FNeue Bücher haben einen so feucht-stechenden Sinn für einen Ort wie der faszinierende erste Roman von Tom Cox. Die Kulisse ist das fiktive Dorf Underhill und das es umgebende Moorland, und Cox kündigt seine Zeit als „Leben und Gehen“ auf Dartmoor als Inspiration an. Passenderweise gibt uns Villager eine Landschaft voller Wunder, der torfige Boden voller Geschichte, während Volksmärchen und Klatsch seine Konturen mit Leben füllen.
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Cox’ schriftstellerische Laufbahn wurde von einer reichen Vielfalt an Enthusiasmus vorangetrieben. Seine Memoiren Bring Me the Head of Sergio Garcia aus dem Jahr 2007 beschrieb seinen katastrophalen Versuch, ein professioneller Golfer zu werden; seine anderen Memoiren, Podcasts, Blogs und Tweets enthalten alles von Vinyl (er hat einmal Musik für den Guardian rezensiert) bis hin zu Hügeln, Schafen, Innenarchitektur, Kobolden, Buffy the Vampire Slayer und seinen vielen Katzen.
Villager ist so neugierig und breit gefächert, wie Sie vielleicht erwarten. Obwohl es als Cox’ erster Roman in Rechnung gestellt wird, könnte man es fast als seine zweite Kurzgeschichtensammlung bezeichnen, nach dem gespenstischen Help the Witch, der im Peak District spielt. In diesem neuen Buch erzählen 12 Kapitel und mehrere Erzähler Geschichten, die von der Vorgeschichte bis 2099 reichen, und ihre Berichte über Underhill und seine Bewohner sind voller abschweifender Farben.
Dorfbewohner stopfen Molche, Bienen, Mikrowellengerichte, Sheela na Gigs, einen Totengräber, eine nicht mehr existierende Facebook-Gruppe namens „Pylons, die ich kenne“ und den mürrischen Geist eines Pferdes in seine Kaskade von Erzählungen. Wir folgen einer Bibliothekarin und ihrer Mitbewohnerin; ein golfbegeisterter Teenager; ein Rock-Biograf und eine selbstbewusste Suchmaschine. Die Legende von RJ McKendree, einem Amerikaner, der 1968 in das Dorf zog und eine eindringliche Reihe von Liedern aufnahm, bevor er verschwand, taucht immer wieder auf. Der häufigste Erzähler ist ein Erdgeist, der die Entwicklung des Landes und seiner Menschen beobachtet und sich an „das tiefe, dicke Schwarz, das vorher war“ erinnert.
Das Ergebnis ist ein Buch mit der Dringlichkeit eines Sonntagsspaziergangs: eine epische, skurrile Seifenoper, untermalt von Volksmusik, Vogelgezwitscher und dem Rasseln von Hecken gegen Autoscheiben. Nicht alle Stimmen von Cox überzeugen, aber eine faszinierende Welt entsteht, voller Macken, Mysterien und Echos der Vergangenheit. Nebendarsteller gedeihen am Rande: die abscheuliche Cavendish-Familie, die Moorland für einen Freizeitpark verkauft, ein betrunkener Tontechniker namens Chickpea und ein alter Mann, der in einer Strandhütte lebt und einst nach Devon geschwommen ist.
Die Landschaft ist sowohl ein Charakter als auch eine Bühne, und Cox’ Erdgeist genießt die Geschichten der Männer und Frauen, die ihre Hügel und Täler ihr Zuhause nennen. Doch das eigentliche Drama in Villager kommt weniger von einem seiner einzelnen Schauspieler als von der Angst, dass die Show nicht weitergehen könnte. Die Entwicklung bringt Eisenbahnen, die die Stille erschüttern, und eine Klimaerwärmung, die die Jahreszeiten verschiebt. Während das 21. Jahrhundert voranschreitet, trennen Augmented-Reality-Visiere die Verbindung zwischen vielen Einheimischen und ihrer Landschaft. „Der Planet, wie er in den letzten paar tausend Jahren bekannt war“, prognostiziert ein Visierverweigerer im Jahr 2043, „würde bald enden.“
Doch wenn die Verwundbarkeit unserer Welt Villager am Herzen liegt, so ist es auch ihre Stärke. Cox ‘Roman suggeriert eine symbiotische Beziehung zwischen Menschen und Land, eine gemeinsame Freude und Geschichte mit tiefen Wurzeln, die dort gedeihen kann, wo es am wenigsten erwartet wird. Wer der Landschaft lauscht, hört ein Rauschen des Wassers, das „nie aufhört“, das „selbst und doch anders bleibt, lange nachdem wir gegangen sind“. Villager ist ein Loblied auf das Organische und Kreative: die Erde und das Wasser des Moors, das Knistern einer Schallplatte, die Geschichten und Beziehungen, die eine Gemeinschaft ausmachen. Sein psychedelisches Gewirr deutet darauf hin, dass unser kurzes Leben die Landschaft nähren kann, wenn wir auf unsere Schritte achten. Solange wir unsere Augen und Ohren für die Pracht der Natur öffnen – und vermutlich nicht auf Twitter gehen zu oft – es gibt noch Hoffnung für unsere Zukunft.