Salman Rushdie unterzeichnete einen Brief, in dem er „ernste Besorgnis über die sich rapide verschlechternde Situation der Menschenrechte in Indien“ zum Ausdruck brachte, und trug mit 75 Jahren einen kurzen Artikel zu einer Sammlung über Indien bei, bevor er bei einer Veranstaltung in New York auf der Bühne erstochen wurde.
Der Autor war einer von 102 Unterzeichnern des Brief von PEN America an Droupadi Murmu, der seit Juli Indiens Präsident ist. Der Brief vom 14. August wurde anlässlich des 75. Jahrestages der Unabhängigkeit Indiens von der britischen Herrschaft am 15. August versandt.
In dem Brief heißt es: „Wir schreiben, um unsere tiefe Besorgnis über die unzähligen Bedrohungen der freien Meinungsäußerung und anderer grundlegender Rechte auszudrücken, die sich in den letzten Jahren stetig aufgebaut haben, seit die von der Partei Bharatiya Janata geführte Regierung an die Macht gekommen ist.
„Wir fordern Sie dringend auf, die demokratischen Ideale zu unterstützen, die die freie Meinungsäußerung im Geiste der Unabhängigkeit Indiens fördern und schützen, und den Ruf Indiens als integrative, säkulare, multiethnische und -religiöse Demokratie wiederherzustellen, in der Schriftsteller abweichende oder kritische Ansichten ohne Androhung einer Inhaftierung äußern können , Ermittlungen, physische Angriffe oder Vergeltungsmaßnahmen.“
Andere Autoren, die den Brief unterzeichnet haben, sind Ayad Akhtar, Kiran Desai, JM Coetzee, Elif Shafak, Colm Tóibín und Anne Tyler.
Rushdie, der in Indien geboren wurde, bleibt nach dem Angriff auf ein Literaturfestival am Freitag im Krankenhaus, wurde aber von einem Beatmungsgerät entfernt. Der Mann, der verdächtigt wird, ihn angegriffen zu haben, Hadi Matar, bekannte sich am Wochenende wegen versuchten Mordes und Körperverletzung bei einem kurzen Erscheinen vor Gericht, bei dem ihm eine Kaution verweigert wurde, auf nicht schuldig.
Neben der Unterzeichnung des Briefes hat Rushdie auch zu PEN America’s beigetragen Indien mit 75, eine Sammlung kurzer Schriften von Autoren aus Indien und der indischen Diaspora. Die Sammlung bat Autoren, ihre Gefühle als Reaktion auf „eine Beschleunigung der Bedrohungen der Meinungsfreiheit, der akademischen Freiheit und der digitalen Rechte sowie einen Anstieg von Online-Trolling und -Belästigung“ seit den indischen Wahlen 2014 auszudrücken.
Die Sammlung dokumentiert „Ideen darüber, was Indien war und sein sollte und was es geworden ist“.
Rushdies Beitrag wurde vor dem Angriff auf ihn geschrieben, sagte PEN America.
In dem kurzen Stück reflektiert Rushdie die kollektive Geschichte von „Hindustan Humara“, übersetzt als „unser Indien“, als „wir die Feste des anderen feierten und glaubten oder fast glaubten, dass die ganze Vielfalt des Landes uns allen gehörte “.
Aber, schreibt er weiter, „ist der Traum von Gemeinschaft und Freiheit tot oder dem Tode nahe“, und indem er sich auf Bilder aus JRR Tolkiens Der Herr der Ringe beruft, „ist der herrschende Ring – man könnte sagen – eingeschmiedet worden das Feuer eines Indian Mount Doom“.
Andere Schriftsteller in der India at 75-Sammlung sind Angela Saini, Hari Kunzru und Preti Taneja.
Salman Rushdie
Dann, im ersten Zeitalter von Hindustan Hamara, unserem Indien, feierten wir die Feste der anderen und glaubten, oder glaubten fast, dass die ganze Vielfalt des Landes uns allen gehörte. Jetzt ist dieser Traum von Gemeinschaft und Freiheit tot oder dem Tode nahe. Ein Schatten liegt auf dem Land, das wir so sehr geliebt haben. Hindustan ist kein Hamara mehr. Der herrschende Ring – könnte man sagen – wurde im Feuer eines indischen Schicksalsbergs geschmiedet. Kann irgendeine neue Gemeinschaft geschaffen werden, um sich dagegen zu stellen?
