Tieses Jahr markiert den 100. Geburtstag des großen englischen Dichters Philip Larkin, der vor allem für seine Sammlungen The Whitsun Weddings und High Windows bekannt ist. Der preisgekrönte Dichter Imtiaz Dharker, Ehrenvizepräsident der Philip Larkin Society, hat zur Feier des hundertjährigen Bestehens ein Gedicht mit dem Titel „Swiping left on Larkin“ geschrieben. Hier spricht sie darüber, warum sie sich entschieden hat, sich vorzustellen, wie der Dichter in einer Dating-App aussehen würde. Scrollen Sie nach unten, um das Gedicht vollständig zu lesen.
ich war in der Bar des Bahnhofshotels in Hull und stellte sich vor, Philip Larkin allein an einem entfernten Tisch sitzen zu sehen, der ein Bier trank. Würde ich hinaufgehen, um mit ihm zu sprechen? Niemals. Würde er mich überhaupt sehen? Nein, natürlich nicht, ich wäre nichts weiter als ein unwillkommener Fleck am Rande seines Blickfeldes. Ich spielte mit diesem Gedanken und machte mich daran, ihn als jungen Mann wiederzubeleben, und begann, sein imaginäres Profil in einer Dating-App zu erstellen. Wenn er jemals auf einer solchen App wäre, was würde er über sein „IRL“ (im wirklichen Leben) Selbst preisgeben? Nicht viel mehr als ein Schauder des Entsetzens, dachte ich. Er würde sich sicherlich von Online-Intimität distanzieren.
In seinen Gedichten spielt Larkin oft mit der Idee, gleichzeitig nah und fern zu sein. Der Gedanke an extreme Nähe löst in der Regel einen Reflex aus: Er scheint sich lieber zurückzuziehen, draußen zu stehen oder weg von der Erfahrung, woanders zu sein.
In Here beschreibt er seine Stadt Hull als „der Sonne zugewandt, wortkarg, unerreichbar“.
Sie sehen es in so vielen Gedichten, sogar in der ersten Zeile von Talking in Bed, über einen der intimsten Momente: „Reden im Bett sollte am einfachsten sein.“ Er baut es sofort auf, das „sollte“ führt zu dem unvermeidlichen „Doch“, das den nächsten Vers einleitet. Statt zu reden, „vergeht die Zeit immer mehr schweigend“. Mit der sich ausdehnenden Stille weitet sich auch die Distanz über Natur und Wetter, um die harte Wahrheit zu erreichen: „Das alles geht uns nichts an.“ Das Gedicht handelt von mehr als nur zwei Menschen im Bett, sondern von uns allen, Bettgenossen in einer Welt, die zu nahe ist, jeden Tag näher, die Vorhänge der Privatsphäre beiseite zieht und unwillkommene Wahrheiten über andere Menschen und uns selbst zeigt. Sogar mitten im Gedicht, mitten im Leben, ist Larkin immer auf halbem Weg zum Tod.
Es gibt nichts Aufschlussreicheres als Twitter-Sharing und all die Sendungen in sozialen Medien, von denen Larkin nichts wusste. Aber es ist fast so, als hätte er es gewusst, als würde er jetzt über uns schreiben. In all diesem übermäßigen Teilen und falscher Nähe gibt es Erinnerungen an die Abgründe, die uns trennen, ob wir ein Bett, ein Land oder eine Welt teilen. Ich finde, das passiert oft, wenn ich Larkin lese: Obwohl er einen Moment so genau beschreibt, schreibt er auch in die Gegenwart und in die Zukunft. Er nimmt das Triviale und macht es transzendent. Sein Gedicht, Der Mäher, über den Tod eines Igels, endet mit den folgenden Zeilen.
Der erste Tag nach einem Todesfall, die neue Abwesenheit
Ist immer gleich; wir sollten vorsichtig sein
Wir sollten freundlich zueinander sein
Solange noch Zeit ist
Es war eine amüsante Übung, Larkin auf eine App zu setzen. Würde er schelmisch sein, angeben, um Kingsley Amis zu beeindrucken, selbstironisch, sozial und sexuell schüchtern, provinziell, kleinlich, fehlerhaft? Vielleicht, aber das Vergnügen bestand darin zu wissen, dass keine App hoffen konnte, zu enthalten oder zu erklären, was aus ihm wurde, als er seinen Stift zu Papier brachte. Er verwandelte das Durcheinander und den Schrecken, am Leben zu sein, in einen Jazz der Poesie, einen schillernden Reim, der weitreichender war, als er jemals hoffen konnte, IRL zu erreichen.
Auf Larkin von Imtiaz Dharker nach links wischen
Hier ist er jünger, seine Schultern
Verdünner. Sie schnippt mit dem Finger,
wischt nach links. Er
wird ohne Flackern abgewiesen.
Wenn sie auf der Straße vorbeigehen, sieht sie
ein Junge stapft mit Buch und Schulranzen vorbei
unter dem Arm, auf dem Weg zu einem Leben
von Plackerei, leicht zu übersehen.
Am Rand seines Auges ist sie verschwommen
zwischen Bleiben oder Sterben,
ein Hauch von Ausland, das Chaos
von Kinderwagen und Kleinkindern Zahnen.
Am Ende jeder Geburt steht die Trauer.
Er geht mit der Dunkelheit spazieren, mit seinem Licht
an der leine durch die stotternden straßen
einer Stadt, die auf frischer Tat ertrunken ist.
Aus einem Fenster weht ein Vorhang
aber er dreht sich um. Geschäfte schließen
und Fensterläden fallen auf das Geschwätz herunter
des Lebens, die rinnenden Jahre.
Alle Wege führen zu einem Verlassen.
Er geht in die Bar des Bahnhofshotels,
sitzt eine Weile. Wenn er geht, geht er
ein blasser Ring auf dem Tisch. Gold
schwappt aus Kellern über seine Füße.
Er geht eine Straße hinunter und hinaus
seines Namens. Jenseits von Gerüchten und Ruhm,
eine Flut von Briefen, die in Rinnsteine geblasen werden,
das Glitzern der Sprache auf Kopfsteinpflaster,
Seine Worte bleiben
hell wie gläubig oder halbgläubig,
Am Ende der Welt gibt es immer
das Meer und sein Atmen,
nach rechts wischen, nach rechts wischen
über einen blauen Bildschirm
zu etwas beginnen.