ichn den betörenden Bühnenshows von James Thierrée führt das Mobiliar ein Eigenleben: Brasserie-Stühle im Duett mit ihren Sittern und Samtsofas verschlingen die Menschen. So ist es ein wenig beunruhigend, sich einen Ecktisch in einem Pariser Café mit diesem Rädelsführer des Unerwarteten zu teilen, der sich auf seinem Sitz herumdreht. Aber Thierrée ist nur auf der Suche nach seinem Morgenkaffee, erklärt er und schwingt mit einem rauen Lachen zurück.
Thierrée wirkt mit seiner weißen Jacke, der runden Brille und den weichen Fransen aus Salz- und Pfefferlocken wie ein Erfinder. Sein neustes Gebräu ist Room, das sich im August auf Europatournee zum Edinburgh International Festival (EIF) begibt. Bis dahin, erklärt Thierrée, wird sein Zimmer etwas umgestaltet sein. „Ich möchte nie, dass sie sich langweilen“, sagt er über die Musiker und Tänzer, die in einem riesigen Salon, der vor uns auf der Bühne aufgebaut und dann sofort in die Luft gesprengt wird, sein lockeres Durcheinander von Sketchen und Tricks vorführen. „Jeden Nachmittag wechseln wir ein Musikstück. Ich habe alle gewarnt, dass es ständig umziehen wird.“ Er übernimmt die Rolle des Architekten und Regisseurs in der Geschichte und versucht, seine Umgebung zu ordnen, wird aber ständig von ihr auf den Kopf gestellt.
Thierrées visuell fesselnde Shows – einschließlich früherer EIF-Produktionen Tabac Rouge und The Toad Knew – kommen normalerweise mit fadenscheinigen Handlungen. Die Verbindung zwischen Musikinstrumenten und dem Instrument des menschlichen Körpers war diesmal sein Ausgangspunkt für eine Auseinandersetzung mit „der Laune des Vergnügens und der Musik und des Unsinns“. Seine Pick-and-Mix-Sammlung von Darstellern kam 2020 zu den Proben, nur um am nächsten Tag wegen steigender Covid-Fälle nach Hause zurückzukehren. Jetzt hofft er, dass das Stück bei einem pandemiemüden Publikum ankommt, das ein wenig loslassen möchte – obwohl die Einzelraumeinstellung zwangsläufig zu Rückblenden zum Lockdown führen wird. „Diese verdammten Wände!“ Er stöhnt und erinnert sich an seinen Isolationszauber.
Mangels Handlung gibt er dem Publikum gerne ein Tempo vor. „Wir können einem Takt folgen“, sagt er und erklärt, dass wir nicht nur Geschöpfe des Intellekts, sondern des „Rhythmus und der unbewussten Sehnsüchte“ seien. Wenn die Show eine Philosophie hat, sagt er, dann „das Chaos annehmen“. Hat er seinen Darstellern ähnliche Ratschläge für den Entstehungsprozess gegeben? „Ich versuche ihnen zu sagen, dass es auch um ihren Kopf gehen sollte. Wenn ich nur meinen Traum lenke, ist das ein einsamer Prozess. Ich brauche ihren Wahnsinn.“ Die Inszenierung ist zu einer Art Kulturaustausch geworden: Die Musiker streifen unter der Leitung von Thierrée über die Bühne, während er zum ersten Mal auf der Bühne singt.
„Normalerweise bin ich nur ein Typ, der sich bewegt“, sagt er, wobei er seine unglaubliche Geschicklichkeit etwas herunterspielt. Aber die Proben warf eine Frage auf: „Wie wäre es, wenn dieser Satz auch eine Stimme erzeugt?“ Bald fügte er Dialoge in verschiedenen Sprachen hinzu und rappte. Aber nichts davon sollte eine Überraschung sein, sagt er. „Wenn du aus dem Zirkus kommst, probierst du Sachen aus – Trapez, Akrobatik, Jonglieren … Du legst einfach deine Hände auf etwas und schüttelst es und schaust, was passiert.“
Diese Einstellung ist ein Erbe seines illustren Stammbaums. Thierrée ist der Urenkel von Eugene O’Neill, der Enkel von Charlie Chaplin und der Sohn von Jean-Baptiste Thiérrée und Victoria Chaplin, mit deren Wanderzirkus er und seine Schwester Aurelia von klein auf durchgeführt. Er strahlt, wenn er sich an eine Welt erinnert, in der „die Tat nur die Tat ist – ein Vorschlag und eine Antwort“. In der Musikhalle „könnte jeder mit einer Idee ein Star sein. Das hat mich schon immer fasziniert. Jemand könnte ein paar lustige Sachen mit einer Zigarre machen und das 20 Jahre lang tun.“