Salman Rushdie wurde in Bombay geboren und lebt in New York. Er ist Autor von 20 Büchern, darunter Midnight’s Children. Zu seinen zahlreichen internationalen Ehrungen zählen unter anderem der Booker Prize, der Best of Booker Prize, Companion of Honor (UK), der PEN Pinter Prize, der PEN/Allen Lifetime Achievement Award (US) und der EU Aristeion Prize.
Jhumpa Lahiri
Da ich außerhalb Indiens geboren und aufgewachsen bin, gewann Indien in seiner Abwesenheit eine noch größere Bedeutung in meiner Vorstellung. Ich bin mit Eltern aufgewachsen, die, als sie Indien vermissten, andere Indianer suchten, und so war meine Vorstellung von einer indianischen Gemeinschaft immer vielfältig. Als sie andere indische Familien zu uns nach Hause einluden, in der kleinen Stadt in Rhode Island, in der ich aufgewachsen bin, wurde mir klar, dass Indien ein flexibler Behälter von Individuen ist, die auf unterschiedliche Weise sprechen, essen, sich kleiden und beten. Diese Unterschiede „bereicherten“ ein ansonsten homogenes Indien nicht; sie waren Indien. In diesem Sinne schien Indien den Vereinigten Staaten um Lichtjahre voraus zu sein, die dem Namen nach ein Schmelztiegel, aber in der Praxis zumindest aus meiner Sicht entfremdend und provinziell waren. Besuche in Kalkutta, einer Stadt, die, wie meine Mutter gerne betonte, die gesamte Bevölkerung Indiens willkommen hieß, bestätigten nur meine Wahrnehmung, dass Indiens Beziehung zum Anderen in ihr Gewebe eingebaut war. Insbesondere der mehrsprachige Aspekt Indiens hat mich inspiriert und getröstet, da er auf der Notwendigkeit ständiger Kommunikation und Übersetzung bestand. Die Koexistenz von mehr als einer Sprache erzeugt Neugier, verlangt nach Interpretation und untergräbt jede Vorstellung von absoluter Macht. Entwirren Sie bestimmte Fäden oder schneiden Sie einige Strähnen ab, und das Gespräch ist verloren; Uns bleibt eine ausgefranste Gesellschaft mit aufgezwungenem Schweigen, mit banalen und unheilvollen Vorstellungen von Nationalität.
Jhumpa Lahiri wurde in London geboren und wuchs in den USA als Kind bengalischer Eltern auf. Sie gewann den Pulitzer-Preis für ihre erste Kurzgeschichtensammlung. Dolmetscher für Krankheitenund ist Autor von drei Romanen, darunter zuletzt Aufenthaltsort, und zwei Sammlungen von Kurzgeschichten. Sie schreibt auf Englisch und Italienisch.
Geetanjali Shree
Regenwürmer in Masken
Die Zeit war meine Kindheit. Bis vor kurzem schien es noch gar nicht so lange her zu sein, aber jetzt plötzlich ist es so. Nicht weil ich einen langen Weg zurückgelegt habe, sondern weil ich das Gefühl habe, dass ich dem Ende nahe sein könnte!
In dieser Kindheit kam ein seltenes Geräusch, ein Surren am Himmel, damals noch ganz blau. Wir würden nach draußen eilen und nach oben schauen. Eine Maschine mit Flügeln, weit hoch oben, weit weit weg fliegend. Fern zu landen. Zu ersehnten Ländern. Zu Ländern, die niemals erreicht werden können.
Hawaijahaz hawaijahazwürden wir Kinder rufen.
Es war kein Surren. Es war das Rühren unserer Träume und Sehnsüchte.
Heute. Ein Surren am Himmel. Das Surren so selten wie in meiner Kindheit. Der Himmel so blau. Ich hetze nicht raus, sondern gehe mit einiger Müdigkeit zum Fenster, oder auf den Balkon, mein Zugang nach draußen während des Lockdowns. Ich schaue auf, ein bisschen traurig, sehnsüchtig noch etwas, aber die Träume fühlen sich ein bisschen erstickt an. Es ist die gleiche Maschine mit Flügeln, die weit hoch oben fliegt, weit weit weg fliegt, zu Orten, die alle in meine Reichweite gekommen waren, aber für immer und ewig aus meiner Reichweite verschwunden sein könnten.
Es war Magie, wenn der Horizont weit war. Möglichkeiten waren der Stoff der Träume.
Aber der Mensch war schnell und selbstbewusst und getrieben. Er ging voran. Wurde zu schnell, übermütig, rücksichtslos ehrgeizig.
Die Nebenwirkungen waren zu meiner Freude. Ich stieg in Flugzeuge und überquerte den Horizont. Ich wanderte durch unbekannte Länder. Träume wurden Wirklichkeit.
