Ich habe 10 Jahre gebraucht, um den Verlust meiner Freundin Amy Winehouse inmitten des Medienrummels zu verarbeiten, der ihren Tod umgab
Gott weiß, wie ich ausgesehen haben muss: ein verwahrloster 25-Jähriger, gekleidet als psychedelischer Wildjäger mit Glitzerverschmierung auf meinem Gesicht, der auf einem Feld in Cambridgeshire hysterisch weinte. Es war der 23. Juli 2011, 16 Uhr, und ein Freund von mir hatte mir die Neuigkeit überbracht: Amy war tot. Ich war total untröstlich, während um mich herum Nachtschwärmer tanzten.
Es war der Samstag der Secret Garden Party, und meine Freunde hatten untereinander überlegt, wie sie es mir am besten sagen sollten. Ihre Hände wurden gezwungen, als sie merkten, dass es auf der Festivalbühne angekündigt werden sollte. Am Ende entschied sich ein Typ namens Jamie für Direktheit: „Amy Winehouse ist tot.“
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