Mit gebrochenem Herzen, Sonnenbrand und ohne mein Make-up fühlte ich mich total verloren. Vielleicht könnte der gutaussehende Fremde an meinem Tisch etwas Aufregung bieten?
Es war Hochsommer auf der italienischen Insel Procida, zu heiß, aber irgendwie immer noch grün, und ich aß in einem Strandcafé zu Abend, das sich auf den schwarzen Sand der nach Westen ausgerichteten Spiaggia di Ciraccio erstreckte.
Ich sollte nicht hier sein. Zehn Tage zuvor war eine langjährige Romanze mit einem Drehbuchautor aus Mailand abrupt zu Ende gegangen. Es hatte angefangen, als sich unsere Knie in seinem Auto berührten. Lange E-Mails voller Qualen und Versprechen folgten, machten das Springen zwischen Englisch und Italienisch umso weniger real, hörten dann aber auf. Ein Kurztrip nach Neapel, um Dinge in einem neuen Kontext auszuprobieren, wurde abgesagt. Ich war hoffnungslos traurig, hatte aber meinen Flug nach Italien schon gebucht und zufälligerweise übernachtete ein Freund auf der Insel in der Nähe. Also habe ich mitgemacht.
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