EElektroschock von voluminös zerzausten Haaren, sackartig in was anderes als Schwarz gekleidet, ist der Sänger, Songwriter und Gitarrist von The Cure, Robert Smith, einer dieser seltenen Rockstars, die man sogar an der Silhouette erkennen kann. Die schattige, aber hymnische Musik seiner Band – wohl das Gruseligste, was um 1978 aus Crawley, West Sussex, hervorgekrochen ist – bleibt genauso unverkennbar. Pop von der dunklen Seite, düsterer Post-Punk, der nach dem Licht greift – nennen Sie es, wie Sie wollen. The Cure sind immer noch die Spitze der Gothics.
Was ursprünglich als Tournee zu ihrem lang erwarteten 14. Album „Songs of a Lost World“ geplant war – immer noch scheinbar unvollendet, obwohl sein Titel öffentlich bekannt gegeben wurde – beweist eine weitläufige Mischung aus Greatest-Hits-Sets, sortiert durch weniger besuchte Ecken ihre Diskographie und ein Straßentest für neues Material. Bei einer Länge von zweieinhalb Stunden ist genug Zeit für alle drei.
Nachdem sie Arenen länger heimgesucht haben, als manche Geister Kathedralen heimsuchen, haben The Cure ihren Live-Sound bis ins kleinste Detail – Kopfhörermusik im Megadome-Maßstab. Federleichte Gitarrenfiligrane landen wie Hämmer, aus der Tiefe dröhnen traurige Synthie-String-Drones. Smiths zeitlos sehnsüchtiger und kläffender Gesang, seine Texte voller vorstädtischer Langeweile und wahrer Liebe gegen die große, böse Welt, sind die Stimme des ewig launischen Teenagers. Pictures of You, die schimmernde siebenminütige Träumerei, die tausende Shoegaze-Perücken auslöste, ist ein sowohl bildlicher als auch realer Schlag in die Brust, der sich lebendiger und lebendiger anhört und anfühlt, als es jedem 33 Jahre alten Song zusteht. Nicht schlecht von sechs Männern, die aussehen, als wären sie auf dem Weg zu einer eleganten Beerdigung.
The Cure sind eine der wenigen Bands, denen praktisch jeder Künstler zustimmen kann, der jemals als „alternativ“ bezeichnet wurde, und die DNA von Bewegungen, die sie mitbegründet haben, ist überall in ihrem Set verstreut. Dem hoffnungslos hingebungsvollen Lovesong können wir vielleicht geradewegs inspirierendes Emo zuschreiben; The Walk wird später das Schaudern und Klirren der Industrial Electronica nachzeichnen. Wenn Stock still und verloren im Traum ist die Standard-Bühnenhaltung des Cure – Schlüsselspieler Roger O’Donnell so sehr, dass Sie sich fragen, ob ihn nicht jemand freundlich schütteln sollte, nur um zu überprüfen, ob er noch bei uns ist – in Leder gekleidet, bequifft und Der tätowierte Simon Gallup hat das Memo wie immer nicht bekommen. Als einer der coolsten Bassisten aller Zeiten streift er über die Bühne, steigt auf die Monitore und starrt die Menge an, sein Instrument so tief gehängt, dass es fast über den Boden kratzt.
Geprägt durch den Tod mehrerer Mitglieder von Smiths Familie, droht Songs of a Lost World selbst nach den Maßstäben einer Band, deren größtes Album, das vier Millionen Mal verkaufte Disintegration von 1989, eine halluzinogene Erforschung klinischer Depressionen ist, eine düstere Platte zu sein. Und doch klingen einige neue Songs im mitreißenden, einhüllenden Ende des Cure-Repertoires verwurzelt, das es wagt, schön zu sein – die Oper „And Nothing Is Forever“ zum Beispiel oder die Post-Rock-Machenschaften von „Endsong“. „Ich könnte heute Nacht an einem gebrochenen Herzen sterben“, singt Smith auf A Fragile Thing, damit sich niemand Sorgen macht, dass der 63-jährige Goth-Pate in seinen fortgeschrittenen Jahren weich wird. Auf I Can Never Say Goodbye, einer Hommage an seinen verstorbenen Bruder, geht Smith noch einen Schritt weiter, indem er eine Hexe aus Shakespeares Macbeth zitiert: „Something wicked this way goes.“
Die erste von zwei Zugaben gräbt einige der dunkelsten Nächte der Seele von Cure. Faiths Trauergesang geht dem atonalen, mulmigen Aufruhr von One Hundred Years voraus, der mit Schwarz-Weiß-Fotografien der Kriegsführung des 20. Jahrhunderts auf unangenehme Weise verschönert wird und in einem Atompilz gipfelt. Irgendwo in dieser Sequenz wird Smith anscheinend alles zu viel und sein Eyeliner beginnt zu verlaufen. „Manchmal ist es wirklich hart, auf der Bühne zu stehen, wenn ich anfange zu weinen, verdammt noch mal“, murmelt er etwas verlegen.
Mit der zweiten Zugabe bekommen wir eine ganz andere Seite von The Cure – Pop-Infiltratoren, unerbittliche Top-40-Hitmaschine, unwahrscheinliche Legenden der Indie-Disco. Friday I’m in Love jangles, Close to Me wackelt und wackelt, In Between Days und Just Like Heaven sind ein Satz atemloser, rauschender Euphorie. Boys Don’t Cry führt uns am Ende zurück zum Anfang ihrer Karriere, mit einem spritzigen, bruchstückhaften und furchtlosen Post-Punk-Song über Männlichkeit versus ungezügelte Emotionen, der heute noch das Unsagbare sagt, geschweige denn Ende der 1970er. The Cure enthalten eine Vielzahl, klingen aber irgendwie nie wie jemand anderes als sie selbst. Jungen haben vielleicht nicht geweint, aber ein oder zwei erwachsene Männer haben es zweifellos getan.