EINAustralien ist ein Nation von Cops, die glauben, sie seien Larrikins. Dieser Irrglaube hat uns auf viele Wege geführt, von denen viele mit Massakern, Todesfällen in Gewahrsam, Hotelgefängnissen und kleinen bootförmigen Trophäen mit der Aufschrift „Ich habe diese gestoppt“ endeten. Es hat es einem Land der Vorstadt-Letter-to-the-Editor-Typen ermöglicht, sich davon zu überzeugen, dass ihre angeborene Bigotterie, Hass und Tendenz zum Mobbing nichts anderes als das unvermeidliche Ergebnis ihrer wilden Kolonialjungen sind. Der „Larrikin“ ist Australiens kühnster Furphy.
Kein Medienwerk hat diese Lüge gründlicher seziert als Blue Murder, die 1995 erschienene Miniserie über korrupte Cops und Schlägertypen, die dem Gangster Neddy Smith (Tony Martin) und dem megakorrupten, megagewalttätigen Polizisten Roger „The Dodger“ Rogerson (Richard Roxburg). Diese beiden Männer prallen in den heroingetriebenen Bandenkriegen in Sydney der späten 70er und 80er Jahre aufeinander und auf das Gesetz ab.
Blue Murder kam im australischen Fernsehen nach einem Jahrzehnt skandalöser Ermittlungen zur Korruption der Polizei. Es ist schwer vorstellbar, dass so etwas grünes Licht bekommt, wenn die öffentliche Meinung über die Polizei nicht so niedrig gewesen wäre wie damals. Regisseur Michael Jenkins und Autor Ian David scheuen sich nicht davor zurück, die Polizei als bösartige, unkontrollierte Psychopathen darzustellen, irgendwo zwischen Mafiosos und Mobbern aus der Nachbarschaft, die Sydney regieren wie die unantastbaren Söhne reicher Männer.
An der Spitze dieses Rudels marodierender Schakale steht Rogerson, gespielt von Roxburgh, als ob er sich an einem Elektrozaun festhalten und seine Hand ausstrecken würde, um Sie mit der Strömung zu schlagen. Als The Dodger webt Roxburgh zwischen oberflächlicher Mordlust und schallender Witzigkeit, Jaime Lannister durch Sam Newman. Er sprüht vor dem Privileg, das Australien den Braungebrannten, Blonden und Mächtigen bietet.
„Das einzige, was zwischen einem durchschnittlichen Freier und totaler Anarchie liegt, ist jemand wie ich“, sagt er cool dem Publikum, das zu diesem Zeitpunkt bereits zwei Stunden damit verbracht hat, ihm dabei zuzusehen, wie er mordet, foltert und mit seinen Kumpels betrunken Maschinengewehre abfeuert gackert dabei wie eine Hyäne.
Neddy Smith wird Rogersons Komplize, Komplize und Lakai, und Martins sprunghafte Leistung ist das (schwarze) Herz der Geschichte. Seine nachlässige Erzählung führt uns um das hektische Aufeinanderprallen von Verfolgungsjagden, Schlägen und Hinrichtungen herum. „Was Sie über Roger wissen sollten, ist, dass er zu seinem Wort steht. Er ist nicht gerade eine physische Person, insofern er dir eine gleichmäßige Chance gibt“, sagt er lustig in ihrer ersten gemeinsamen Szene, während wir beobachten, wie Rogerson sich darauf vorbereitet, ihn mit den YellowPages zu einem Dribbelhaufen zu schlagen.
Der Drahtseilakt aus Kameradschaft und Bedrohung wird durch das jazzige Selbstvertrauen des halb improvisierten Dialogs straff gehalten, der zwischen Bowls Keulengeplänkel und blechernem Geständnis hin- und herpendelt. Verkorker wie „Can Dolly Parton float?“ und „Wenn das eine Idee ist, dann ist Phar Lap ein Shetland-Pony“ knistern zwischen Gerede von Schlägen, Drohungen und zwielichtigen Machenschaften. Das Leben aller Beteiligten lässt sich brillant in einer Zeile zusammenfassen: „Ich stehe bis zur Unterlippe in der Scheiße.“
Roxburgh sagte einmal einem Interviewer, dass er und Martin als diese Charaktere im Stand-up hätten auftreten können (und der echte Rogerson versuchte sich später im Stand-up mit Leuten wie Chopper Read). Es ist unmöglich, nicht zu bemerken, wie echt ihr Lachen ist, selbst in Szenen, in denen sie sich gegenseitig umhauen drohen.
Blue Murder strotzt vor einem druckvollen Tempo, um das ihn jeder Boxer mit bloßen Fingern beneiden würde. Hier keucht und keucht Sydney mit den langen Hälsen und Zigarettenstummeln von einer Million saurer Nachtschwärmer, ein windiger Leviathan der Gemeinheit und des Hinterhofhandels.
Fast drei Jahrzehnte später fühlt sich Blue Murder überraschend frisch an: ein Überbleibsel einer australischen Fernseh- und Filmrenaissance, die es nie ganz gegeben hat. Die beiden 90-minütigen Episoden beschwören den Weltenbau von Altman (denken Sie an McCabe & Mrs Miller), den Jähzorn von Cassavetes (denken Sie an Husbands) und die stilisierte Prahlerei von Scorsese (denken Sie an Mean Streets oder Casino). Um Smiths Zusammenfassung von Rogerson auszuleihen: Blue Murder ist ein Bastard von beachtlicher Gewissenhaftigkeit. Es ist ein viszerales Aufspießen des australischen Machismo, der australischen Gemeinheit.
Als Rogerson Smith augenzwinkernd fragt, ob er „ein Guter oder ein Bösewicht“ sei, wissen wir alle, dass es keine richtige Antwort gibt. Während Rogersons wahnsinniges Lachen über Smiths fassungslose Panik hinwegspült, erhaschen wir einen flüchtigen Blick darauf, wo der Mythos des Larrikinismus uns alle abwirft: bis zu unseren Unterlippen in Scheiße.