Chocolat, der Film von 2016 unter der Regie von Roschdy Zem und mit Thierrée in der Hauptrolle, untersuchte die Beständigkeit dieser Traditionen inmitten sich verändernder Geschmäcker und neuer Technologien. Darin spielt er George Foottit, der sich mit Rafael „Chocolat“ Padilla (Lupins Omar Sy) für einen Clown-Act im Paris der Belle Epoque zusammenschließt. Beide geben hervorragende Leistungen ab – Thierrée ist nachdenklich und unergründlich, fast den ganzen Film lang eingesperrt, bis er in seinem bittersüßen Höhepunkt in ein Lächeln ausbricht. Der Film endet mit Archivaufnahmen der echten Foottit und Chocolat, die ihre Show aufführen. Wie viel von Thierrées eigener Arbeit wurde aufgenommen? „Ich war wirklich schlecht darin“, verzieht er das Gesicht. Archivaufnahmen dienen einem Zweck, aber er ist skeptisch gegenüber den künstlerischen Vorzügen des gefilmten Theaters – „das Schöne daran ist, dass es vergänglich ist“, schlägt er vor. „Das ist unser Los: Wir müssen sehr hell sein und dann mit unserer Abwesenheit von der Bühne verblassen.“
Dramatiker und Choreografen hinterlassen in den von ihnen erstellten Drehbüchern und Schritten ein Vermächtnis, das an zukünftige Interpreten weitergegeben wird. Die Produktionen von Thierrée sind vielleicht schwieriger zu bewahren. „Müssen wir Spuren hinterlassen?“ er fragt. „Mein Großvater hat eine Spur hinterlassen, die noch andauert. Aus unserer Sicht ist es fantastisch. Aus seiner Sicht weiß ich es nicht – er ist weg. Er kann es nicht mehr genießen.“
Chaplin gelang der Übergang vom Varieté zur Leinwand mit spektakulärem Erfolg; Die Varieté-Acts in Chocolat befürchten, dass ihre Kunstform vom Kino in den Schatten gestellt wird. Ein Jahrhundert später sind es die Streaming-Giganten, die eine Bedrohung darstellen, aber Thierrée setzt sich immer noch für das unvergleichliche Mysterium der Bühne als Alleinstellungsmerkmal ein. „Du musst in dieses Theater gehen und ein Risiko eingehen.“ Seine Inszenierungen werden zu Liebesbriefen an das Theater selbst. „Es ist ein Tempel und außerdem sehr einfach“, staunt er. „Die Spielregeln im Theater sind technisch immer gleich geblieben. Man braucht keine jahrelange Ausbildung, um zu verstehen, wie Theater funktioniert: Ton, Licht, Bühnenbild. Und doch erneuert es sich immer wieder. Es ist ein schönes Thema.“ Wenn er jemals einen Roman schreibt, sagt er, wird er ein Bühnenbild haben. „Vielleicht eine Agatha Christie im Theater“, gackert er.
In der Zwischenzeit stellt er ein Drehbuch mit dem Titel „Grog“ fertig, bei dem er Regie führen wird. Es ist ein Versuch, eine filmische Sprache zu finden, die der Bühnenarbeit entspricht, die er mit der Compagnie du Hanneton geschaffen hat, dem Ensemble, das er 1998 gegründet hat. „Neunzig Prozent von dem, was ich im Theater mache, kann ich nicht ins Kino übertragen“, überlegt er . Als Schauspieler reichten seine Filme vom Blockbuster „Der Kaiser von Paris“ mit Vincent Cassel bis hin zu skurrilen Indie-Filmen wie „Bartleby“, Andreas Honneths Adaption von Herman Melvilles Geschichte aus dem Jahr 2010. Letzteres hatte eine handgemachte Qualität und mischte Stummfilmtechniken, Bühnentricks und Exzentrik Objekt Theater in einer Weise, die den Shows von Thierrée nicht unähnlich ist. Seine Rolle als Melvilles Schreiber, der die Zeile „Ich würde es vorziehen, nicht zu tun“ als bedrohliches Mantra übernimmt, passte hervorragend zu seiner glückseligen, aber grüblerischen Haltung.
Schwarzarbeit im Film hat, sagt er, seine Theaterarbeit „genährt“. „Es ist interessant, ein Instrument für den Regisseur zu sein – im Dienst der Vision eines anderen zu stehen. In meiner Firma ist es fast überwältigend, wie frei ich bin. Ich habe nicht einmal ein Theaterstück, dem ich treu sein könnte.“ Die Filmrollen bezeichnet er als kleine Missionen, wobei er die Welt von Room nun schon seit mehr als zwei Jahren bewohnt – und noch einige Monate unterwegs sein wird.
Für Thierrée ist die Wohnung in der Show eine Figur mit eigener Agenda – „mehr als nur die eigenen Bedürfnisse“ – und weckt wie jeder Raum Erinnerungen an vergangene Bewohner. So wie Theatergebäude selbst also einen Raum bieten, in dem Unternehmen einziehen, sich profilieren und weiterziehen können? Er lächelt. „Oui, c’est ça.“