Alles wurde möglich. Alles hat sich geöffnet. Alles lag unter mir. Die Bäume meiner Kindheit, die meinem Haus Schatten spendeten, waren jetzt Bäume, die mein Haus in einem Hochhaus überragten.
Der Mensch, der Meister von allem, Freund von niemandem.
Auf dem Markt. Im globalen Wettbewerb. Bei Schrankenüberquerung. Auf dem Land, auf dem Land, in der Mitte, an den Rändern, in den Lüften und auf dem Wasser und bereit, es auch im Weltraum zu sein.
Wir haben alles auf den Kopf gestellt und uns gut dabei gefühlt. Das habe ich auch getan, da ich der Kollateralnutzer dieser glitzernden, überhypten, überaktiven Welt bin. Unser Tempo immer weiter erhöhen.
Aber alles aufzurütteln bedeutete, dass sich alles bewegte.
Dass alles lebte. Wir bewegten keine unbelebte Welt. Wir haben das Animate aufgerüttelt. Erde. Luft. Wasser. Planeten. Berge. Würmer.
Warnungen kamen. Alles zittert und wir auch mit und es wird sich beschleunigen. Geschwindigkeit begeistert, aber tötet auch. Aber wir glaubten an unsere Unsterblichkeit.
Es schlug. Der Virus.
Bei einer Flut kletterte ein Skorpion auf die Schulter eines Schwimmers und wurde sicher übergesetzt. Auf halbem Weg stach es seinen Retter, das Wesen selbst rettete es. Aber der Skorpion war unschuldig. Stechen war sein Dharma.
Also auch das Virus. Es erfüllte lediglich seinen Dharma, Grenzen zu überspringen und Körper zu infizieren.
Unschuldig.
Aber Mann? Sein Dharma?
Und was ist mit mir, wohl oder übel Teil dieses irrenden Mannes?
Wie jetzt und wie viel langsamer werden, nachdem man süchtig nach Geschwindigkeit geworden ist? Nachdem ich in Hülle und Fülle geflogen bin, die Atmosphäre zerrissen habe, wie und wie viel, um meine Flügel zu falten?
Die Welt musste auf unser Geheiß laufen. Wir würden uns nicht von einem Virus diktieren lassen. Wir hatten vor, andere zu knebeln, nicht uns selbst.
Sind wir also die Außerirdischen und Roboter, von denen wir dachten, wir würden sie aus dir machen und sie kontrollieren? Hey, du, vor mir, hinter dieser Maske und in diesem dreiteiligen Schutzanzug, bist du ein Mensch? Bin ich? Kein Lächeln. Keine Umarmung, Kuss, Berührung, Liebe!
Bewegen Sie sich über die Menschen, denn die Aliens und die Roboter sind über uns und wir sind sie!
Ich war mir sicher, dass ich entkommen werde, selbst wenn du es nicht kannst!
Da war dieser Regenwurm, der seinen Kopf aus dem Schlamm erhob und überall auf das Unglück starrte. Er sah einen anderen Regenwurm, der dasselbe tat. Und sagte zu dem anderen – du bleibst hier stecken, ich breche auf zu glücklicheren Weiden.
Worauf der zweite Regenwurm antwortete – Idiot, wir sind verbunden, ich bin dein anderes Ende! Wo ich bleibe, da tust du auch, wo du hingehst, da gehe ich hin. Aber wohin soll es gehen?
Hier, sagte er, als wolle er irgendetwas auflösen, nimm diese Maske!
Also – kein Ort, an den man gehen kann, und Flugzeuge fliegen sowieso nicht, und wenn sie es tun, ist es nicht sicher und wir sind ein Haufen Regenwürmer, einige Köpfe, einige Schwänze, alles in demselben Durcheinander von Overkill und Overreach. Bei Masken.
Das war damals. Tatsächlich fliegen wieder Flugzeuge und wir fliegen in ihnen so jubelnd wie zuvor. Keine Verlangsamung, kein Nachdenken über zu lernende Lektionen, die Welt zu verbessern, glauben wir wieder zuversichtlich.
Gandhi war doch nicht so ein Verrückter!
Geetanjali Shree lebt in Delhi und schreibt auf Hindi. Sie schrieb dieses Stück auf Hindi und übersetzte es. Sie ist Autorin von fünf Romanen, darunter Ret Samadhi (Tomb of Sand, übersetzt von Daisy Rockwell) die gewonnen hat Internationaler Booker-Preis 2022. Sie hat auch fünf Sammlungen von Kurzgeschichten geschrieben. Sie ist eines der Gründungsmitglieder der Theatergruppe Vivadi.