Erster Treffer des Jägers

Jede Frau hat diesen Mann, den sie retten möchte; für mich war es Hunter Biden.

Meine Freunde scherzen, dass ich innerlich irgendwie tot bin. Dem stimme ich nicht ganz zu. Ich habe Gefühle, und wenn ich liebe, dann liebe ich heftig. Aber ich zeige das ungeschickt. Ich vermeide Gefühle, das ist meine Methode. Aber ein Gefühl, das ich nicht ignorieren kann, ist Empathie. Erinnern Sie sich, als das Herz des Grinchs um drei Größen wuchs? So bin ich, wenn ich Leid sehe. Ich verwandle mich von einem ungeschickten, innerlich Toten in jemanden, der seine Sorgen nicht in sich hineinfressen kann. An kalten Tagen in der Stadt habe ich bei CVS mehr Decken gekauft, um sie an Menschen auf der Straße zu verteilen, als ich in meinem eigenen Haus habe. Ich habe immer geglaubt, dass Gutes zu einem zurückkommt, wenn man genug Gutes tut.

Also verteile ich heute Abend ein paar Hotdogs und unterhalte mich mit Freunden, während ich mein Gatorade trinke – und versuche, den anhaltenden Wodka-Tonic-Atem loszuwerden. Mein Uber ist vier Minuten entfernt. Mein Telefon summt. Es ist meine Freundin Kelsey. Sie ist zu einer kleinen After-Party eingeladen und hofft, dass ich ihr Wingman bin. Ich bin alles andere als müde und sie weiß, zu welchem ​​7-Eleven sie gehen muss. Ich storniere meinen Uber.

DC ist der Wahnsinn. Beziehungen, Partys, mächtige Leute, viel Alkohol, Drogen, habe ich schon Partys erwähnt? Das hat überhaupt nichts mit meiner Erziehung zu tun, und man könnte sich in der Soße verlieren. Ich mariniere in der Soße.

Als ich in Kelseys dunkelgrauen Chevy Malibu steige, stelle ich ihr die üblichen Fragen. „Wohin gehen wir? Wer sind diese Leute? Ist das eine gute Idee?“ Die Antwort auf die letzte Frage ist immer ein Nein, aber wir lachen, denn egal, wie schlecht unsere Ideen sind, wir schaffen es irgendwie, sie zu überleben. Ich bekomme nur zu hören, dass wir zu irgendeinem Penthouse einer Botschaft am Wasser fahren und dort ein Typ mit dem Nachnamen Biden sein wird, der anscheinend ziemlich wichtig ist.

Ein paar Minuten später parken wir unser Auto in der Nähe der K Street und gehen zu einem einfachen, würfelförmigen Glasgebäude, das nachts elegant beleuchtet ist und auf einem tiefgrünen Rasen steht, der es vom Ufer trennt. Große, gemeißelte Buchstaben blicken hinter riesigen Glasfenstern hervor und bilden die Worte HOUSE OF SWEDEN.

Kelsey zieht mich zu einem dunklen Parkplatz an der Seite des Gebäudes, wo wir einen Schlüsselanhänger aus dem Handschuhfach eines unverschlossenen schwarzen Chevrolet-Trucks holen, dessen Seite komplett verbeult ist. Die Lage wird langsam ziemlich düster.

„Halt die Tür auf“, flüstert sie, als ich im Licht der Überwachungskamera auf der Rückseite des Gebäudes stehe, und sie steckt den Schlüsselanhänger wieder in den Wagen und schließt die Tür. Und wir sind drin. Wir haben gerade offiziell Schweden erobert.

Wir gehen die lange Treppe zum Penthouse hinauf, weil wir anscheinend den Aufzug meiden sollen, und ich bin dankbar, dass die Wodka-Tonics meine Angst noch davon abhalten, ins Unermessliche zu steigen, während ich mich frage, worauf wir uns da eingelassen haben. Endlich erreichen wir den Treppenabsatz im fünften Stock. Ich halte den Atem an, glätte mein Kleid und wir betreten das Gebäude.

Es ist definitiv eher eine Afterparty für Erwachsene, nicht die lauten College-Partys, auf denen ich vor kurzem war. Es ist ruhiger, mit leiser Musik im Hintergrund. Vertraute Musik. Könnte es mein Heimatstaatsbürger Johnny Cash sein? Ich mag diesen Ort, und jemand hier hat großartigen Geschmack.

Ein großer Glasraum mit einem langen Konferenztisch wird von einem Balkon umgeben und bietet die schönste Aussicht auf die Stadt, die ich bisher gesehen habe. Ein gelbes Samtsofa unter der Bar trennt den Konferenzraum von der Küche, über dem ein Schild mit der Aufschrift „Rosemont Seneca“ hängt. Merke. Gott sei Dank gibt es iPhones. Ich google den Namen und finde heraus, dass wir uns in einer hochkarätigen Verwaltungsfirma befinden. Wir sind also sicher.

Ich laufe den Flur entlang und suche nach dem Badezimmer. In der Wohnung sind vielleicht fünf Leute, mich mitgezählt. Sie sind unauffällig, sitzen auf der Couch, trinken etwas und nehmen ein paar Drogen. Keine große Sache. Es ist DC. Ich gehe an einem Büro vorbei, von dem jemand in der Nähe sagt, es gehöre John Kerrys Sohn. Im Badezimmer am Ende des Flurs zieht der beheizte Handtuchhalter meine volle Aufmerksamkeit auf sich, bis mir etwas anderes ins Auge fällt. Auf der anderen Seite des Flurs ist eine halb geöffnete Tür, die zu einem kleineren Hinterzimmer führt, das weniger einladend ist und nur von einer Schreibtischlampe beleuchtet wird.

