hEs ist zutiefst deprimierend zu hören, dass die Philosophin Kathleen Stock vom Mob effektiv von ihrem Lehrstuhl an der Sussex University gejagt wurde. So brillant ihre Karriere in der Zukunft auch sein mag – und es besteht kein Zweifel, dass sie es sein wird – ist es schwer, ihren Abgang als etwas anderes als einen Sieg für die Tyrannen und Anti-Intellektuellen zu sehen. (Stocks einziges „Verbrechen“ besteht darin, dass sie sich weigert, die materielle Realität des biologischen Geschlechts zu leugnen.) Aber als Kind eines Akademikers habe ich noch etwas anderes erlebt, eine schmerzhafte Sehnsucht nach einer Zeit, in der Streit nicht nur geduldet wurde an unseren Universitäten, aber aktiv angenommen.
Ich denke immer an jene längst vergangenen Samstagmorgen, als mein Vater mich in sein Büro an der Sheffield University schleppte, einem Zwischenstation auf unserer regulären Reise in die Stadt, um ein paar Bücher bei W Hartley Seed und Anisbällchen auf dem Castle Market zu kaufen.
Auf den Universitätsfluren, die nach Mansion Polish und schwärendem Groll rochen, kamen wir oft an verschiedenen Kollegen meines Vaters vorbei. Lächeln und höfliches Hallo wurden ausgetauscht, Hände geschüttelt. Kaum wären wir jedoch um die Ecke gefahren, begann mein Vater mit seiner Tirade. “Dieser Mann ist eine Schande!” würde er sagen, oder: “Sein letztes Papier: faul und ungenau, wie Sie es nicht glauben würden.”
Ich bin mir ziemlich sicher, dass nicht nur der fragliche Kerl, der in seinen schlechten Schuhen dahintrottete, genau das gleiche über meinen Vater dachte, sondern dass beide Parteien ihre manchmal unüberwindbaren Meinungsverschiedenheiten äußerst belebend fanden, eine Kraft, die genauso aufrüttelnd war wie alles, was sie in ihren Labors entdecken könnten.
Kulturliebhaber
Da ich der beharrlichen Behauptung der Regierung nicht ganz glauben kann, dass es diesen Winter keine weiteren Sperren geben wird, führe ich manisch und unerbittlich mein Tagebuch. Theaterstücke müssen gesehen und Konzerte gehört werden; Restaurants müssen gebucht und Getränke mit Freunden arrangiert werden. Ich bin jede Nacht unterwegs und es ist anstrengend. Als ich am Tag vor Schließung eine Ausstellung mit Werken von Ben Nicholson im Pallant House in Chichester betrat, wurde mir plötzlich vor Müdigkeit fast schwindelig. Warum machst du keine Pause? dachte ich und betrachtete seine schönen Kreise und Quadrate, seine wunderbar geschickten Linien. Bleiben Sie für ein paar Abende und schauen Sie fern.
Aber ich weiß, dass ich es nicht tun werde. Dank der Pandemie ist meine Dankbarkeit für das äußere Leben so groß, dass es sich manchmal fast numinös anfühlt. Ich bin wie eine seltsame kulturelle Nonne, eine Vestalinnenfigur, die aus fast allem Vergnügen schöpfen kann, sogar Pablo Larrains offen gesagt bekloppter neuer Film über Prinzessin Diana (Spencer, mit Kristen Stewart, die am Freitag eröffnet; achten Sie auf ihren puddinggelben Dreispitz).
Die Show im Pallant House umfasste Gegenstände aus der beliebten Sammlung alter Becher und Krüge, die Nicholson gerne in seinem Atelier aufbewahrte – und ja, ich war gebührend begeistert. Nie zuvor sah ein leicht angeschlagenes Stück Sunderland Lüsterware so schön aus, ein angelaufener Zinnkrug wirkte so absurd verlockend.
Weiser Rat
In Sussex wohnte ich in einem Haus am Meer, wo meine kleine Nichte E meine Ankunft vorbereitet hatte, indem sie ein Dokument verfasste, das ähnlich dem ist, was manche Hotels gerne an die Türklinken von Schlafzimmern hängen.
Wann, fragte sie, wollte ich geweckt werden? War ich daran interessiert, dass mein Bett aufgedeckt wurde? Mehrere Kästchen mussten sofort angekreuzt werden, aber für alles andere, einschließlich des Zimmerservice, wurde ich eingeladen, beim Housekeeping anzurufen. Darunter hatte sie ihre Handynummer geschrieben und in Klammern den eher krassen Ratschlag, dass ich „REALISTISCH DENKEN“ sollte. Worte fürs Leben, würde ich sagen.