The Falling Thread von Adam O’Riordan Rezension – stattliche Familiensaga | Fiktion

Öeines meiner lieblingsgedichte ist Audens Musée des Beaux Arts. Darin schreibt der Dichter, wie die alten Meister die „menschliche Position“ des Leidens erkannten: „wie es sich vollzieht / Während ein anderer isst oder ein Fenster öffnet oder einfach nur dumpf vor sich hingeht“. Auden beschwört das Bild von Bruegels Landschaft mit dem Fall des Ikarus, wo sich im Hintergrund das mythische Drama abspielt, während sich „alles abwendet / Ganz gemächlich von der Katastrophe“. Dieses Gedicht und das darin beschriebene Gemälde scheinen ein nützliches Modell zu sein, um über Adam O’Riordans sanften und intimen ersten Roman nachzudenken. Der fallende Faden.

Das Buch öffnet sich in der weißen Hitze der Schützengräben: Ein Schwall von Granaten nähert sich und Lieutenant Wright beginnt zu zählen. “Wenn er tausend erreicht hätte, hätte er es geschafft.” Dann spult der Roman in eine frühere Generation der Familie Wright zurück: Es ist August 1890, und wir befinden uns in einem wohlhabenden Vorort von Manchester, wo Charles, das älteste der Wright-Kinder, im Haus herumschwirrt, seine Augen immer wieder angezogen von Miss Greenhalgh, der neuen Gouvernante seiner Schwestern. Die beiden geraten in eine hektische Fummelei, ein Kind wird gezeugt, ein Skandal kaum abgewendet. Währenddessen wachsen und verändern sich seine Schwestern, Tabitha engagiert sich in einer lokalen Wohltätigkeitsorganisation für die unterernährten Armen, während Eloise eine Kunstschule besucht und Malerin wird.

Über die Handlung zu schreiben, verfehlt jedoch den Sinn dieses Buches. Wie bei Bruegels Malerei ist auch hier das Beiläufige von Bedeutung, das Alltägliche so intim, dass es außergewöhnlich wird. O’Riordans Beschreibungen sind bis zum Übermaß detailliert, seine Sprache so fein beurteilt, dass sie fast unwirklich ist. Das Lesen dieses Buches fühlt sich an, als würde man durch ein stilles und reich verziertes Museum oder ein Musterdorf gehen, dessen Simulakrum des wirklichen Lebens so perfekt ist, dass es beunruhigt. O’Riordan hat die Welt des spätviktorianischen Manchester gründlich erforscht, und dieses Wissen bedeutet, dass die erzählerische Energie des Buches nicht aus den abgedroschenen Machenschaften der Handlung stammt, sondern eher aus der Ansammlung überzeugender Details, dem allmählichen Aufbau von Atmosphäre.

Ich frage mich, ob das etwas damit zu tun hat, ein Lehrer für kreatives Schreiben zu sein, wo Stil lange Zeit dem Plotten vorgezogen wurde. O’Riordan war bis vor kurzem Direktor der angesehenen Manchester Writing School und leitete deren MFA-Programm. Wir haben viel darüber gehört, welchen Einfluss kreative Schreibkurse auf die Verlagswelt haben – Universitätskurse, die Studenten hervorbringen, deren Stil homogenisiert, risikoscheu und selbstbewusst literarisch ist. Aber ich bin mir nicht sicher, ob irgendjemand darüber nachgedacht hat, was das Unterrichten dieser Studenten mit der Prosa ihrer Professoren macht. Die hochglanzpolierte Perfektion von O’Riordans Schreiben, das Gefühl eines Autors, der sich fast ungebührlich an der James’schen Haltung seiner Sätze erfreut – das fühlt sich an wie etwas, das davon kommt, dass er Jahr für Jahr die gleichen Klassen unterrichtet, zu weit in die Maschine des Sprache.

Am Ende des Romans sitzt eine der Figuren in einem Moment der Stille an einem seit ihrer Kindheit bekannten Ort. Sie „sah sich im Zimmer um und versuchte, es so zu reparieren, wie es war, die Uhren, das Klavier, die Ammoniten auf dem Kaminsims. Am Fenster hatte es leicht zu regnen begonnen, auf die Rosenstiele neben dem Glas.“ Diese Worte, die mehr oder weniger die letzten im Buch sind, fühlen sich sinnbildlich für das gesamte Projekt an – die liebevolle Detailbeschreibung der Dinge, der Wunsch, es „so zu reparieren, wie es war“. Dann rasen wir rechtzeitig zum Krieg, zu Lieutenant Wright in den Schützengräben, und es ist, als ob O’Riordan uns die Art von Buch zeigt, die er hätte schreiben können, eines mit Bomben und Drama und pochenden Herzen, anstatt dieses stattliche, intime, aber strenge Familiensaga, die sich bei aller Ruhe wie ein wichtigeres literarisches Werk anfühlt.