EAnfang dieses Jahres wurde der iranische Autorenfilmer Jafar Panahi festgenommen und zu einer sechsjährigen Haftstrafe verurteilt – der jüngste politisch motivierte Versuch, einen Künstler zum Schweigen zu bringen, dem seit 2010 das Filmemachen verboten ist. Trotz des Verbots ist Panahi ein Kreativer geblieben ein Dorn im Auge der iranischen Behörden. Sein provokativer Titel Dies Ist kein Film (2011) wurde auf einem in einem Kuchen versteckten USB-Stick aus dem Iran geschmuggelt und mit großem Erfolg in Cannes uraufgeführt. Seine nächsten beiden Features, Geschlossener Vorhang (2013) und Taxi Teheran (2015), brachte ihm bei den Berliner Filmfestspielen einen Silbernen bzw. einen Goldenen Bären ein 3 Gesichter (2018) wurde in Cannes als bestes Drehbuch ausgezeichnet.
Dieses neuste abgespeckte Werk des ruhigsten Cineasten der Welt hat bereits (verdient) den Sonderpreis der Jury in Venedig und den Preis für filmische Tapferkeit beim internationalen Filmfestival in Chicago erhalten. In Miami, wo der Regisseur mit dem Precious Gem Award des Filmfestivals ausgezeichnet wurde, fand Panahi eine im Gefängnis aufgenommene Audiobotschaft, in der er ironisch erklärte: „Ich wünschte, ich könnte Filme machen, anstatt Preise zu erhalten“, denn „ich habe Träume, die über alles hinausgehen die Auszeichnungen der Welt.“ Und was sind das für Träume!
Angesichts der Umstände seiner Entstehung ist es keine Überraschung, dass Panahis jüngstes Schaffen obsessiv und selbstreflexiv zum Thema des Filmemachens selbst zurückgekehrt ist. Hier spielt er zum Beispiel wieder eine Version von sich selbst – einen Filmemacher, der seinen neusten Spielfilm ferngesteuert inszeniert. Sein neuer Film wird in der Türkei gedreht und präsentiert einen lebensnahen Bericht über ein Paar, Zara (Mina Kavani) und Bakhtiar (Bakhtiar Panjei), die vor der Trennung stehen, als sie versuchen, in ein neues Leben in Europa zu fliehen. Panahi, der den Iran nicht verlassen kann, dirigiert sie über das Internet, über einen Computerbildschirm. Aber anstatt dies von Teheran aus zu tun, wo er eine halbwegs anständige Internetverbindung hatte, hat er stattdessen ein Zimmer in einem abgelegenen Dorf nahe der Grenze gemietet, wodurch er physisch näher am Geschehen ist, aber auch eine kreative Barriere als sein Telefonsignal heraufbeschwört fällt ständig in fast Slapstick-Manier ein und aus.
Als Regieassistent Reza (Reza Heydari) Panahi besucht, unternehmen die beiden einen surreal gefärbten Nachtausflug zur türkischen Grenze (ein unheimliches Niemandsland, das von Schmugglern in rasenden Fahrzeugen bevölkert wird), und er lädt den Filmemacher ein, die unsichtbare Grenze zu überschreiten der sein Land von seinem Nachbarn trennt. Aber Panahi ist in sein eigenes häusliches Drama verwickelt, seine Kamera hat ihn versehentlich in einen Streit („es wird Blut fließen“) zwischen zwei Männern hineingezogen, die beide versuchen, die Hand eines einheimischen Mädchens zu erobern. Unterdessen beginnen die Schauspieler in der Türkei an der Integrität ihres Regisseurs zu zweifeln, dessen Dokudrama droht, sie im wirklichen Leben auseinanderzureißen, und schafft zwei parallele Liebesgeschichten, die die finsteren Machtkämpfe des anderen auf unheimliche Weise widerspiegeln und reflektieren.
„Was ist mit den Bären?“ fragt Panahi, als er einen Abendspaziergang zum Rand des Dorfes macht, auf dem Weg zu einem Treffen, bei dem er sich wegen des Vorwurfs verantworten muss, ein belastendes Foto gemacht zu haben – ein Foto, von dem er behauptet, dass es nicht existiert. „Es gibt keine Bären“, antwortet sein Begleiter, der diesem Zuwanderer aus der Metropole zuvor versichert hat, dass „die Stadtbewohner Probleme mit den Behörden haben, wir aber Probleme mit dem Aberglauben“. Alles nur „Unsinn, erfundene Geschichten, um uns Angst zu machen. Unsere Ängste stärken andere. Keine Bären!“
Es ist ein niedlicher Titelaustausch, der die Schlüsselthemen des Dramas prägnant zusammenfasst: die Verschmelzung von moderner Autorität und archaischem Aberglauben, die Kluft zwischen Stadt und Land, die Macht des Geschichtenerzählens, die Unterdrückung der Angst und die Absurdität des Dogmas. Dies sind intime persönliche Szenarien mit breiteren politischen Resonanzen, die in Panahis Filmografie nachhallen.
Noch Keine Bären ist auch ein durchdringend selbstbewusstes Porträt eines Künstlers, der sich nicht scheut, sich und sein Handwerk als distanziert oder abgeschottet darzustellen. Trotz allem, was er erlebt hat, behält Panahi den Witz und die Demut, um sich selbst zur Rechenschaft zu ziehen – um seine Kunst mit bemerkenswerter Offenheit und Selbstironie in Frage zu stellen. Indem er seinen immensen Beitrag zum Kino durch eine täuschend zufällige Linse filtert, erinnert er uns erneut daran, dass Filmemachen ein zutiefst menschliches Unterfangen sein kann; zugleich komödiantisch, tragisch und wahrhaftig.