Wls der Moment kam, schien es Daniele Orsato wie eine Woge statischer Energie zu treffen. Der Schiedsrichter war im Bernabéu phlegmatisch gewesen. Er zuckte mit den Schultern. Er joggte. Aber dieser Ort macht etwas mit dir. Als Karim Benzema fiel, der Knöchel von einem Ausfallschritt von Rúben Dias getroffen, sprang Orsatos Arm aus seiner Seite, noch bevor sein Körper den Boden berührte, kerzengerade, besessen vom Voodoo eines weiteren dieser absurden Gewitterstürme, dieser Nächte mit weißem Rauschen , weißes Licht, wo nichts getan wird, bis es getan ist.
Benzema trat vor und rollte den Elfmeter in die leere Ecke des Netzes, rannte zur Menge und begann, auf die Hände zu klatschen, wie ein wahnsinniger päpstlicher Walkabout. Und so geschah es. Nach 89 Minuten und 40 Sekunden dieses Halbfinal-Rückspiels war Real Madrid auf kränkliche Weise auf dem Weg aus der Champions League, von einem effizienteren und kohärenteren City-Team an den Rand des Geschehens gedrängt.
Nach 95 Minuten lagen sie an diesem Abend mit 3:1 in Führung, und das Bernabéu schwebte von seinen Verankerungen, wand sich, sang vor sich hin, hoch auf diesem königlichen Willen zur Macht.
Was soll man davon halten? Um das Bernabéu herum hat sich bei diesem Lauf viel Mythos gebildet. Dies ist ein magischer Ort. Ein schrecklicher Ort. Eine verzauberte Schlucht. Ein Ort, an dem Hexen am Himmel herumwirbeln und dunkle Magie wirken.
Und es gab das übliche weiße Rauschen und weißes Licht beim Anpfiff, diese spitzen Enden erzeugten eine Art Geräuschtrichtereffekt, der sich in ein Trommelfeuer von Pfeifen auflöste, als der Name Josep Guardiola auf einem der Bildschirme erschien. Sie hassen Pep hier. Er repräsentiert, nun ja, alles. Katalanismus, Messiismus, Clásico-Hass, andere Leute haben Erfolg.
Danach schien Madrid einfach nur hinzusitzen und auf seinen Moment zu warten und zu versuchen, das Spiel auf etwas Kleineres zu reduzieren, einen Moment, den man sich schnappen konnte. Sie traten Wasser. Sie sahen zu, wie City den Ball weitergab. Es dauerte vier Minuten, bis Kevin De Bruyne seine erste Sequenz in Gang setzte, indem er sich von Casemiro abwandte und einen wunderbaren filmischen Steilpass für Gabriel Jesus produzierte. Danach drehte City weiter den Kaltwasserhahn auf und ließ die überfüllten, unruhigen Tribünen zusehen, wie sie den Ball in ihren ordentlichen kleinen Dreiecken und Sechsecken passierten und ihren eigenen sorgfältigen Rhythmus behaupteten.
Madrid hatte in diesen ersten 25 Minuten eine Taktik. Gib es Vini. Sieh zu, wie er geht. Um die 40-Minuten-Marke konterten sie und beförderten den Ball wieder in die linke Ecke wie ein gehobenes Jack-Charlton-Team. Vinícius Júnior war weg – und dann war er es auch nicht. Kyle Walkers Sprint zurück war voller Schub. Der Zweikampf war perfekt getimt. Es fühlte sich an, als ob das vielleicht das wäre, was passieren würde. Vielleicht ist das jetzt die Geschichte? Außer, irgendwie wusstest du, dass es nicht so war. Halbzeit brachte Pfiffe, in die Luft geworfene Arme und ein frustriertes Achselzucken auf den Tribünen.
City hatte wie eine Version von City ausgesehen, die nicht ganz City war. Aber Madrids Mittelfeld war immer noch unterlegen und überholt. Spielt es eine Rolle? Luka Modric, der jetzt 36 Jahre alt ist, hängt einfach da drin und wartet darauf, dass der Tag kommt. Toni Kroos verbrachte die meiste Zeit des Spiels damit, vergast und rosa und verschwitzt auszusehen, wie ein Vater auf einem Spaßlauf. Aber Kroos ist auch Teil des Mythos, der Show, mit einem so trägen und königlichen Spieler ein Mittelfeld ausspielen zu können. Ja, das sind wir. Und so werden wir Sie schlagen. 17 Minuten vor Schluss erzielte Riyad Mahrez ein wunderbares Tor, das das Unentschieden zu beenden schien, indem er den Ball nach einem schönen Lauf und Pass von Bernardo Silva in die Ecke des Netzes schlug. City lag jetzt mit zwei Toren in Führung. War es das? War das Ding fertig?
Carlo Ancelotti erschien an seiner Seitenlinie, zuckte mit den Achseln und schlurfte wie immer einem Renaissance-Erzherzog, der im Abendkleid und mit einer Zigarre rauchend in die Schlacht reiten wollte. Rodrygo kam hinzu. Dieser Endpunkt begann näher zu kriechen. Und allmählich begann City zu erstarren.
Es gab Zeiten in diesem Wettbewerb, in denen dieses Team spröde wirkte. Als wäre Fußballspielen eine formale Übung, etwas Erlerntes, Erlerntes und Reproduziertes. Da steckt ein Team aus schöner Bewegung, Präzision und Leidenschaft drin. Aber manchmal hilft es bei diesen Spielen, durch einen Nebel zu spielen, rot statt blau, heiß statt kalt zu spielen, wie sie es im Hinspiel getan haben. Sie hatten Chancen, dieses Band zu töten, vor allem Jack Grealish zweimal beim Tod.
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Das Seltsamste daran war, dass es keinen Aufbau gab. Das kam nicht. Die Erde bebte nicht. Die Luft knisterte nicht. Es war kein Geräusch von Schritten zu hören, die sich durch den Wald näherten. Anstatt im Bernabéu die Gänge hochzufahren, tat Real Madrid etwas anderes und erzielte zwei Tore in 84 Sekunden direkt vor dem Tod, beide von Rodrygo.
Dann kam dieser Elfmeter und eine letzte halbe Stunde, die sich irgendwie wie eine Siegesrunde anfühlte, eine Willensbekundung. Es ist jetzt sechs Spielzeiten her, seit Guardiola City zum ersten Mal in diesen Wettbewerb aufgenommen hat. Jeder Abgang tut weh. Hier, als er mit krummen Beinen, ganz in Schwarz, hinausging, um sich die Hände zu schütteln und sich diesen umstürzenden Tribünen und der schrillen Lärmwelle zu stellen, war es unmöglich, das Pathos des Augenblicks nicht zu spüren. City war hier einfach überwältigt, die Meister der Kontrolle wurden von einem weiteren Moment der Energie, des Lichts, der Magie, was auch immer, geschlagen.