hWährend Vigilance, der erste Akt von Ian McDiarmids Solo-Show, fiel mein Hut von meinem Schoß auf den Boden. Habe ich mich gebückt, um es zu holen? Keine Chance. Auf der Bühne lieferte McDiarmid – als ob er es ernst meinte – einen stacheligen Monolog über das ungehobelte Verhalten des Publikums im Theater. Es fühlte sich an wie der falsche Moment, unter dem Sitz eines anderen nach einer Schiebermütze zu suchen.
McDiarmid hat Vigilance aus Julian Barnes’ Geschichte über einen Konzertbesucher adaptiert, der durch Husten, Plaudern und Handygebrauch im Auditorium verrückt geworden ist. Er kombiniert es mit einem zweiten Barnes-Stück, The Silence, in dem der Komponist Jean Sibelius über den Tod nachdenkt, und dem Boden einer Whiskyflasche. Das Diptychon wird von den Regisseuren Michael Grandage und Titas Halder streng inszeniert: Ersatzset (nur der Titeltisch, zwei Stühle und ein Vorhang hinter der Bühne), grelles Licht und Schatten, kakophones Schweigen.
Die letzten sind bezeichnend: Unsere beiden Erzähler streben nach der ultimativen Ruhe. Für den Antihelden von Vigilance ist dies eine Voraussetzung, um die Musik zu erleben, die er liebt. Für Sibelius ist es der Zustand, zu dem alle Musik schließlich tendiert. Doch Schweigen bedeutet für beide auch eine Flucht aus der Eigenverantwortung: „Davon sprechen wir nicht.“ Die Sterblichkeit droht diesen alten Männern, aber sie scheinen weit davon entfernt, Weisheit oder Frieden zu erlangen.
Für mich sind diese Verbindungen nicht stark genug, um aus den beiden Teilen ein Ganzes zu machen. Diese 65-minütige Show wurde ursprünglich für den Rand von Edinburgh konzipiert, in dem sich diese Scherben des Lebens möglicherweise substanzieller angefühlt hätten. Sie fühlen sich hier eher als Präludium als als Symphonie an – aber die Orchestrierung ist sehr geschickt. Barnes’ dramatische Ironie macht wirklich Freude, besonders in Vigilance. Seine Konzertkollegen „schauten mich an“, protestiert der selbstvergnügte Protagonist, „als ob Ich bin der Spinner!” Als ob.
Dann ist da noch McDiarmids Performance: perlmutt, einstudiert, nie lässig, seine Stimme (mal luftig hoch, mal tief im Grab) spielt mit der Sprache wie eine Katze mit einem Wollknäuel. So unschön beide Charaktere auch sind, McDiarmid bereitet uns darauf vor, ihnen überall hin zu folgen – auch wenn es sich um zwei Kurzgeschichten und nicht um ein Theaterstück handelt, es nicht wirklich die Möglichkeit gibt, dies zu tun.