TDas RSC sitzt seit 2020 auf diesen beiden absurden Parabeln der britischen Insellage, als die Pandemie sein jährliches Mischief-Festival für neue Texte stoppte. Die erzwungene Pause hat ihnen nicht mehr Tiefe oder Durchschlagskraft verliehen – jeder hat Ehrgeiz, ist aber weniger schelmisch als schmerzhaft larky.
Ivy Tiller: Tochter des Vikars, Eichhörnchen-Killer (★★☆☆☆) von Bea Roberts legt einen fulminanten Start hin. Ivy ist eine zielstrebige Frau mit einer Mission, die es sich zur Aufgabe gemacht hat, ihr Dorf in Devon zu einem Zufluchtsort für vom Aussterben bedrohte rote Eichhörnchen zu machen. Wie sich herausstellt, zeigt sie einer Grundschulklasse eine Magenverstimmung über Eichhörnchenpocken und nässende Geschwüre. Als Ivy stopft Jenny Rainsford ihre Wangen voll mit den Quiddities der Figur: ihrem militärischen Eifer und ihrer ungeprüften Trauer, ihrem alarmierenden Tableau eines ausgestopften grauen Eichhörnchens, das Sylvanian-Familienfiguren terrorisiert („It’s very hard to learn taxidermy off of YouTube“).
„Dieses Land sollte reich an Rottönen sein“, fordert Ivy, aber ihr Naturschutzprogramm besteht hauptsächlich darin, die reichlich vorhandenen grauen Eichhörnchen zu keulen – sie steckt ausgeweidete Häute in ihrem Wohnzimmer heraus, und jemand aus dem Requisitenteam hatte Spaß daran, Miniatur-Innereien herzustellen. In einer Gemeinschaft, die eng, aber selten warmherzig ist, dient dieses extreme Engagement für einheimische Arten gegenüber vermeintlichen Eindringlingen als Metapher für engstirnigen Lokalismus, aber das Stück funktioniert am besten als Tour durch Ivys unglückliche Singularität.
Es gibt hier gute Schauspieler – Jade Ogugua und Alex Bhat sind in beiden Stücken temperamentvoll – aber keiner der Regisseure tut ihrem Text viel Gefallen. Caitlin McLeods Inszenierung von Ivy Tiller ist mühsam spritzig, mit ausgedehnten Pantomime-Szenenwechseln, während Guy Jones kein konsistentes Register für O, Island! In beiden werden Schauspieler zu karikaturistischer Übertreibung angestachelt.
Nina Segals O, Island! (★★☆☆☆) beginnt mit einer Flut, als ein harmloser Fluss ansteigt und ein beschauliches Dorf (oder eine „sehr, sehr, sehr kleine Stadt“) in eine umkämpfte Insel verwandelt. Bhats Boris-ähnlicher lokaler Abgeordneter trotzt dem Wasser in Pyjamas und Epauletten, kann die Bewohner jedoch nicht davon überzeugen, seine Rettungsmission als Fotogelegenheit anzunehmen. Stattdessen entfesselt die behäbige, ältere Margaret (Linda Broughton) eine scharfe Rede, die die politische Elite anprangert, „die vornehme Mienen verbreitet, aber tatsächlich nur ungestraft und gewaltsam regiert“. Es bewegt ihre Mitbürger dazu, die Abgeordnete zu verdrängen und sie zur Anführerin der neu isolierten Gemeinde zu wählen.
Margaret bekommt schnell eine Vorliebe für Macht, eine Demagogin in rosa Flanell – Broughton macht sie zu einer Mischung aus Hyacinth Bucket und Mussolini. Das Stück folgt einem engen Pfad – trotz der Rede von Gemeinschaft, kommt Zusammengehörigkeit nie ins Spiel. Das neue Regime bewegt sich schnell von Streitereien zu Denunziationen, bis es innerhalb kürzester Zeit zu Ausweisen und bewaffneten Sicherheitskräften kommt. Trotz des Notfalls fordert Margaret die Inselbewohner auf, Steine auf Boote mit Hilfsgütern zu schleudern („sie sind keine Menschen, sie sind Außenseiter“) und Kinder in die Schule zu treiben („Hardcore-Ferienlager“), während ihr festlicher Festzug den Wicker Man besetzt Ende des volkstümlichen Spektrums.
Die Schichten von Vorhängen am Set von Milla Clarke werden nach und nach zurückgezogen, aber Enthüllungen über ängstliche Fremdenfeindlichkeit kommen kaum überraschend. Margaret bietet Bourbon-Cremes an, weicht aber Vorwürfen des Völkermords aus („Es ist ein schreckliches Wort – ich bevorzuge ‚Reinigung‘“). Die Insel sei „gastfreundlich“, wird uns versichert, „für alle, die schon hier sind“. Sie können Ihre eigenen Post-Brexit-Parallen ziehen, wenn jemand brüllt: „Es ist nicht einmal ein Land – es ist ein Drecksloch!“ Segal versucht, die Bewegung in Richtung populistischer Selbstverletzung festzunageln, aber nach Jahren von Farage und Rees-Mogg muss das Drama härter für eine Satire arbeiten, die beißt.