Mark Cousins’ dynamischer und absolut fesselnder Dokumentarfilm mit seiner unverwechselbaren Collage aus Fotos, Clips und erzählerischem Off-Kommentar führt uns zu seinem 100. Geburtstag zurück zum grausigen Gründungsmythos des europäischen Faschismus: Benito Mussolinis Marsch auf Rom im Jahr 1922: sein zerlumpter Marsch der Schwarzhemden aus Neapel in die Hauptstadt.
Bei ihrer Ankunft und angesichts der vermeintlichen faschistischen Macht der Demonstranten übertraf Italiens abgrundtiefer König Viktor Emanuel III. Chamberlain einfach an Schüchternheit, setzte seinen Premierminister Luigi Facta außer Kraft und setzte stattdessen Mussolini ein, so dass kein echter Staatsstreich erforderlich war. Es sind Momente des Nervenverlusts wie dieser, in denen sich die Geschichte dreht, und Cousins stellt sie zu Recht den Unruhen im amerikanischen Kapitol gegenüber, die nicht zu den Neo-Squadristi Zugeständnis, das Donald Trump erzwingen wollte.
Cousins diskutiert auch die Rolle, die die junge Kunstform des Kinos bei der Förderung von Mussolinis vermeintlichem Glanz und Prestige und bei der Angleichung ihrer eigenen wahnsinnigen futuristischen Aufregung an den Faschismus spielt. Insbesondere dekonstruiert Cousins fachmännisch A Noi! oder wir! von Umberto Paradisi, dem Propagandafilm, der die Mythologie des Marsches geschaffen und seine Größe und Popularität übertrieben hat. Insbesondere löschte der Film die Tatsache aus, dass Mussolini nicht heldenhaft an der Spitze stand, sondern einige Zeit in Mailand zurückblieb, bereit, das Land zu verlassen, falls der Marsch scheiterte – und einen Zug nach Rom nahm, als er erfolgreich zu sein schien. Mussolini erscheint im Film zunächst als einzelne Porträtstudie, die wie in einem Horrorfilm aus der Dunkelheit auftaucht (eigentlich wie ein rundlicher Nosferatu). Der Film zeigt uns schließlich die brutalen Archivaufnahmen von Mussolinis Leiche (und der seiner Geliebten), als er schließlich abgesetzt und vom Volk angemacht wurde. Cousins macht den Vergleich nicht, aber ich dachte an Nicolae und Elena Ceaușescu.
Der Marsch auf Rom diskutiert weit und wohl sogar eigensinnig in dem persönlichen, subjektiven Stil, den Cousins zu seinem eigenen gemacht hat. Mit zeitgenössischem Filmmaterial spricht er scharfsinnig über Italiens kaum beachtetes Erbe der faschistischen Architektur, wie diese Formen und Zeichen größtenteils ohne Zerstörung in das Nachkriegsleben aufgenommen wurden und Kinogebäude Teil dieser Erneuerung und Umnutzung waren. Cousins erwähnt jedoch nicht die Filmfestspiele von Venedig, eine Schlüsselerfindung der Mussolini-Regierung – die Palazzo Del Casino am Lido ist sicherlich eines der offensichtlichsten Gebäude aus der Zeit des Faschismus in Europa.
Reine Cinephilie ist nicht der Hauptzweck, wie es bei Cousins anderen Arbeiten der Fall war, obwohl er in den letzten Abschnitten des Films über die anderen Filmemacher der 1920er Jahre spricht, Dreyer und Chaplin, Menschen, deren Genialität gezeigt hat, dass das Kino lebenswichtig ist, wenn es nichts hat mit Propagandazwang zu tun, wenn sie flüssig, formbar, sensibel, menschlich – und lustig ist. Die andere bemerkenswerte Erfindung des Films ist das periodische Erscheinen einer imaginären Frau aus der Arbeiterklasse, die sich chorisch an die Kamera wendet: zuerst vom Faschismus verführt und dann desillusioniert, gespielt von Alba Rohrwacher. Sie ist es, die immer wieder auf einen Mussolini-Slogan zurückkommen soll, dass Ordnung und Größe von den Faschisten „wenn möglich mit Liebe, wenn nötig mit Gewalt“ in Italien wiederhergestellt würden. Die schiere Dummheit und Unehrlichkeit dieses Slogans wird hier sicherlich entlarvt. Die Eloquenz dieses Films ist belebend – und lehrreich.