EINt ein Punkt in dieser Sammlung von ihr Wächter Kolumnen entwirft Marina Hyde ein kleines allegorisches Tableau, in dem Chris Grayling mit einem Hammer auf „die zerstampfte Leiche der Satire“ einschlägt. Es war Grayling, der als Minister einen Fährvertrag über 13,8 Millionen Pfund an eine Firma vergab, die keine Fähren hatte, und dann 100.000 Pfund pro Jahr für sich selbst als gelegentlicher Berater einer Hafengesellschaft erbeutete. Sicher, die Karriere eines solchen Trottels widersetzt sich jeder Parodie, aber sind unsere inkompetenten Herrscher wirklich immun gegen Spott geworden? Nein, das haben sie tatsächlich nicht, denn in der schwefelzüngigen, säbelzahnigen Person von Hyde beißt die Satire zurück.
Sie ist ganz einfach tödlich lustig. In den sechs Jahren, die in dem Buch behandelt werden, vernichtet sie Boris Johnson wiederholt mit Epitheta und Aphorismen als ihre Waffen und tritt dann seine Leiche wieder zum Leben, um sie weiter zu quälen. Sie beginnt damit, ihn durch eine mythische Unterwelt zu verfolgen und Zaubersprüche zu rezitieren, die ihn als eine unglückliche Figur aus Narnia erscheinen lassen. Krieg der Sterne und Game of Thrones: Er ist abwechselnd ein „wilder Fehlbesetzungs-Aslan“, ein „gallertartiger Sith“ und eine „blobby Cersei Lannister“. Sie verdächtigt ihn, versucht zu haben, sich der Entdeckung zu entziehen, indem er sich in seinen Hund Dilyn verwandelt, der anfängt, Frottage an den Unterschenkeln zufälliger Passanten durchzuführen. Als nächstes schneidet sie Johnson in die Mitte und lässt ihn „Henry V. vor seinem eigenen Falstaff spielen“, einem patriotischen Anführer, der unter der Haut ein zwielichtiger Wüstling ist. An anderer Stelle setzt sie ihn auf einen matschigen Sockel als „dritter Preis in einem Wettbewerb, um Winston Churchill aus Marshmallows zu bauen“. Schließlich wirft sie ihn einfach weg und höhnt, dass die gekünstelte Unordnung seines Kleides ihn wie „ein Sofa mit Fliegenspitzen“ aussehen lässt.
Trotz dieser Entlassung hat Johnson das ganze Land elektromagnetisch in sein bedürftiges Ego gezogen: Hyde definiert ihn in einer ihrer wildesten Einbildungen als „blondes schwarzes Loch“. Als „Großbritanniens Id“ ist er auch der Sumpf, in den unsere schlimmsten Instinkte geflossen sind. Aber dieser feuchte Sumpf ist die Quelle von Hydes Metaphern, die vor überschäumender Bravour sprudeln. Ich fürchte, Liz Truss wird sich als weniger poetisch erweisen.
Hydes Riffs knistern mit dem Adrenalinschub eines Live-Gigs. Sie sind auch elektrisiert, wie ein kurzgeschlossenes Auto, durch die plötzliche Zündung, die in ihrem Gehirn passiert, wenn scheinbar unterschiedliche Ideen zusammenstoßen und Funken schlagen. Eine Kolumne befasst sich mit dem „unfreiwilligen Zölibat“ von unattraktiven Männern, die Gewalt anwenden, um ihrem Frust Luft zu machen; Unter Berufung auf Adam Smith und John Maynard Keynes improvisiert Hyde eine urkomische, aber absolut plausible Theorie über eine Marktwirtschaft, in der sexuelle Übergriffe eine Frage von Angebot und Nachfrage sind. In einem Kommentar zum Brexit sorgt ein weiterer Frontalzusammenstoß für einen herrlich schmutzigen Witz. Warum hat James Dyson, Synonym für Händetrockner und Staubsauger, den Support verlassen? Hydes Antwort auf das Rätsel ist prägnant: Es liegt daran, dass Dyson „grundsätzlich Dinge tut, die blasen oder saugen“.
Hyde ist ein überaus kunstvoller und buchstäblich prägnanter Schriftsteller, der sich des Schadens bewusst ist, den Worte anrichten können. Johnson wird dafür zurechtgewiesen, dass er uns angewiesen hat, die Regeln zur sozialen Distanzierung „eifrig“ zu befolgen: Niemand wusste, was das auffällige lateinische Adverb bedeutete, was ihm erlaubte, seinen eigenen Rat zu ignorieren. Hyde entdeckt unanständige Untertexte in offiziellen Verlautbarungen. Als Johnson spottete, Trident ohne Atomraketen auf See zu schicken, würde bedeuten, dass „das ganze Land Platzpatronen abfeuert“, prahlte er damit, dass das männliche Vereinigte Königreich in der Lage sei, die Welt zu imprägnieren?
In einer anderen Stimmung schreibt sie schmerzerfüllte Elegien für Jo Cox und Sarah Everard und bedauert empört die Postangestellten, die wegen Fehlern in einem von ihren Chefs auferlegten Computersystem strafrechtlich verfolgt wurden. Trotz seines brüllenden Humors ist dieses Buch eine Untersuchung einer Zeit, in der sich das Land freiwillig verringerte und degradierte. Hyde macht keine Vorhersagen über die Zukunft, bleibt aber erstaunt über die Geschwindigkeit des jüngsten Niedergangs. Ihr Titel stellt eine Frage und verweigert dann durch Hinzufügen eines Ausrufezeichens die Antwort. Sie wisse nur, sagt sie am Ende, dass es noch schlimmer kommen könne. Als Antwort darauf kann ich nur ihre Kolumne über die schmierige Entscheidung zitieren, die diesjährige Weltmeisterschaft in Katar auszutragen: Dort transkribiert Hyde in einem wortlosen typografischen Aufschrei ein Lachen, das von sarkastischem Spott zu zynischer Verzweiflung vordringt – „HAHAHAHAHAHAHAHAHA. ”