstellung von Erlösung nach der unsagbaren Schande, von seiner eigenen Mutter zu stehlen? Oder leugnet er etwas, was der Polizist sehen kann: seine Banalität, seine Unzulänglichkeit, alles verdeckt von diesem tragikomischen Unsinn, ein krimineller „Supermann“ zu sein? Die balletische Heimlichkeit von Taschendieb ist immer noch überzeugend.