1963
Das Haus liegt in Chatou, einem südwestlichen Vorort von Paris.
Es hat richtige französische von Bäumen gesäumte Straßen und Hirschkäfer
geräuschvoll unter einer Straßenlaterne aus Bundeisen schwebt.
Die Küche ist dreimal so groß wie unsere Küche,
und fremd, mit Gemälden behangen. Es gibt drei Fenster
alle ohne Pfosten, aber es sind keine Türen.
Draußen ist es dunkel, und ich bin allein im Haus und sitze
auf dem geschrubbten Kieferntisch mit meinen nackten Füßen auf der Kommode
weil ich meine Fußnägel lackiere und echten Kaffee trinke.
Mein Buch Bonjour Tristesse (auf Französisch) liegt aufgeschlagen neben mir.
Ich habe das Radio angeschaltet in der Hoffnung, die erste LP der Beatles zu hören.
Da ist etwas Bach. Ich fummele am Zifferblatt herum.
Nach feierlicher Musik eine Durchsage
Le Président Kennedy ist tot.
Über dem Radio befindet sich eine Skizze eines Spatzen von Picasso auf einer roten Halterung.
Heute weiß ich, dass es kein Original war.
Ich wurde in der Woche zuvor von einem Franzosen geküsst.
Ich bin 19 und das ist erst der Anfang meines Lebens.
Meg Cox begann in ihrem siebten Jahrzehnt Gedichte zu schreiben, nachdem sie einen Abschluss an der Open University gemacht hatte. Jetzt hat sie ihre erste Kollektion veröffentlicht, Ein Quadrat aus Sonnenlicht, und es ist ein ansprechendes Debüt. Kurze, nüchterne Anekdoten wechseln zwischen Humor und Traurigkeit, wobei der Humor oft mit Herbheit durchsetzt ist. Es gibt einen belebenden Drang, sich mit den Regeln des angemessenen Verhaltens älterer Menschen auseinanderzusetzen, sowie Gedichte, die an das Gefühl der Befreiung von englischer Spießigkeit und Engstirnigkeit erinnern, das junge Menschen in den 1960er Jahren erlebten. Das Gedicht dieser Woche ist eines der letzteren – mit einer zusätzlichen, amerikanischen Dimension.
Wie einige der Jugendgedichte des Autors hat auch dieses eine französische Vertonung. Cox verrät uns nicht, was die jugendliche Protagonistin in die Pariser Vorstadt geführt hat: Hätte sie Au Pair werden können? (Vielleicht unwahrscheinlich angesichts ihrer entspannten Einstellung zum Nagellackieren in der Küche). Die einleitende Beschreibung der Straße spiegelt eine Mischung aus Vorurteilen („echte französische, von Bäumen gesäumte Straßen“) und überraschter Beobachtung wider (die Hirschkäfer „schweben geräuschvoll unter einer Straßenlaterne aus Eisen“). Cox berichtet treu über das Unbekannte und konstruiert geschickt einen Ton, der naiv ist, aber Selbstironie vermeidet. Die junge Frau fühlt sich in ihrer neuen Umgebung sehr wohl und ist mit einigen der erforderlichen kulturellen Modeaccessoires wie dem Roman Bonjour Tristesse von Françoise Sagan ausgestattet. Der Erwachsene, der sich an die Szene erinnert, kann sich einige Zwischenrufe nicht verkneifen, etwa die Bemerkung, er wolle „die erste LP der Beatles“ hören – eine Anspielung auf die von Philip Larkin Annus Mirabilis.
Die lockere Wortassoziation des Bandnamens The Beatles mit den Hirschkäfern der Eröffnungs-Straßenszene fügt einen winzigen, angenehmen Hauch von Neudefinition hinzu. Falls Sie sich fragen, die erste LP der Beatles war Please Please Me, die im März 1963 veröffentlicht wurde.
Der US-Präsident John F. Kennedy wurde am 22. November desselben Jahres ermordet. Indem er die Radioankündigung seines Todes einführt, beschwört Cox ein viel größeres und bedrohlicheres politisches Szenario herauf. Ein Teil davon mag die Frage nach der zentralen Bedeutung Amerikas für die Erfahrung der lokal vermarkteten swingenden 60er Jahre sein. Ich weiß nicht, wer zuerst die Frage gestellt hat: „Wo waren Sie, als Sie die Nachricht von dem Attentat hörten?“ oder verbreitete die Idee, dass es etwas sei, was „jeder“ beantworten könnte. Offensichtlich ist das Ereignis in den USA mit besonderer Intensität in das kollektive Bewusstsein gedrungen. Cox wiederholt die Frage, indem sie sie in ihrem Gedicht beantwortet. Ihr Erzähler erschwert gewissermaßen die Perspektive. Sie nimmt die Picasso-Skizze eines Sperlings zur Kenntnis und fügt als Zwischenruf hinzu, dass sie jetzt wisse, dass es „kein Original“ war – ein aufschlussreicher Kommentar vielleicht zum Konsumismus und Kommerz, der die glorreichen Fantasien der Ära der Befreiung antreibt. Aber die Erzählerin beugt sich nicht vor Frömmigkeit: Die Zukunft gehört ihr noch, und der Kuss des Franzosen ist ein stärkeres Symbol als der Tod des Präsidenten.
Als nachträglicher Gedanke brachte mich das Gedicht von Meg Cox dazu, mich zu fragen, welche Dichter Elegien für JFK geschrieben hatten. ich fand eine von Nikki Giovanni und ein Kollaborationslied zwischen WH Auden und dem russischen Komponisten Igor Strawinsky.