Was ist ein enttäuschendes Vehikel für Games of Thrones-Star Lena Headey: ein fadenscheiniger, abgeleiteter Thriller, der all ihren Glanz auf der Leinwand und dieses gefährliche Lächeln verschwendet, das sie als Cersei Lannister vor Entsetzen erbeben ließ. Hier spielt sie eine Stripperin namens Gypsy, die Kinder hasst, aber mit einem Waisenkind auf der Flucht vor dem Mob ist. Es ist ein Film, der ungekochte Stücke von Tarantino mit einem Spritzer von John Cassavetes’ Gloria an der Seite serviert.
Nine Bullets beginnt in der Nacht, in der sich Gypsy vom exotischen Tanzen zurückzieht – also gerade rechtzeitig für einen guten Perversen von ihr, der goldene Nippelabdeckungen trägt. Gypsy hat eine Abhandlung über ihr Leben als Stripperin geschrieben und einen lebensverändernden Verlagsvertrag abgeschlossen. Doch gerade als sie in ein neues Leben aufbrechen will, überfallen Gangster ihren Nachbarn Ralph (Zachary Mooren), einen Mafia-Buchhalter, der an den Büchern herumgepfuscht hat. Der einzige Überlebende ist Ralphs kleiner Sohn Sam (Dean Scott Vazquez), den Gypsy widerwillig zustimmt, zu einem Onkel in South Dakota zu fahren, ein Trio von Idioten auf ihren Fersen. Es ist ein Roadtrip voller zweiter Chancen, Erlösung und etwas klobiger Verschwörung.
Durch einen wundersamen Zufall stellt sich heraus, dass Gypsy einmal mit dem psychopathischen Gangsterboss ausgegangen ist, der die Familie des kleinen Sam ausgelöscht hat. Das ist Jack, gespielt von Sam Worthington, der der Rolle so viel Energie gibt, wie er für einen Termin bei einem Fußpfleger tun würde, um eine Warze abfrieren zu lassen. Es gibt eine spektakulär abgefahrene Sexszene, als Gypsy in seiner seelenlosen Villa ankommt, um ihn zu überreden, seine Schwergewichte abzublasen.
Nine Bullets ist so unkonzentriert, dass Sie vielleicht vor Frustration schreien möchten. Und für einen Film mit einer Laufzeit von knapp 90 Minuten fühlt es sich quälend langsam an. Headey ist immer sehenswert, aber was für eine verschwendete Gelegenheit.