RDie Handschrift von aymond Briggs war unverkennbar: fett, elegant und kursiv, in schwarzer Tinte. E-Mail hat er lange gemieden, lieber Fax oder Post. Er mochte Wortspiele und gab vielen seiner Korrespondenten Spitznamen. Ich habe Umschläge, die an Percy Summons oder Poxy Summons adressiert sind. Der Inhalt könnte eine mürrische Weihnachtskarte sein, ein Stöhnen über die Zeit, die es gedauert hat, zwei Seiten mit Bleistift, Tusche und Farbe zu zeichnen, oder eine Schmährede über Rosenkohl.
Briggs’ Mürrisches war legendär, aber hinter dieser Fassade war er nur leicht mürrisch – außerdem schüchtern, freundlich und nachdenklich und für seine Schüler ein inspirierender Lehrer am Brighton College of Art.
Seine Bücher machten ihn berühmt, aber Briggs mied den Schnickschnack der Berühmtheit. „Angeberei“ nannte er es. „Wir sind nur kommerzielle Künstler, wir halten unsere Köpfe unten“, sagte er mir. Als er an der Kunsthochschule war, galten Werbegrafiker – Illustratoren und Karikaturisten – als Unterklasse, weit unter bildenden Künstlern. Briggs hat den Begriff zu einem Ehrenzeichen gemacht.
Mit gesenktem Kopf beobachtete und zeichnete er alles über den menschlichen Zustand auf, vom Komischen bis zum Tragischen, von Furunkeln und Schreckgespenst bis zum Trauerfall. Als Verfechter des Zeichentrickfilms hat er dessen Status erhöht und das Format der Bilderbücher für Kinder und ihre Themen verändert. Alle seine Bücher sind originell und innovativ. Oft subversiv, oft melancholisch. Fast immer lustig. Er erfreute sich am Häuslichen (Weihnachtsmann); im Ekelhaften (Fungus the Bogeyman); und in den Träumen eines Toilettenreinigers (Gentleman Jim). Briggs befasste sich auch direkt mit dem Schrecken des Krieges, der Falkland-Inseln (The Tin-Pot Foreign General and the Old Iron Woman) und der Atomkraft (Wenn der Wind weht), wo die Explosion eine schockierende Doppelseite ist, komplett weiß bis auf ein paar rosa Flecken an den Rändern.
Raymond Briggs kommt aus einem vordigitalen Zeitalter und hat alles von Hand gemacht. Er erzählte mir, dass er früher die Stunden gezählt habe, die jede Operation gedauert habe – das Entwerfen der Seite, das Beschriften, Zeichnen und Kolorieren, Bild für Bild. „Verdammt endlos!“ er sagte. Es war gut investierte Zeit. Was ich im Laufe der Jahre immer wieder bewundert habe, ist, wie er die Geschichten vorangetrieben hat, wie jeder Seitenwechsel eine Überraschung ist und wie er verschiedene Medien verwendet, um Atmosphäre zu schaffen. Der Schneemann ist vollständig mit weichem Buntstift gezeichnet, was einen traumhaften Effekt ergibt. Die Zeichnungen für The Tin-Pot Foreign General und The Old Iron Woman sind gezackte, wilde Zeichnungen in kräftigen schwarzen Linien, während die Toten und Verstümmelten des Krieges realistisch in weicher Kohle gezeichnet sind. Briggs stellte Schmerz oft auf eine zurückhaltende Weise dar. Seine trauernden Figuren sind umso eindringlicher, als sie von der Seite oder von hinten gezeichnet werden.
Dank Beobachtungsgabe, seinem Auge für Details und seinem Ohr für Dialoge überzeugen Briggs’ Figuren stets. Er war wie ein guter Filmregisseur, der genau wusste, wann er die Nahaufnahme oder die Totale platzieren sollte. Er kannte den richtigen Moment für Stille, wann man Sprechblasen aus einem Rahmen ausschließen sollte.
Seine groben Zeichnungen zeigen, wie gut er aus dem Gedächtnis zeichnen konnte. Mimik und Gestik werden in wenigen energischen Linien eingefangen, die Figuren mitten im Geschehen gefangen. Um diese Lebendigkeit zu erhalten, hat Briggs beschrieben, wie ein alter Fotokopierer ins Spiel gebracht, die Bleistiftskizzen kopiert und dann erst mit Tusche und dann mit Farbe bearbeitet wurden. Unter Illustratoren gilt allgemein, dass fertige Kunstwerke nie so gut sind wie die Vorzeichnungen. Ich habe Briggs einmal gefragt, warum er das so glaubt. Er sagte, Schweiß sei schuld, verdammtes Schwitzen wegen der Arbeit. Wahrscheinlich hat er recht.