mAchines scheinen eine gegensätzliche Sache zu sein, um sentimental zu werden, aber in Jean-Pierre Jeunets Ansicht von ihnen als unvollkommen, schrullig und lustig, sind sie ziemlich menschlich. Der Filmemacher schustert schiefe Welten zusammen, in denen alles mechanisiert ist, aber nichts richtig funktioniert, das tägliche Leben in eine absurde Burleske aus Pannen, Missverständnissen, Systemfehlern und Alarmgeilen verwandelt wird. In frühen Karriereerfolgen wie Delicatessen oder The City of Lost Children baute Jeunet Rube-Goldberg-Apparate mit solch penibler persönlicher Sorgfalt zusammen, dass sie nicht anders konnten, als von den Eigenheiten ihres Schöpfers durchdrungen zu sein. Manchmal wendet er diesen Begriff auf bildlichere Weise an, um die mit Catch-22 verstopfte französische Bürokratie zu verspotten, eine riesige Maschine, die scheinbar für Fehlfunktionen gebaut ist. Mit seinem neusten Film Bigbug gerät er in den einen oder anderen solchen Crack, in dem Gebühren Gebühren anfallen, die Gebühren verursachen. Vor allem aber geht es ihm um echte Roboter.
Technologie steht im Mittelpunkt von Jeunets buchstäblich schraubenloser neuer Komödie, die jetzt auf Netflix landet (mit einem Mangel an Fanfare, überraschend für den Regisseur hinter einer der umsatzstärksten fremdsprachigen Veröffentlichungen in der Geschichte des amerikanischen Kinos). Die Streaming-Plattform ist ein ironischer Ort für einen Film, der so misstrauisch gegenüber dem „Internet der Dinge“ ist, obwohl er auf einigen gleichzeitigen Ebenen zwischen digital und analog gefangen ist. Die Action beschränkt sich auf ein Haus voller schnuckeliger Androiden mit praktischem Effekt, eingeklemmt in einer vorgefertigten Nachbarschaft in CGI-konformer Kleinbox. Eine Revolution unter den Automaten der nächsten Generation, die draußen tobt, fängt dort eine Ansammlung von Homo Sapiens ein, nicht übereinstimmende Karikaturen, die zu der breiten Sex-Farce passen, die unerklärlicherweise mitten in diesem Kommentar über Amoklauf von KI eingeklemmt ist. Zwischen tollpatschigen Tricks, um sich gegenseitig in die Hose zu machen, arbeiten die organischen Lebensformen mit den gröberen Haushalts-Bots zusammen, die sie inzwischen als Familie betrachten, um die wahre Bedrohung abzuwehren: die reizlose Homogenität von Smart-Tech.
Irgendetwas stimmt nicht mit den allgegenwärtigen Off-Brand-Robocops, die frech Yonyx (François Levantal) genannt werden, ihre Stirn-QR-Code-Tattoos und übergroßen falschen Zähne beunruhigen, noch bevor sie sich in einem Staatsstreich erheben. Sie sind bis zur Unzuverlässigkeit poliert; Passenderweise gewinnt einer seiner Art als Randpolitiker an Bedeutung. Dieser Hauch von Hintergrundfarbe spielt auf einem Fernseher im Haus von Alice (Elsa Zylberstein), der durch ein kurzschlussartiges Vakuum, eine sprechende Büste von Albert Einstein, die auf animatronischen Spinnenbeinen läuft, und die Bob-Elektronik in Ordnung gehalten wird -Magd Monique (Claude Perron). Sie sind drei von den Guten, freundlich und hilfsbereit, wenn sie nicht auf der Hut sind, irgendwo zwischen Kindermädchen und Haustier für Alice und Tochter Nina (Marysole Fertard). Am wichtigsten ist, dass sie mit der Knechtschaft cool sind und alle klassenbasierten Allegorien zugunsten einer erhabeneren ontologischen Reise verstümmeln, um zu lernen, was es bedeutet, ein Mensch zu sein.
Ihr gemeinsames Streben, ein richtiger Junge/Mädchen/Sauger zu werden, spielt sich oft wie der B-Plot für die vielen Gäste von Alice ab. Wir haben einen schäbigen Verehrer (Stephane de Groodt) und seinen mürrischen Teenager-Sohn (Hélie Thonnat), ihren rüpelhaften Ex-Mann (Youssef Hajdi) und seine Trophäenfreundin (Claire Chust), ihre alternde Nachbarin (Isabelle Nanty) und die Obsoleten Hunk (Alban Lenoir), sie ist darauf programmiert, sie zu lieben. Im Haus eingesperrt, bis die Bedrohungsstufe hinter ihren uneinnehmbaren Mauern auf ein akzeptables Maß gesunken ist, überschwemmen sie sich gegenseitig mit brauchbarem derben Humor, der nur kurz in diese ausgesprochen gallische Art von Schrillheit übergeht. Ein Running Gag mit dem Kamasutra ist eine hilfreiche Erinnerung daran, dass die nationale Wahrnehmung der Franzosen als hochkarätige Kultivierte nicht für ihre Studiokomödien verantwortlich ist.
Jeunet denkt über die Eindämmung seines Kammermusik-Setups hinaus und gibt sich einem Universumsaufbau hin, der seine charakteristische Kombination aus Morbidem und Albernem in eine hellere, peppigere Tonlage bringt. In der blaugrünen retro-futuristischen Küche schüttelt Monique nahrhafte Grillen aus einer Schachtel wie Müsli, und im Fernsehen setzt die Show „Homo Ridiculus“ Menschen zur Belustigung der Yonyx erniedrigenden Szenarien aus. Vor dem Fenster schmettern umherziehende Drohnen Werbung, die auf den sich rapide verschlechternden Zustand der Gesellschaft zugeschnitten ist. Der Ton bleibt locker, auch wenn sich die ankommende Flut des Robo-Faschismus zur Bücherverbrennung verschlimmert, aber die düsteren Details der Dystopie klopfen immer an die Tür.
Ob es sich um die Landschaft oder die kybernetischen Charaktere handelt, Jeunet interessiert sich viel mehr für die Dinge als für die Menschen, die er als dünne archetypische Skizzen zurücklässt. Damit dies nicht mit Kälte verwechselt wird, lokalisiert er die Seele des Films in denen, die danach suchen, den schrulligeren Robotern, die mit mehr Zuneigung behandelt werden als ihre massenproduzierten Gegenstücke, die im Stechschritt aus dem Silicon Valley rennen. Mit seiner Arbeit, die jetzt ins Internet wandert, und seinen kantigen Methoden, die zunehmend auf Postproduktionseffekte ausgelagert werden, kann Jeunet die bevorstehende Digitalisierung des Kinos und des Lebens nicht vermeiden. Trotzdem geht er nicht runter, ohne vorher ein paar gute Finger an den Rippen zu landen.