„F—“, höre ich von der anderen Seite der Tür.

Ich schleiche mich hinein, drücke die Tür ein wenig weiter auf und sehe einen Mann in einem Bürostuhl sitzen, der über einen kleinen Schreibtisch gebeugt ist und sorgfältig eine Reihe kleiner Glasröhren und Kupferdrähte ordnet. Er sieht entschlossen aus. Er trägt keine After-Party-Kleidung wie alle anderen, sondern sitzt da in bunten Boxershorts mit Papageien darauf. Ich bin fasziniert. Er dreht sich auf seinem Stuhl um und fängt meinen Blick ein, sein Blick ist intensiv, mit gerunzelter Stirn und den schönsten blaugrauen Augen, die ich je gesehen habe. Dann ein schnelles und aufrichtiges „Hey.“

Ich stelle mich vor und sein Blick lässt mich nicht los. Er stellt eine rauchige Glasröhre ab, erhebt sich langsam von seinem Stuhl und begrüßt mich mit einer Umarmung. Ich bin schockiert. Ich wusste nicht, dass Männer aus der Stadt überhaupt wissen, wie man umarmt. Ich dachte, das wäre eine Sache des Südens.

Bei näherem Hinsehen bin ich noch schockierter über die Utensilien auf dem Schreibtisch. Ich versuche so zu tun, als sei ich unbeeindruckt, aber mein Blick wandert immer wieder nach unten und starrt unkontrolliert darauf. Sein Name klingt mir noch in den Ohren: „Hunter Biden“. Das ist also der Mann von gewisser Bedeutung, den jeder zu kennen scheint. Er verhält sich so … bescheiden.

Ich sinke in einen teuren Ledersessel mit bronzenen Nagelkopfdetails und er will wissen, woher ich komme, warum ich in DC bin, warum ich einen Abschluss in CSI machen wollte, wie meine Familie ist, was ich vorhabe. Als er herausfindet, dass ich aus Arkansas stamme, geht er zu einem Bücherregal im Wohnzimmer und kommt mit einem signierten Bild von Johnny Cash zurück, das an ihn adressiert ist. Er ist also derjenige mit dem guten Musikgeschmack. Das hätte ich nie gedacht. Wenn er mir keine Fragen stellt, macht er witzige Kommentare zu meinen Antworten, macht sich über meinen Südstaatenakzent lustig, der uns beide oft laut zum Lachen bringt, oder nickt einfach, als wüsste er etwas über das, wovon ich spreche, würde mir aber lieber zuhören, als über sich selbst reden zu müssen. Er will definitiv nicht im Rampenlicht stehen und das zieht mich noch mehr an.

In den ersten fünf Minuten hat er meine ganze Lebensgeschichte erfahren und das einzige, was ich über ihn weiß, ist, dass er leidet. Ich kann sagen, dass er brillant ist und dass ihm ein Dämon auf dem Hals sitzt. Andere Leute kommen für einen schnellen Schuss ins Badezimmer, aber Hunters Dämonen halten ihn in diesem dunklen Hinterzimmer fest, damit sie ihn jederzeit haben können. Ich fühle seinen Schmerz.

Ich blicke auf den schicken Sessel, in dem ich sitze, und sehe auf der Armlehne ein kleines Schild mit der Aufschrift „Senator Barack Obama 2005–2008“. Das ist typisch Washington, selbst die Möbel prahlen mit ihren Verbindungen.

„Ähm, ist das der Sitz von Präsident Obama?“, sage ich, als mir langsam klar wird.

„Äh, ja, das ist sein Stuhl aus der Zeit, als er im US-Senat diente“, sagt er, als wäre das keine große Sache.

In meinem Kopf drehen sich die Räder. „Moment mal, Sie sind also Obamas Senatsvorsitzender und Ihr Nachname ist Biden.“ Boom. „Sind Sie mit Joe Biden verwandt … wie Vizepräsident Joe Biden?“ Ich schaue jetzt, was sein Gesicht mir sagen kann. Es ist ein langsames Grinsen, ein stolzes Eingeständnis, das er, wie ich erkennen konnte, schon mehr als ein paar Mal gemacht hatte. „Ja, er ist mein Vater.“

Ich sitze auf dem Senatssitz unseres ehemaligen Präsidenten und schaue dem Sohn unseres ehemaligen Vizepräsidenten in die Augen, während er Dinge organisiert und nutzt, von denen ich nie erwarten würde, dass er daran teilnimmt.

Angesichts all dessen, was Hunter an diesem Abend konsumiert, könnte man ihn leicht für einen gewöhnlichen Junkie halten. Aber das ist er nicht. Er raucht zwar Crack und trinkt Wodka direkt aus einer 4-Liter-Tito-Flasche direkt vor meinen Augen, aber er ist kein Cracksüchtiger. Er ist gelassen und intelligent; er hört zu, wenn ich spreche. In meinen ersten zwanzig Minuten mit Hunter Biden weiß ich, dass er der charmanteste Mensch ist, den ich je getroffen habe, sogar in seinen Papageien-Boxershorts. Er ist einer der wenigen aufrichtigen Menschen, die ich seit meinem Umzug in die Großstadt kennengelernt habe. Er ist jemand, den ich besser kennenlernen möchte.