Hurra. Faber hat eines der erhellendsten und zu wenig gelobten Bücher der letzten 60 Jahre neu aufgelegt. Alethea Hayters Ein schwüler Monat, erstmals 1965 erschienen, markierte eine neue Art, Biografien zu schreiben: eine Studie über mehrere miteinander verbundene Leben, die über einen Zeitraum von wenigen Wochen hinweg eng betrachtet wurden. Es hat meine Sichtweise auf die Geschichte verändert.
Im Juni 1846 stiegen die Temperaturen in London in die Höhe. Elizabeth Barrett und Robert Browning planten ihre Flucht; Robert Peel trat als Premierminister zurück; Jane und Thomas Carlyle litten an Verstopfung und voneinander; William Macready spielte King Lear im Princess Theatre. Und ein fast vergessener Maler, Benjamin Robert Haydon, schnitt ihm die Kehle durch. Es gab viele Bonzen, aber Hayters Collage gibt den Charakteren die Bedeutung, die sie damals hatten, nicht den Ruhm, den sie später erlangten. Haydon war damals eine aufstrebende Figur; voller Sinn für sein eigenes Schicksal, ständig verschuldet, amüsiert, wenn Menschenmassen an seiner Ein-Mann-Ausstellung vorbeigingen, um „Tom Thumb the midget“ zu bestaunen, das der Zirkusbesitzer Barnum in Piccadilly zur Schau stellte.
Ich war überwältigt, als ich das Buch vor mehr als 30 Jahren zum ersten Mal las: Es war vergriffen und ging in einer Gruppe meiner Freunde herum, als wäre es Samizdat. Ich schickte einen Fanbrief an die Autorin und war fasziniert von ihrem Leben, ihrem Auftreten, ihrer Durchdringung. Aquiline, scheinbar furchtlos, genau und anspruchsvoll, lebte in einem, wie sie es nannte, „ziemlich lausigen Teil von London“ (Stockwell), hatte als „Halb-Semi-Spuk“ gearbeitet und war die Schwester von William Hayter, einem ehemaligen Botschafter nach Moskau. Unabhängiges Denken war ein Kennzeichen dessen, was wie eine etablierte Familie aussah. Ihre Nichte Teresa nannte ihre eigene Autobiografie Hayter der Bourgeoisie.
Loblied auf eine rechthaberische Frau
Carmen Callil, die letzte Woche starb, hat ebenfalls dazu beigetragen, die Art und Weise zu verändern, wie wir – das heißt Menschen, von denen einige Männer sind – denken und lesen. Nicht nur durch ihre Arbeit bei Virago: Auch über alltägliche Frauenfeindlichkeit hielt sie die Menschen auf Trab. Kurz nachdem sie zur Leiterin von Chatto & Windus ernannt worden war, klebte sie mit Klebeband einen Zeitungsausschnitt über den jüngsten Joberfolg einer Freundin an ihre Bürotür. Die Schlagzeile lautete: „BBC ernennt herrische Frau.“
Sie hätte sich wahrscheinlich schneller als ich mit den zwielichtigen Arrangements im Büro anfreunden können Abendstandard wo ich einige Jahre lang einer der Juroren für die Theaterpreise der Zeitung war. Damals, als die Mehrheit der Theaterkritiker Männer waren, war Georgina Brown von der Post am Sonntag, und ich war sehr zufrieden mit der Flasche Champagner, die wir anstelle einer Gebühr bekamen. Bis wir zufällig entdeckten, dass alle männlichen Richter einen Fall bekamen. Wir haben es richtig gestellt, aber nicht rückwirkend. Also schätze ich, dass sie uns noch etwas schulden.
Warten in den Flügeln
Als ich mich neulich durch Margate schlängelte, war ich schockiert, als ich auf das stieß geschlossenes Theatre Royal – auf dem Platz in der Nähe von John Keats und um die Ecke von dem Pub, in dem Eric Morecambe sein Hochzeitsfrühstück hatte. Es war das zweitälteste funktionierende Theater in Großbritannien (Bristol Old Vic bekommt die Krone): Sarah Siddons trat in den 1790er Jahren auf seiner Bühne auf, ebenso wie Dorothea Jordan, Mutter von 10 Kindern des Herzogs von Clarence, später William IV; Das Designgenie und Monster Edward Gordon Craig wurde in seiner Schauspielschule ausgebildet.
Das verlockend aussehende Theater, das sich im Besitz des Thanet Council befindet, wartet auf eine Renovierung und einen neuen Betreiber. Hier ist eine Chance für eine geniale Organisation, Margates künstlerische Aktivitäten zu erweitern. Die Anzahl der Kunstgalerien – manche etwa so groß wie ein Gemälde – ist beeindruckend. Lassen Sie uns etwas Leistung hinzufügen. Und geben Sie den Bewohnern dringend benötigte Arbeit.