TAn seinem Freitag beginnt Pessach. Es ist die Befreiungsgeschichte des jüdischen Volkes: die Reise von der Sklaverei in die Freiheit. Ich sitze in meiner Garderobe – dem „Isherwood Room“, benannt nach der Autorin, aus deren Berlin Stories unsere Cabaret-Produktion entstand – mit 10 außergewöhnlich befreiten Menschen. Hier gibt es mehr gepiercte Nippel und „tragbare erotische Accessoires“, als dieser behütete Mann aus Muswell Hill mit einem Stock schütteln könnte. Also behalte ich meinen schmerzhaft heteronormativen Stock für mich.
Ein paar Plätze weiter sitzt mein Freund Matt, der Hans in der Show spielt, ein Spezialist für obskure Sexualpraktiken: Kunst und Leben waren nie besser aufeinander abgestimmt. Er trägt Lederhosen und Glitzer und poliert eine Art Ledergeschirr. “Wofür ist das?” Ich frage. „Ich gehe nach der Show heute Abend in einen Club, wo ich in eine Schlinge geschnallt und die ganze Nacht penetriert werde.“ „Wow“, sage ich. „Wie außergewöhnlich.“ „Nicht wirklich, Kumpel. Für mich ist es wie Händeschütteln.“
Nun, schnallen Sie sich an, Matt, und lassen Sie mich Ihnen erzählen, wie ich vor dreieinhalbtausend Jahren aus dem ursprünglichen „Haus der Knechtschaft“ geflohen bin. An Pessach erleben die Juden den Auszug aus Ägypten noch einmal, als würde er uns jetzt passieren. Wir erzählen die Geschichte nicht nur, wir spielen sie nach. Wir versammeln uns zur Seder-Nacht und erzählen durch Geschichten, Speisen und Lieder unsere Flucht aus der Sklaverei unter dem Pharao – unsere „Befreiung aus dem Haus der Knechtschaft in das verheißene Land“. Es ist biblisches Cosplay – mit Mazza. Das ist das ungesäuerte Brot, das wir essen, um uns daran zu erinnern, dass wir mitten in der Nacht aus Ägypten fliehen mussten – ohne Zeit für das Aufgehen des Brotes – bevor der Pharao seine Meinung änderte. Und wir essen bittere Kräuter, um uns an die Tränen zu erinnern, die wir als versklavte Menschen in unserer Qual geweint haben. Wir trinken Wein, um unsere Flucht zu feiern, und verschütten Wein, um uns an das Ertrinken unserer Feinde im Roten Meer und die Seuchen zu erinnern, die sie erlitten haben.
Emotionale Paradoxien sind eine jüdische Tradition. Lachen braucht Tränen. Glück braucht immer seine entgegengesetzte Folge. Ist es eine Anweisung oder nur Aberglaube, die uns dazu bringt, unverfälschte Freude zu meiden? Sogar während einer Hochzeitszeremonie wird im Moment der Einheit ein Glas zerschlagen, um an die Zerstörung des Tempels zu erinnern (in unserer Produktion von Cabaret gibt es eine weitere Verbindung zur Reichspogromnacht). Aber die Seder-Geschichte stellt eine weitere entscheidende antithetische Verbindung her, die Teil der jüdischen intellektuellen DNA geworden ist: Hoffnung steht mit Vorsicht im Mittelpunkt. Wir rezitieren aus der Haggada: „Nicht nur Pharao, sondern in jeder Generation gibt es jene, die sich gegen uns erheben, um uns zu vernichten“, und jedes Jahr staunen wir über die pessimistische Voraussicht der Weisen des dritten Jahrhunderts, die sie geschrieben haben.
Wenn die Angst vor dem Schlimmsten eine Stammesgewohnheit ist, die uns bei jedem Pessach eingetrichtert wird, dann ist der Verlust dieser Angst auch Teil unseres kollektiven warnenden Geschichtenerzählens geworden. Meine Figur in Cabaret, der jüdische Gemüsehändler, Herr Schultz, geht wie so viele seiner Generation davon aus, dass das abergläubische Gebot der Angst vor Despoten in der aufgeklärten Welt Deutschlands nicht mehr gilt. Er weigert sich, die wachsende Gefahr anzuerkennen. Seine Hoffnung, dass die Bedrohung durch die Nazis vorüber ist, wird nicht durch das alte Stammesgebot ausgeglichen, das Schlimmste zu befürchten. Er schüttelt den Rat seines Freundes Clifford ab, zu gehen, und „dramatische Ironie“ – die Gabe des Publikums zur nachträglichen Einsicht – erlaubt uns, das schlimmste Schicksal anzunehmen, das ihm widerfährt. Hoffnung zu haben und ihren lauernden Schatten zu ignorieren, ist kein Rezept im jüdischen Kochbuch.
