WWir neigen dazu, an Hunky Dory von 1971 als den Moment zu denken, in dem David Bowie nach Jahren voller Sackgassen und Fehlstarts endlich in den Fokus rückte. Es beginnt mit einem Lied, das oft als sein Leitbild angesehen wird, Änderungen, mit seinem Versprechen der ständigen Vorwärtsbewegung und dem Unterfangen, Pop wieder komisch zu machen. Es enthüllte die Marke des Glam Rock, die seine Karriere in die Stratosphäre bringen sollte Königin Hündin, und seine berühmteste Begleitband, die bald in Spiders From Mars umbenannt wird. Es enthält eine Reihe seiner unauslöschlichsten Lieder – Leben auf dem Mars?, Oh! Ihr hübschen Dinger – und in seinen Texten die Beschäftigungen, die seine Karriere in den 1970er Jahren antreiben sollten: Sexualität und Gender, bevorstehende Apokalypse, Kunstgriffe und Rollenspiele, die eigenartigen und verstörenden Ideen über Mystik und Okkultismus, die auf Station to Station wieder auftauchen würden. Hier war endlich der David Bowie, der genau wusste, was er tat, der nicht länger so tat, als wäre er ein Hippie, ein Verfechter von „harter“ Musik oder ein Allround-Entertainer im Stile von Anthony Newley; der Bowie, der so selbstbewusst durch das kommende Jahrzehnt gehen würde, dass sowohl Popmusik als auch Jugendkultur in seinem Kielwasser verändert wurden.
Die Wahrheit, wie sie von Divine Symmetry – einem wunderschön verpackten 4CD-Boxset mit dem Untertitel An Alternative Journey Through Hunky Dory – offenbart wurde, scheint wesentlich weniger einfach gewesen zu sein. Die erste CD mit Demos präsentiert uns einen Künstler, der immer noch Songs in alle Richtungen feuert, auch mitten auf der Straße. In der einen Minute kanalisiert er den Velvet Underground oder fängt in „Looking for a Friend“ gewagt die Cruisey-Atmosphäre der Londoner Schwulenszene ein, in der nächsten haut er einen Oompah-Song raus, der für Tom Jones bestimmt ist (How Lucky You Are). Songs von der Tiefe und dem Geheimnis von Treibsand Schulter an Schulter mit Sachen, die an sein gleichnamiges Debütalbum von 1967 erinnern – der Protagonist des unbeschwerten Right On Mother, erfreut darüber, dass seine Mutter seine Verlobte mag, würde genau dazu passen Onkel Arthur und die Kleiner Bombenleger.
Einige der weniger bekannten Songs sind für das, was sie geworden sind, wesentlich interessanter als für das, was sie sind. Müde meines Lebens ist ein düsteres akustisches Geklimper, nichts Besonderes bis zur Hälfte, als es sich unerwartet in verwandelt Es ist kein Spiel, der Eröffnungstrack von Scary Monsters and Super Creeps aus den 1980er Jahren. King of the City klingt zunächst nörgelnd, wahnsinnig vertraut. Dreißig Sekunden später, als Bowies Stimme einen gequälteren Ton annimmt, wird plötzlich klar: Es ist so Asche zu Aschefast ein Jahrzehnt zu früh.
Obwohl es faszinierend ist, dass Bowie neun Jahre später immer noch in diese Songs eintauchte, um sich inspirieren zu lassen, ist der Gesamteindruck nicht der eines laserfokussierten Künstlers, der endlich herausgefunden hat, was er erreichen will und wie er es erreichen kann. Dieser Eindruck wird an anderer Stelle auf Divine Symmetry durch die Lo-Fi-Aufnahme einer Show im Aylesbury’s Friars Club im September 1971 noch verstärkt. Es war ein Auftritt, der eine grelle Vorab-Publicity provozierte – „Es ist mehr als wahrscheinlich, dass David Bowie vollständig in auftreten wird weibliche Kleidung“ – und erlangte in der Folge den Ruf eines epochalen Ereignisses. Aber Bowie klingt nervös, schüchtern, eifrig zu gefallen; peinlich berührt von seiner Vergangenheit („Wir bringen das so schnell wie möglich hinter uns“, seufzt er vor Space Oddity), aber unsicher, wohin er als nächstes gehen soll. Er spielt Queen Bitch und Changes, aber er ist sich immer noch nicht zu schade, ein Hippie-Publikum zu umwerben (ein Cover von Biff Roses Buzz the Fuzz ist voll von Furry Freak Brothers-Gags über LSD und von dem Mann erwischt zu werden) und spielt immer noch seine Sexualität zum Lachen .
Es ist unterhaltsam, bietet aber keinerlei Hinweis darauf, dass dies der Künstler ist, der innerhalb weniger Monate bei Top of the Pops sein würde, seinen Arm um Mick Ronsons Hals geschlungen, die Kamera gebieterisch nach unten gerichtet und die Ankunft eines neuen Jahrzehnts sogar noch nachdrücklicher ankündigt als sein alter Feind Marc Bolan hatte das Jahr zuvor.
Divine Symmetry ist vollgepackt mit Radio-Sessions und alternativen Mixes, die manchmal faszinierend sind und manchmal einen fragen lassen, wie viele Versionen von David Bowie singen Jacques Brels Amsterdam eine Person muss hören. Was dabei herauskommt, ist ein talentierter Autor, der unsicher nach einer neuen Richtung greift, wild Ideen gegen die Wand wirft und aus den festgefahrenen ein Album formt.
Das hat etwas merkwürdig Erfrischendes. Die posthume Bowie-Industrie hat beeindruckende Arbeit geleistet, indem sie einen komplexen, fehlerhaften, brillanten, aber launischen Künstler in ein unanfechtbares Genie verwandelt hat, das immer in allem Recht hatte. Es hat eine Fantasiewelt geschaffen, in der sogar das Cover von Kleiner Schlagzeuger er mit Bing Crosby aufgenommen hat – eine Single, die Bowie so sehr hasste, dass ihre Veröffentlichung ihn dazu veranlasste, sein Plattenlabel zu verlassen – ist es wert, mit einem Gedenk-T-Shirt gefeiert zu werden. In dem ein 140-minütiger Dokumentarfilm gedreht werden kann, der taktvoll vernachlässigt, irgendetwas Falsches zu erwähnen, das die Legende beschmutzen könnte. Es ist eine absichtliche Verzerrung, die Bowie perfekt und damit langweiliger erscheinen lässt, als er tatsächlich war. Mit all seinen Fehlern stellt Divine Symmetry das Gleichgewicht wieder her, nur ein wenig.
Diese Woche hat Alexis gehört:
Die Summerisle Six – Das ist etwas
Das Vergnügen, die Best-of-the-Year-Listen anderer Leute zu lesen und etwas zu finden, das man verpasst hat: in diesem Fall herrlich tuckernden Elektro-Pop von DJ Sean Johnston.