TDie Feuer werden geschürt, noch bevor Age of Rage begonnen hat. Im hinteren Teil der Bühne werden Flammen entfacht, während auf einer hauchdünnen Leinwand mit einem leuchtenden Stammbaum die Namen alter Götter und Könige aufblitzen. Zeus. Agamemnon. Tantalus. Klytämnestra. Sie sausen auf uns zu wie der Vorspann eines actiongeladenen Films.
Ivo van Hoves Umarbeitung der antiken griechischen Tragödie, die Geschichten von Euripides und Aischylos kombiniert und vom Internationaal Theatre Amsterdam produziert wurde, entpuppt sich als genauso energiegeladen, wie diese anfängliche Optik vermuten lässt. Age of Rage ist nicht ohne Mängel; bei fast vier Stunden ist es wild chaotisch, mit einigen klobigen Elementen im Text (adaptiert von Koen Tachelet und Van Hove, übersetzt aus dem Niederländischen ins Englische von Gerard Koolschijn). Aber es bringt die antike griechische Tragödie, die in unsere Zeit explodiert. Die Geschichte mit dem Fall von Troja und dem Haus Atreus zeigt, wie der Fluch des Krieges, die Sucht nach Wut und Rache, die Insignien der Macht und der Verzicht auf Schuld uns all diese Jahrhunderte noch begleiten.
Die Charaktere wirken klein und unbedeutend, wenn Agamemnon (Hans Kesting) und Menelaos (Gijs Scholten van Aschat) in zeitgenössischer Kleidung (weite Hosen und Oberteile) auftauchen und Klytämnestra (Chris Nietvelt) in einem paillettenbesetzten Kleid und Stöckelschuhen weiterschlendert. Bis zum Opfer von Iphigenie (Ilke Paddenburg) fühlt sich alles zahm an – dem Agamemnon im Austausch für Fortschritte im griechischen Krieg gegen Troja zustimmt.
Mit aufgeschlitzter Kehle gleicht Iphigenia einem baumelnden toten Tier. Die theatralische Pyrotechnik lässt von da an nicht nach. Manchmal fühlt es sich an, als wären wir in einem nervenaufreibend blutigen Rockkonzert, manchmal in einem schmuddeligen Death-Metal-Club. Visuell ist es episch und elementar, mit den Flammen im Hintergrund und der Erde im Vordergrund, zusammen mit dem Geräusch von Wasser hinter der Bühne.
Es gibt donnernde Musik des Kollektivs BL!NDMAN, komplett mit verzerrtem Gesang, der in Momenten der Gewalt aufsteigt, und einem fast konstanten Percussion-Pochen, einschließlich einer Schmiedescheibe, die mit einem Messer gespielt wird. Ein Brandgeruch steigt von Jan Versweyvelds umwerfendem Set auf. Lichter blinken, Nebelmaschinen arbeiten von oben und unten, und ein Chor von Tänzern schlägt mit den Gliedern und streckt die Zunge heraus, halb Mensch, halb Tier (Choreographie von Wim Vandekeybus). Die Toten werden in Leichentücher gehüllt und von der Bühne gehoben wie abgepacktes Fleisch oder Bilder von einer Francis-Bacon-Leinwand, mit Eimern voller Blut, die von den Sparren gegossen werden.
Was es davon abhält, sich in seiner Gewalt mulmig verherrlicht zu fühlen, ist die Tiefe der Emotionen. Ein besonderer Schwerpunkt liegt auf der Tragödie von Frauen im Krieg. Männer wie Agamemnon geben größeren Kräften die Schuld an ihrer Gewalt: „Wir sind Sklaven der Massen“, sagt er und spricht von der Macht des Volkes, vom Orakel, das das Opfer der Iphigenie offenbart, und von den Göttern, während er sich selbst von der Schuld freispricht. Ein Teil der Gewalt ist sexualisiert, vom Schneiden eines Penis bis zum Durchbohren einer Vagina mit einem Schwert, aber diese Grausamkeit fühlt sich mehr denn je wie eine entsetzliche Tatsache des Krieges an.
Frauen und Kinder werden leidend dargestellt, erbärmlich und anschaulich. Geopferte Töchter sehen unglaublich jung und unschuldig aus. Noch mächtiger ist die Trauer der Mütter auf beiden Seiten der griechischen und trojanischen Kluft. Die Trauer von Janni Goslingas Hekabe ist immens, als ihre Tochter Cassandra (Maria Kraakman) zu Agamemnons Konkubine gemacht wird, während Polyxena und Polydoros (beide Ilke Paddenburg) getötet werden. Wir sehen, wie Hekabe lange über ihre entstellten Körper weint. Wir sehen auch ihre Wut, die so heiß brennt wie die Flammen auf der Bühne.
Klytämnestra und Helena werden beide von Nietvelt in einer sensationellen Doppelvorstellung gespielt, während Goslinga genauso fesselnd ist. Die Show stellt immense Anforderungen an ihre Darsteller, die mit unerschütterlicher Energie abliefern.
Wenn diese alten Geschichten hier vereinfacht und filmisch aussehen, bleiben ihre emotionalen und psychologischen Komplexitäten bestehen: Wir hören von Agamemnons Unsicherheit über die Opferung von Iphigenie und der erschreckenden Psychologie des Märtyrertodes, während sie sich hingibt. Später werden Clytemnestras Absichten hinter dem Mord an Agamemnon von ihrer Tochter Elektra (Hélène Devos) entlarvt, und sie und Orestes (Minne Koole) entpuppen sich als selbsternannte, selbstgerechte moralische Agenten, gereizt in ihrem Ton, genauso rachsüchtig wie ihre Vorväter und geistesgestört vor Blutdurst.
Wo die Ordnung in der letzten Geschichte von Orest traditionell mit dem Erscheinen von Apollo wiederhergestellt wird, sieht der Gott hier fast karikaturhaft aus und seine Aufforderung, Groll loszulassen, scheint absichtlich zu streicheln. Wir enden mit einem verhängnisvollen Song, weiteren krachenden Metal-Sounds, und in Van Hoves antikem Griechenland wird deutlich, dass die Zyklen von Krieg, Gewalt und Rache einfach immer weitergehen.