EINAls Teenager in der britisch-somalischen Diaspora hörte ich einige Dinge im Zusammenhang mit meiner eigenen Kultur wiederholt. In keiner bestimmten Reihenfolge gab es: Dürre, Black Hawk Down, hohe Stirnen, Piraterie, Hungersnot, die Besonderheit von Banane und Reis, Terrorismus und das Meme „Schau mich an, ich bin jetzt der Kapitän“. Es überrascht nicht, dass es sich nicht immer „cool“ anfühlte, Somali zu sein.
Als dieses Gefühl mit der uralten Frage gekoppelt war, wer Somalis sind, fiel es mir schwer, mein eigenes Identitätsgefühl herauszuarbeiten. Hin- und hergerissen zwischen der physischen Lage des Landes am Horn von Afrika, unserer ethnischen Homogenität und Somalias Zugehörigkeit zu den Liga der Arabischen Staaten, fühlte es sich oft an, als würde ich in eine Million verschiedene Richtungen gezogen. War ich schwarz, ostafrikanisch, arabisch oder einfach … somalisch? Und wie passte meine Identität als Muslim zu diesen rassistischen Linien?
Nichts davon wurde durch das Fehlen einer authentischen Darstellung von Somaliern in der Literatur unterstützt. Als Kind war ich ein leidenschaftlicher Leser. Ich habe Bücher von Autoren wie Meg Cabot, Anthony Horowitz und Jenny Nimmo verschlungen. Als ich etwas älter wurde, richtete ich mein Augenmerk auf Jane Austen, Cassandra Clare und John Green. Im Nachhinein frage ich mich, warum ich nie über Bücher mit einer Vielzahl von Charakteren gestolpert bin, und bin traurig, dass ich nicht einmal angehalten habe, um ihre Abwesenheit in Frage zu stellen.
Meine erste Erinnerung an das Lesen eines Buches mit einer schwarzen Figur war Malorie Blackmans Noughts and Crosses. Jahre später, als ich meinen AS-Level-Kurs für englische Literatur begann, öffneten sich endlich die Schleusentore, von denen ich nicht gewusst hatte, dass sie existieren. Ich lese Maya Angelou und Toni Morrison. Ich lese Mohsin Hamid. Ich habe alles gelesen und geliebt.
In all diesen und den folgenden Jahren wurde mir das, was ich las – die Wörter und die Zeichen auf der Seite – und die gelegentlichen Gefühle der Dissoziation dabei sehr bewusst. Ich habe es geliebt, Fragmente meiner selbst in gedruckter Form zu sehen, durch die verschiedenen Interpretationen der Erfahrung der Schwarzen Briten oder der Erfahrung, Muslim zu sein, erzählt durch die Linse eines südasiatischen oder nahöstlichen Charakters. Aber erst vor drei oder vier Jahren wurde mir klar, dass sich die Erfahrung immer noch unvollständig anfühlte.
Das wurde mir klar, als ich Black Mamba Boy von Nadifa Mohamed, Autorin der Shortlist des Booker-Preises, entdeckte und las; verdeutlicht, als ich in ihrer Debütbroschüre auf die brillant eindringliche Poesie von Warsan Shire stieß, Meiner Mutter beibringen, wie man gebiert. Hier waren endlich die britisch-somalischen Stimmen, von denen ich nicht wusste, dass sie existieren. Hier waren die Geschichten, von denen ich nicht wusste, dass ich sie brauchte. Ich fand mein Volk in den herzzerreißenden Worten von Shire Gespräche über Heimat, der der Angst somalischer Flüchtlinge Ausdruck verleiht, und in Mohameds Erkundung eines kolonisierten Somalias des 20. Jahrhunderts, erzählt durch die Linse eines Jungen, der versucht, sich in einer unversöhnlichen Welt wiederzufinden. Der Trost, den mir diese Geschichten gaben, die Freude, mich gesehen zu fühlen – sichtbar zu sein – war eines der größten Geschenke, die ich je erhalten habe. Und in diesen Momenten hatte ich das Gefühl, dass die Leere wirklich und wahrhaftig mit der Magie gefüllt worden sein musste, die ich gefunden hatte. Was könnte ich sonst noch wollen oder brauchen?
Die tragische Geschichte von Shukri Abdi hielt mich in Atem. Ihr Tod begleitete mich und einen Großteil der britischen somalischen Gemeinschaft lange Zeit. Die verheerenden Umstände ihres Todes und die polizeiliche Behandlung des Vorfalls ließen mich benommen zurück und dachte immer wieder über ihre Geschichte nach. Wie muss es für einen jungen somalischen Flüchtling gewesen sein, in dieses Land zu kommen? Lächerlich gemacht zu werden, weil sie anders sind, während sie darum kämpfen, sich in eine Gesellschaft zu integrieren, die so fremd ist von der, die sie kannten?
Mein Debütbuch für junge Erwachsene, Du denkst, du kennst mich, entstand aus diesen Gedanken, und mir wurde klar, was gefehlt hatte, waren Stimmen für Kinder. Zugängliche Erzählungen von Drama, Abenteuer, Herzschmerz, Legende, Freude, Drama, Mythos mit somalischen Charakteren.
Teenager und jüngere Leser müssen sich auf einer Seite widerspiegeln, um den negativen Wahrnehmungen entgegenzuwirken, die die somalische Gemeinschaft verfolgen. Wie sollen sie sich sonst innerhalb ihrer kaleidoskopischen Identität klar erkennen? Meine Geschichte hat eine Besetzung von kompromisslosen somalischen Charakteren, die jeden Aspekt ihrer Persönlichkeit wertschätzen. Sie sind Flüchtlinge, Muslime, Schwarze, und sie sind stolz darauf. Sie sprechen Englisch, Somali und Arabisch. Sie essen das Essen ihrer Heimat und tragen ihre traditionelle Kleidung. Sie verwenden die Sprichwörter ihres Volkes, um sich selbst und einander zu leiten. Sie haben ihr Zuhause verlassen, aber sie tragen es mit nach Hause, bei allem, was sie tun.
Ich bin stolz darauf, dass You Think You Know Me zum wachsenden Diskurs über kulturelle Repräsentation beiträgt, und es gibt auch andere, die den Weg ebnen. Somali seitwärts, eine internationale Plattform, die sich der Untergrabung negativer Wahrnehmungen durch Fotografieren und Dokumentieren des Lebens von Somaliern verschrieben hat, leistet zu diesem Zweck außergewöhnliche Arbeit. Das jährliche Festival der Somali-Woche hat auch enorme Fortschritte beim Abbau der gefährlichen „Single Story“ von Somalis gemacht.
Hier ist, was ich hoffe, dass die nächste Generation somalischer Kinder hören und verinnerlichen wird: dass wir viele Dinge sind, dass wir aus einer schönen, aber kämpfenden Heimat kommen, dass wir Nachkommen von Dichtern und Nomaden sind – aber am wichtigsten, dass wir es sein können alles, was wir sein wollen.
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