ICH schrieb vor zwei Jahren über die Wehmut über den sanften Niedergang meines Hundes. Seitdem Fortschritte in Richtung “Gute Nacht” war, nun ja, weniger sanft. Ich kann mir vorstellen, dass mir jeder, der dort war, einen Tipp hätte geben können, aber vielleicht war es besser, es nicht zu wissen.
Oscar ist von langsam zu furchtbar steif degeneriert, mit schwachen, wackeligen Hinterhand; Er bekommt vier Tabletten pro Tag und eine monatliche Impfung gegen seine rheumatoide Arthritis. Für mehr Stempel auf seiner Tierarzt-Treuekarte (nein, sie haben keine) hat er sich mehrere Zähne ziehen lassen und sich spät im Leben kastrieren lassen, nachdem er hormonbedingte Gesäßtumoren entwickelt hatte. Die Empörung. Er ist schwer zu hören und zu sehen und zeitweise schwer zu denken: Ich erlebe ihn oft verwirrt an seinem eigenen Bett bellen. Das Alter ist ein Schiffbruch, wie mir einmal eine ältere Dame in einem belgischen Supermarkt sagte, und er sinkt.
Während ich schreibe, liegt er hinter mir auf dem Bett, so wie beim letzten Mal, als ich über ihn geschrieben habe. Aber dieses Mal musste ich ihn dort hochheben. Er schläft – er schläft die meiste Zeit – und sieht friedlich aus; Heute Morgen haben wir einen kurzen Spaziergang geschafft. Es ist ein guter Tag. An schlechten Tagen wirkt er verzweifelt und aufgeregt, stöhnt und verlässt weder das Haus noch isst er.
Nach ein paar dieser Tage hintereinander frage ich mich, ob es Zeit ist. Du weisst. Zeit zum “Überquere die Regenbogenbrücke“, was zum bevorzugten Euphemismus für einen Schuss Pentobarbital geworden zu sein scheint. Oscar ist eine distanzierte Seele: Er wird auf keinen Fall auf der anderen Seite schwanzwedelnd auf einer himmlischen Wiese auf mich warten. „Dognitas“, sagen mein Mann und ich schroff zueinander – und zu ihm – nach einer durchwachsenen Nacht oder einem weiteren ruinösen Besuch beim Tierarzt, halb im Scherz, halb im Ernst. Da ist ein heiliger Mann Instagram der sein Leben der Betreuung der zähesten Rettungshunde mit komplexen Bedürfnissen widmet, die niemand will. Ich hingegen ärgere mich, wenn Oscar sein teures, mit sorgfältig zermahlenen Demenztabletten garniertes Essen ablehnt und seine Schmerzmittel ausspuckt; Ich hasse seine treffsichere Fähigkeit, Igel im Garten zu finden und anzubellen, wenn er kaum die Tür findet. Wir reiben uns, aber ich frage mich, wie lange wir das noch tun sollen, wenn er nicht einmal mehr Spaß an Bällen (Tennis oder Hoden) hat oder mit gespreizten Beinen wie eine Mittelfalte auf dem verbotenen Sofa liegt. Ich hatte gehofft, dass er diesen Sommer seine alten Knochen draußen backen würde, was er früher so liebte, aber er zeigt kein Interesse.
„Versetzen Sie sich in die Lage Ihres Haustiers – wie würde es seiner Meinung nach seine Lebensqualität einschätzen?“ ich lese onlineIch hoffe, dass mir jemand sagt, was ich tun soll, aber es ist eine schwierige Frage. Mein Mann glaubt, dass Oscar mit seinen 14 Jahren seine natürliche Lebenserwartung weit überschritten hat und verwirrt und verängstigt ist. Ich weiß nicht. Unser Whippet ist nicht Immanuel Kant: Ich gehe davon aus, dass er hauptsächlich „Autsch“, „Abendessen!“, „Dieser Bastard-Igel!“ denkt – und angesichts der enttäuschten Art, mit der er mich ansieht, vielleicht: „Du schon wieder.“ Ich habe endlose Umfragen ausgefüllt – frisst er? Lust auf Bewegung? Mit Ihnen interagieren? – aber so viele Antworten lauten: „Es kommt darauf an.“
Ich denke ständig darüber nach, was ich tun soll (oder besser gesagt, wann ich es tun soll). Es wäre schön, fachkundige Beratung zu haben, aber als mein Mann ihn diese Woche (wieder) zum Tierarzt brachte, sagte er, dass 20 seiner Kollegen 20 verschiedene Antworten geben würden. Ich kenne Oscar am besten, also liegt es an mir. „Du wirst es wissen“, sagen die Leute, aber ich kann keine Entscheidungen über die einfachsten Dinge treffen. Das letzte Mal, als ich ein Tier einschläfern lassen musste, war es eine krebskranke Ratte, und ich quälte mich wochenlang, bis der Tierarzt mir praktisch sagte, ich solle damit weitermachen.
Ich habe die Liebe nicht erwähnt; aber das gibt es natürlich auch. All diese Jahre. Die Art und Weise, wie wir einander Dinge mit einem Blick sagen können; das Gefühl seines Schädels durch seine dünne, seidige Haut, wenn ich eine Hand auf seinen Kopf lege. Er ist ein Teil von mir.
Wir haben Glück, dass wir wählen dürfen. Die Eltern meines Mannes bitten uns seit Jahren darum, ihnen beim Sterben zu helfen – nicht jetzt, aber wenn es soweit ist. Wir können ihnen nicht helfen; Wir können Oscar helfen. Aber wenn?
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