Wir alle lieben Refrains. Wir lieben die Koordination, das Gefühl der gemeinsamen Anstrengung und die Art und Weise, wie die Bühne gefüllt ist. Aber was wäre, wenn eine Refrainlinie eine Kraft des Bösen wäre? Was wäre, wenn es statt einer freudigen Feier gemeinsamer Unternehmungen etwas Beschützendes und Unheilvolles wäre?
Das ist der Fall bei dem Ensemble von Herren mit Zylinderhüten, die in dieser von #MeToo beeinflussten Adaption der Novelle von Robert Louis Stevenson geschlossen hinter Nicholas Shaws Dr. Jekyll stehen. Sie bilden einen Chor, ja, aber es ist einer, der dazu bestimmt ist, die Reihen zu schließen, sich der Überprüfung zu entziehen und den Status quo aufrechtzuerhalten.
Unter der Regie von Sarah Brigham in Neil Bartletts neuer Adaption steigen sie mit ihren Stöcken von den Stufen des von Jessica Curtis entworfenen Sezierraums herunter, um einen synchronisierten Tanz der Not und des Trotzes zur Unterstützung eines der ihren aufzuführen.
Bartlett führt ein Rahmengerät ein, um diese Scharade des Jungenclubs ins rechte Licht zu rücken. Für einen Großteil der Show ist Jekyll eine Nebenfigur. Sein Alter Ego ist es noch mehr – als schwer fassbarer Mr. Hyde hält Shaw uns den Rücken zu, während er mit Melone und Röhrenjeans einen O-Bein-Tanz aufführt, wie ein scheuer Malcolm McDowell in A Clockwork Orange.
Im Mittelpunkt steht stattdessen Polly Lister als Dr. Stevenson, die erste Frau, die in ein rein männliches Krankenhaus eingeliefert wurde und die Beweise für Hydes nächtliche Gewalt zusammenfügt wie die Hauptrolle in einer TV-Krimiserie. Zusammen mit Tifé Kusoro als Hydes erstem Opfer und Hilary Greatorex als Haushälterin Mrs. Poole ist sie fest entschlossen, nicht nur Jekyll und sein geheimes Doppelleben aufzudecken, sondern auch das Netzwerk von Männern, die es lieber vertuschen, als es zuzugeben.
„Du fängst mit einer Frage an und bevor du weißt, dass du über einen Kerl urteilst“, sagt Jekylls Freund Enfield (Craig Painting), ein schleimiger Mann, der davon schwelgt, Hyde in Aktion gesehen zu haben, aber niemals die Redlichkeit eines Kollegen in Frage stellen würde . Mit dem Rumpeln und Kratzen von Ivan Stotts Partitur und der monochromen Düsterkeit von Simeon Millers Beleuchtung ist dies ein Jekyll and Hyde mit all der viktorianischen Gruseligkeit, die man erwarten würde, aber es ist auch ein bitterer Kommentar zum „langsamen Krebs der Schande“. zerfrisst eine geschlossene Männergesellschaft.