EINMitten in Olivia Wenzels pikantem Debüt kämpft die namentlich nicht genannte deutsch-angolanische Erzählerin mit einem allmächtigen Kater. Während „alles sich dreht und mir Galle auf die Zehen kotzt“, wünscht sie sich traurig „einen enganliegenden Holzhelm, um meine Gedanken zusammenzuhalten, es gibt nirgendwo Ordnung“.
Unordnung prägt die Form und den Geist von Wenzels ungewöhnlichem Roman, der versucht, die schwindelerregende, facettenreiche Erfahrung des Lebens im heutigen Deutschland als queere farbige Frau einzufangen. Es ist ein modisch fragmentiertes Werk und besteht größtenteils aus einer weiblichen Sprecherin, die sich auf hitzige, oft scheinbar richtungslose Selbstbefragungen einlässt. Die Protagonistin stellt sich Fragen wie „Betrachte ich mich als guten Freund? (Manchmal. Aber auch ein undankbarer)“ oder sich fragen „Warum rede ich noch? (Weil du nicht anders kannst)“.
Vielleicht ist es besser, sich die Struktur des Romans so vorzustellen, dass sie ein schnelles, nichtlineares Gespräch zwischen dissonanten Elementen eines aufgewühlten Selbst darstellt, das auf der Seite als eine Art Duolog präsentiert wird – was Wenzels frühere Arbeit als Dramatiker widerspiegelt. Manchmal erinnert die Härte des Verhörs an einen Beamten der Heimatschutzbehörde auf einem US-Flughafen. Ein andermal erinnert die vehemente Art der Ermittlungen an die Stasi, die Dissidenten in die Mangel nimmt. Wenn das Sondieren mitfühlender ist, schlägt es einen Therapeuten vor. Alle drei dieser Figuren tauchen in unterschiedlichen Gestalten in diesem anspielungsreichen und assoziativen Text auf.
Die Themen, die Wenzels Erzähler bearbeitet, reichen von Hypnotherapie bis Hip-Hop. Auf persönlicher Ebene kreist sie immer wieder um verschiedene Fälle von Rassismus in ihrer Heimat Deutschland und in den USA. Wie in Toni Morrisons The Bluest Eye ist es herzzerreißend, sich daran zu erinnern, dass sie als Kind nichts mehr wollte als „eine wundersame Salbe, die … machen würde [her] weiß über Nacht“.
Die zerbrochene Familie des Erzählers ist ein weiteres Thema, um das sich der Bewusstseinsstrom immer wieder dreht. Ihr angolanischer Vater war während ihrer Kindheit weitgehend abwesend und ihre Mutter, einst Punk in der DDR, ist eine stachelige Gestalt, mit der sie darum kämpft, Intimität aufrechtzuerhalten. All dies wird durch die Tatsache unterstrichen, dass sich der Zwillingsbruder des Erzählers umgebracht hat, indem er vor einen Zug gesprungen ist. So wird ein wiederkehrendes Motiv, mit dem der Erzähler auf einem Bahnsteig wartet, mit potenzieller Bedeutung gewichtet – verliert diese Kraft jedoch, wenn Wenzel schaltet und den Inhalt eines Automaten ablenkend mit symbolischer Bedeutung auflädt.
Offenbar ist hier wahnsinnig viel los. Die Erzählerin gesteht provokativ, dass sie „nicht gut darin ist, bei einem Thema zu bleiben“. Diese Fülle ist das zentrale Problem des Textes. Wenzels nuancierte Gedanken über Ungerechtigkeit, Ausgrenzung und die Überprüfung von Privilegien sind aktuell und wichtig, und die Prise surrealer, hintergründiger Humor – an einer Stelle lässt uns die Erzählerin glauben, dass sie am Abgrund des epiphanischen Verstehens steht, rülpst stattdessen aber nur leise – sind erfrischend. Aber es gibt so viel Durcheinander in Bezug auf Ideen und Gefühle, dass es schwer ist zu wissen, was uns als Leser interessieren sollte. Ja, die unzusammenhängende Form kann einen hyperaktiven, ängstlichen Geist oder den Schrecken von jemandem darstellen, der weißen und männlichen Blicken ausgesetzt ist, oder die Vielschichtigkeit einer intersektionellen Existenz. Aber die Scheu – in der einen Minute über das Leben fidschianischer Callcenter-Mitarbeiter nachzudenken, in der nächsten Minute Sperma, das in eine Eizelle eindringt, mit einem „Gangbang“ zu vergleichen – ist sowohl verwirrend als auch anstrengend. Ich wünschte mir mehr Gestaltung und Auswahl dieses reichlich vorhandenen Materials.
Im letzten Drittel jedoch kommt der Roman ins Rollen. Unsere jetzt schwangere Erzählerin reist nach Vietnam auf der Suche nach Versöhnung mit ihrer Ex-Freundin. Hier beobachtet sie geduldig ihre Umgebung und Priscilla Laynes elegante Übersetzung betont die Stille: „Ein Fischer geht im Dunkeln am Meer entlang. Seine Stirnlampe beleuchtet die im nassen Sand liegenden Netze, die der bei Ebbe herrschende Ozean zum Vorschein bringt. Er geht in die Hocke, prüft den Inhalt der Netze. Obwohl es Nacht und dunkel ist, riecht es nach Feuer.“ Neben diesen kühl kontrollierten, atmosphärischen Beschreibungen ist dieser Abschnitt des Romans von der Auseinandersetzung der Erzählerin mit der bevorstehenden Mutterschaft geprägt. Diese Abkehr vom müden Solipsismus, ein komplexes, aber konzertiertes Umlenken der Fürsorge auf etwas, das über sie hinausgeht, begann den Prozess, mich sinnvoller in die Erzählung hineinzuziehen.
Gegen Ende des Romans beruhigen sich die Non-Sequiturs, das auffällige Springen zwischen den Themen und der selbstbewusste Experimentalismus ein wenig. Bemerkenswert ist, dass es einen Moment gibt, in dem die Erzählerin am Flughafen von Saigon stürzt und ihre Gedanken sich sofort „mit radikaler Klarheit“ dem Wohlergehen des Kindes zuwenden, von dem sie hofft, dass sie es „mit einer Art Liebe lieben wird, die sie nur ihrem Bruder vorbehalten hat“. Aber für mich war dieser kohärentere, überlegtere, emotionalere Ansatz zu wenig, zu spät.