Hier sind noch Drachen
so viele Sprachen sind gefallen
vom Rand der Welt
in das Maul des Drachen. manche
wo es Monster gibt, deren Zähne
sind scharf und funkeln mit verloren
Menschen. verlorene gedichte. WHO
unter uns können uns vorstellen
ungeahnt? WHO
unter uns kann mit so zerbrechlich sprechen
Zunge und stolz bleiben?
Die Poesie von Lucille Clifton (1936-2010) ist anders als alle anderen. Oberflächlich betrachtet standen die darin zum Ausdruck gebrachten politischen Ideale und menschlichen Erfahrungen im Mittelpunkt vieler afroamerikanischer Poesie des 20. und 21. Jahrhunderts. Aber Clifton, einer der Pioniere des Genres, bevorzugt ungewöhnlich kurze, scharfe „Schnappschüsse“ eines Moments. Einige sind humorvoll, andere erzählen „schreckliche Geschichten“ von Verlust, Schmerz und Krankheit, aber wie intensiv das Thema auch sein mag, Cliftons Art vermeidet komplizierte Selbstsuche oder Philosophieren. Ihre poetischen Figuren sind schlicht, treffend und fleißig. Formale Neuerungen (Gapping, durchgehende Kleinschreibung etc.) wirken wie eine fast schüchterne Widerstandsgeste gegen poetische Selbstherrlichkeit.
Trotz der Knappheit laden diese Gedichte zu Zustimmung und Empathie ein. Während die Gesetze und Geschichten des Christentums ihrem moralischen Universum zugrunde liegen, vermeidet Clifton die Kanzel. Tatsächlich kann sie wie ein weiblicher RS Thomas klingen, der den Allmächtigen verschmitzt in seine Schranken weist: „Ich bin die gute Tochter, die zu Hause bleibt/ singt und näht/ wenn ich flüstere, bemüht er sich, mich zu hören und/ er tut, was ich sage .“ (mein Traum von Gott).
Clifton glaubte, sie sei, wie es die afrikanische Tradition ausdrückt, „eine zweiköpfige Frau“ – dh eine Frau im Gespräch mit Geistern. Sie nannte ihre Geister „die Einen“ – und es scheint, dass sie neben der Prophezeiung ein wenig Poesiekritik betrieben und kommentierten: „Deine Zunge / ist nützlich / nicht ungewöhnlich“. Diese Einschätzung war vielleicht eine Projektion ihrer eigenen befähigenden Bescheidenheit und ihres Pragmatismus.
Das Gedicht dieser Woche erschien erstmals 1993 in The Book of Light, einer Sammlung aus der düsteren Ära des Golfkriegs und der konservativen Gegenreaktion, für die der republikanische Senator Jesse Helms beispielhaft steht. Rassismus, Frauenfeindlichkeit und Militarismus sind die Monster, gegen die Clifton hier schreibt, doch seien Drachen. Licht, verkörpert im Vornamen des Dichters, beginnt damit, zu verstehen, was sie bedrohen.
Das Gedicht wird nicht von der nahen moralischen Dunkelheit eingedämmt, sondern segelt von seinem Titel aus in breitere Gewässer. Als Kartographen vor langer Zeit die Grenze der bekannten Welt erreichten, markierten sie ihre Karten angeblich mit der Rubrik „Hier seien Drachen“ – obwohl Forscher jetzt behaupten, dass dies nur einmal der Fall war. Clifton hebt den Ausdruck durch ihren Qualifizierer „noch“ von der apokryphen Kuriosität in die Moderne. Unsere Welt, wie sie sie sieht, wird immer noch von einer Megafauna mit offenem Kiefer verfolgt, „deren Zähne/ scharf sind und vor verlorenen/ Menschen funkeln. verlorene Gedichte.“
nach Newsletter-Promotion
Bevor wir zum Verlust von Menschen kommen, begegnen wir den Sprachen, die „vom Rand der Welt gefallen sind …“. Eine von Cliftons einfachen, aber weitreichenden Metaphern, die den Tod tatsächlicher menschlicher Sprachen beinhaltet, die verloren gegangen sind, zerstört durch Kolonialisierung und andere hierarchische Kräfte, mit einer breiteren Definition von Sprache: worüber gesprochen werden kann, was erinnert oder interpretiert werden kann. Menschen selbst sind, wie Gedichte, aber noch wichtiger, Sprachsysteme: „lost/ people. verlorene Gedichte“. Alle sind auf das fragmentierte Funkeln auf den Zähnen der Drachen reduziert.
Die entscheidende Frage, die im dritten Vers gestellt wird, lautet: „Wer/von uns kann sich vorstellen/unvorstellbar sein?“ Das ist umwerfend. Wir müssen innehalten und an der Idee arbeiten, „ungeahnt“ zu sein. Es erinnerte mich an das alte Sprichwort, dass kein Mensch wirklich gestorben ist, bis niemand mehr auf der Erde ist, der sich an seinen Namen erinnert. Das Gedicht treibt einen noch düstereren Wind durch die Räume, die es heraufbeschwört, eine endgültige Aufgabe des Lebendigen durch das Lebendige. Bereits auf häuslicher Ebene ist das Gefühl, unvorstellbar zu sein, alltäglich. Warum ist es so entmutigend, mit einem Callcenter-Bot zu telefonieren oder zu hören, wie ein Politiker verallgemeinert über diese gespenstische, nichtssagende Kreatur „die Öffentlichkeit“ (hat er jemals eine getroffen?) Unvorstellbar zu sein, wird wahrscheinlich der Standardmensch sein Bedingung, wenn KI die Weltherrschaft hat.
Das moralische Kraftfeld in diesem 10-zeiligen Gedicht ist riesig und befreit niemanden davon, Verluste zu verursachen oder verloren zu gehen. Sein Thema ist natürlich die Menschheit, nicht unsere Maschinen: Es geht um die brutalen Folgen, wenn wir uns weigern, uns andere vorzustellen. Die letzte Frage (Zeile 8-10) erinnert unerwartet an die Bedeutung von „Stolz“. Cliftons Mutter soll ihr als junges Mädchen immer gesagt haben: „Sei stolz, du bist eine Frau aus Dahomey“. Stolz, als von Arroganz getrennte Selbstachtung, ist der tiefste Wert und Schutz, den eine enteignete Person wiedererlangen kann. Es ist die untypische grammatikalische Konstruktion in „who … can speak with so fragile/tongue“, die die Körperlichkeit von Stimme und Sprache plötzlich greifbar macht. Wir hätten vielleicht eine „so zerbrechliche Zunge“ oder „eine so zerbrechliche Zunge“ erwartet. Stattdessen veranschaulicht „so fragile/Language“ den Moment, in dem die Sprache am stärksten idiomatisch ist und am ehesten Gefahr läuft, ihr zu entgleiten.
here yet be dragons gehört zu den Gedichten in Lucille Cliftons New and Selected Poems, Blessing the Boats, das erstmals im Jahr 2000 veröffentlicht wurde. schlüssig gestaltete Einführung und ein feiner Ansporn zur weiteren Lektüre.