Aber wenn der Seder eine Art Vorbereitungsübung ist, eine jährliche Generalprobe für die Flucht, dann ist uns dieses Jahr die Botschaft nicht entgangen. Als wir den naiven Optimismus von Schultz probten und diskutierten, wurde der Gedanke an eine russische Invasion als Alarmismus abgetan, obwohl Putins Truppen sich an der Grenze versammelten. Die Ukrainer gingen ihren täglichen Geschäften nach. Gemüsehändler verkauften ihr Obst. Wochen später und die mit Sprengfallen versehenen Körper von Bucha lassen die 10 Plagen der Pessach-Geschichte zahm erscheinen. Unvorstellbare Schrecken werden von der kapriziösen Hand des Pharaos dieser Generation begangen. Und wir sind unvorbereitet. Die Hoffnung hat ihren Bettgenossen verloren.
Der Pessach-Seder ist ein Abend voller Paradoxien. Es ist prophetisch und unangenehm, während es auch ein fröhliches Festessen und uralte Trinkspiele ist. Wein wird nach links geneigt getrunken, um römische Aristokraten nachzuahmen, und Gläser müssen nach einem festgelegten Plan, auf den sich nie jemand geeinigt hat, gefüllt, fertig und wieder aufgefüllt werden. Wir haben sogar einen extra Becher Wein für Elia, den Propheten: Wir öffnen die Haustür und singen ein Lied, um Eliyahu Hanavi – den ewig wandernden Juden, den ewigen Flüchtling, den Fremden in einem fremden Land – willkommen zu heißen, der in unserem Haus Asyl sucht . Kinder starren auf das Glas, um zu sehen, ob er einen Schluck getrunken hat, während die Erwachsenen sanft an den Tisch klopfen.
Aber Elijah ist nicht nur ein jüdischer Weihnachtsmann, um die Kinder wach zu halten. Ja, er ist der Überbringer guter Nachrichten und Freude, aber auch das Gespenst beim Fest. Als sich die Tür öffnet, spüren wir den kühlen Wind der Realität. Elijah spricht für alle Wanderer der Erde, all jene, die Schutz suchen. Da Millionen von Ukrainern vor dem Krieg fliehen, ist seine Ankunft heilsam. Der heutige Exodus erfordert keine historische Nachstellung beim Seder-Mahl. Es spielt sich in Echtzeit ab und trotz Tausender von Menschen, die sich für die Aufnahme von Flüchtlingen anmelden, haben es skandalös wenige an einen Ort mit größerer Sicherheit geschafft.
Dieses Jahr werde ich, vielleicht weil mein Charakter Herr Schultz nicht entkommen konnte, an einen Mann denken, der Erfolg hatte. Ein Ukrainer, auch Elia genannt, der auf die Pessach-Warnung der Ahnen hörte und den Entschluss fasste, aus seiner Heimatstadt Kiew zu fliehen, nachdem zwei seiner Brüder getötet worden waren, weil ein neuer Despot mit einer Vorliebe für Gewalt aufgekommen war, genau wie der Pharao . Er hatte das Glück, in Großbritannien Asyl zu finden. Doch so aktuell seine Geschichte klingt, das ist lange her. Elijah Zivatovsky aus Kiew war mein Großvater. In jeder Generation gibt es einen Exodus.
Wenn wir also während des Seder-Mahls die Tür für Elia, den Propheten, öffnen, begrüßen wir den ursprünglichen Zeitreisenden. Er kommt aus einer anderen Zeit, um uns aus unserer Fügsamkeit und Duldsamkeit aufzurütteln. Er betritt die Party wie eine Verkörperung der Relativität. Die Personifizierung der sich wiederholenden Geschichte. Hier, um uns zu verunsichern und zum Handeln aufzurufen. Können wir uns frei nennen, wenn andere noch in Knechtschaft sind?’
Ich bemerke, dass Matt mit dem Polieren aufgehört hat. „Faszinierendes Zeug, Elliot. Die Seder-Nacht klingt nach einer Menge Spaß.“ „Warum kommst du nicht am Freitag nach der Show zu uns, wenn du nicht zu beschäftigt bist?“ „Ich werde mit Knöpfen da sein“, sagt Matt.
Und ich beschließe, mich für die Show fertig zu machen …