THier ist ein Vergewaltigungsalarm, der irgendwo in einer Schublade meines Schlafzimmers versteckt ist. Uns – den jungen Frauen – wurden sie in der ersten Uniwoche geschenkt, als einige von uns gerade zum ersten Mal auf die Welt entlassen wurden. In einer Kiste unter der Schublade liegt eine kleine Dose Elnett Haarspray. Ich erinnere mich, dass ich zwei gekauft habe: einen für den Bienenstock, den ich damals schaukelte, den anderen, um einem Mann ins Gesicht zu spritzen, falls er mich angreifen sollte, ein Tipp, den ich im Cosmopolitan-Magazin gelesen hatte, weil Pfefferspray in Großbritannien nicht legal ist . Ich habe diese eine Weile in der Tasche meines Vintage-Pelzmantels aufbewahrt, bis der Mantel auseinanderfiel, als ich auf einer Rolltreppe an der U-Bahn-Station Angel stand (hat mir recht), und sie wurden vergessen.
Ich erinnerte mich an die Existenz dieser Gegenstände, ihre ultimative Sinnlosigkeit, als ich von der neuen Frauensicherheits-App las, die vom Innenministerium unterstützt wurde und als Reaktion auf den riesigen Aufschrei über Gewalt gegen Frauen im letzten Jahr erstellt wurde. Die App, die den Heimweg der Nutzer verfolgt, wird von Experten zu Recht kritisiert, da sie nichts zur Lösung des zugrunde liegenden Problems der Frauenfeindlichkeit beiträgt. Soweit ich das beurteilen kann, kodifiziert es lediglich das Sicherheitsverhalten, das Frauen schon heute einbringen: „Schreibe mir, wenn du nach Hause kommst.“ Die App gibt Ihnen eine überwachte Route, und wenn Sie sich mehr als 40 Meter davon entfernen oder drei Minuten still stehen, fragt Sie die App, ob es Ihnen gut geht. Wenn Sie nicht antworten, sendet es eine Benachrichtigung an einen Ihrer „Vormunde“ (ein Freund oder Familienmitglied, der überhaupt keine bevormundende oder überladene Sprache hat), der Sie überprüfen und die Polizei alarmieren kann.
Die Schattenministerin für häusliche Gewalt und Schutz, Jess Phillips, hat es als „Klebepflaster“ bezeichnet. Ich habe es schon gedanklich auf den Schminktisch gelegt, zusammen mit dem Vergewaltigungsalarm und dem Haarspray und den unzähligen anderen Erfindungen, von denen ich in den 10 Jahren gelesen habe, seit ich auf einer Londoner Straße von einem Fremden angegriffen wurde: den Strohhalm das sagt dir, ob du gespickt bist, die Anti-Vergewaltigungs-Unterwäsche. Bitte ersparen Sie mir weitere Versuche, unseren Weg aus einem Problem zu „innovieren“, das einen umfassenden Strukturwandel erfordert.
Diese App hätte mir nicht das Trauma erspart, die Hände eines Fremden um meinen Hals zu legen, die langsam das Leben aus mir herauspressen. Vielleicht hätte es meinen „Vormund“ auf die Tatsache aufmerksam gemacht, dass ich mich drei Minuten lang nicht bewegt hatte, aber wenn ich mich nicht bewegt hätte, wäre ich innerhalb von fünf Minuten hirntot gewesen. Während ich dies schrieb, googelte ich „wie lange dauert es, jemanden zu Tode zu erwürgen?“, musste aber den Tab schließen – denn, Huhu, das Lesen war immer noch zu viel und Heilung kann nie vollständig sein. Auf jeden Fall wohnte in der Nähe ein dienstfreier Polizist, der meine Schreie hörte und seine Kollegen alarmierte, die nicht rechtzeitig eintrafen. Ist er aus seinem Haus gekommen? Nein er tat es nicht. Niemand tat es. Schließlich kam mir ein Passant zu Hilfe.
Ich bin vorsichtig zu sagen, was mich sonst noch gerettet hat, denn die erweiterte Implikation ist, dass es auch andere Frauen hätte retten können – und wirklich, es ist ein Würfelwurf, der von so vielen Faktoren abhängt. Wie dein Kampf oder deine Flucht beginnt, wie groß der Mann ist, ob er eine Waffe hat. Etwa zur gleichen Zeit zerrte ein anderer Mann Frauen von der Straße in die Vorgärten der Leute und vergewaltigte sie, und einige von ihnen erstarrten vor Angst. Die Tatsache, dass ich nicht fror, zeugt von nichts als dem Chemikaliencocktail in meinem damaligen Tierhirn. Es stimmt, dass ich die Selbstverteidigungsfähigkeiten hatte, die mir meine Mutter vermittelt hatte (danke, Mama!), und ich glaube, dass Selbstverteidigung in Schulen gelehrt werden sollte, aber auch hier löst es kaum das zugrunde liegende Problem. Und außerdem, wie traurig es mich macht, an all die Frauen da draußen zu denken, die fest zu ihren kleinen Mädchen sagen: “Knie ihn in die Goolis, schaue ihm in die Augen, schrei so laut du kannst.” Wie krank es mich macht, dass ich wahrscheinlich meiner eigenen Tochter das gleiche sagen muss, wenn ich eine habe.
Ich bin es auch leid, darüber zu schreiben. Ich möchte, dass mein Schreiben von Freude angetrieben wird – zumindest zeitweise –, aber es ist schwer, wenn Sie immer wieder dieselben schlecht informierten Initiativen sehen, dieselben mehligen Plattitüden. Werde ich in meinem Leben eine angemessen finanzierte, kohärente Strategie der Gewalt gegen Frauen sehen? Oder muss ich für den Rest meiner Karriere als Autor weiterhin Variationen zu demselben Thema schreiben? Wann werde ich nicht so wütend?
Das alles lässt mich schreien und schreien. Die zusätzliche Polizei in Nachtclubs, der Hinweis „Bus abmelden“, die KI-gesteuerten Drohnen, all das. Ermutigend finde ich nur, dass immer mehr Frauen, viele davon jung, bis in die Hinterzähne krank sind und auf die Straße gehen, Clubs boykottieren, ihre Stimme erheben. Die Art und Weise, wie die Mahnwache für Sarah Everard überwacht wurde, war eine Farce, aber die Aktion selbst gab mir Hoffnung. Wir Frauen haben uns zumindest, obwohl wir nach wie vor mehr Männer an Bord gebrauchen könnten.
Ich sage voraus, dass diese Richtlinien irgendwann in einer Schublade landen werden, Staub ansammeln wie all diese Vergewaltigungsalarme, Relikte einer anderen gescheiterten Brainstorming-Sitzung, die uns dort zurücklassen, wo wir vorher waren, immer waren, seit Anbeginn der Zeit: kämpfen oder fliehen, oder einfrieren. Die Würfel rollen. In der Hoffnung zu leben.