FIona McFarlanes intimes und nervenaufreibendes Debüt The Night Guest aus dem Jahr 2014 beschrieb die geistige Desorientierung einer Frau am Ende ihres Lebens. Es kam in die engere Wahl für den Guardian First Book Award und gewann mehrere Preise im Heimatland des Autors, Australien. Auch ihr zweiter, ebenso markanter Roman beschäftigt sich mit unserem prekären Platz in der Welt, dessen Titel dem schwedischen Ausdruck für den Sonnenuntergang entlehnt ist.
Es gibt sieben Sonnenuntergänge in der Geschichte, die sich während einer Septemberwoche im Jahr 1883 im südaustralischen Outback rund um die Flinders Ranges entfaltet. Sie sind ein heftiges, „apokalyptisches Rot“ und fallen mit einem Staubsturm zusammen, der durch die kleine Stadt Fairly und ihre benachbarten Farmen fegt. Nachdem der Sturm vorüber ist, wird der sechsjährige Denny Wallace aus der Kleinfarm seiner Eltern vermisst. Hat er sich in den Busch verirrt oder wurde er von jemandem geschnappt? Die Nachricht von Dennys Verschwinden verbreitet sich von Haus zu Haus und McFarlane entführt uns auf eine rasante Tour durch diesen fiktiven kolonialen Außenposten.
Fairly hat gerade die Hochzeit der hübschen, rastlosen Minna Baumann mit dem Ortspolizisten gefeiert. Minna wartet zu Hause, nicht immer keusch, während ihr Mann mit einem aus Adelaide eingetroffenen Sergeant mit zwei Aborigine-Trackern aufbricht, um die Berge nach dem verlorenen Jungen abzusuchen. Dennys Vater Mathew führt seine eigene Suche durch, verfolgt von seiner hartnäckigen Tochter Cissy. Währenddessen liefern Minnas herrische deutsche Mutter Wilhelmina und ihre Rivalin Joanna, die Witwe des englischen Aristokraten und Schafzüchters Henry Axam, einen pessimistischen Chor. Während die Spannungen zwischen den verschiedenen Familien schwanken, riskiert jeder eine Theorie über Dennys Verschwinden, bis Fehlinformationen und Klatsch das ganze Bild trüben.
Ein paar Meilen oberhalb von Fairly begegnen wir den Künstlern Rapps, Karl und Bess, die aus Schweden nach Australien gekommen sind und jetzt in den Flinders Ranges campen. Sie sind verzaubert von den malerischen Möglichkeiten dieser fremden Landschaft. Die Rapps sind, wie ihr Name schon sagt, gleichzeitig begeisterte Zelebranten des Landes und räuberische Ausbeuter seiner Fremdheit. Karl ist ekstatisch bewegt – sogar besessen – von diesen jenseitigen Sonnenuntergängen. In einer unheimlichen Parallele zu dem Drama, das sich unten entfaltet, fertigt Bess Skizzen für ein Kinderbuch über die Abenteuer eines Jungen im Busch an. Dass man einem Künstler niemals zutrauen sollte, das Leben der Kunst vorzuziehen, wird klar, als Denny, der durch die Wüste wandert, ihren Weg kreuzt.
Im Auge dieses narrativen Sturms stehen die Flinders Ranges selbst, die „vor langer Zeit und langsam in Gesteinsschichten niedergelegt wurden: Kalkstein zum Beispiel, Sandstein, Quarzit … und seitdem in den Äonen von Zeit und Zeit getragen wurden Wasser zurück in die Stümpfe.“ In einer Geschichte, die aus den Geschichten aufgebaut ist, die wir über uns und einander erzählen, sind sie ein stiller Punkt, um die drängelnden menschlichen Perspektiven des Romans zu bewerten. Diese sind je nach Erzählung unterschiedlich poetisch, eigennützig oder sentimental.
Da ist die Erzählung vom „zivilisierenden“ Heldentum der Siedler, verkörpert durch den verstorbenen Henry Axam, dessen prätentiöser klassischer Name Thalassa für seine Wüstenschaffarm (komplett mit Palmen) eine tiefere Unfähigkeit widerspiegelt, das Land zu lesen; Er wird ertränkt, als er schneidig, aber tödlich in einen überschwemmten Bach reitet. Es wird auch von dem pompösen Sergeant Foster vertreten, Autor von Büchern, die Australiens „weite, hügelige Ebenen“ feiern – er denkt darüber nach, ein weiteres, ebenso klischeehaftes, über den Fall Wallace zu schreiben. Dann gibt es die Erzählung christlichen Heldentums, die von Männern wie Dennys Großvater, einem Prediger, mit seiner Idee eines „trockenen Landes“, das durch Glauben und Arbeit verändert wurde, und dem zum Scheitern verurteilten wirtschaftlichen Heldentum von Mathew Wallace vorangetrieben wird, der das Überleben seiner Familie mit einem bereits fehlgeschlagenen Versuch aufs Spiel gesetzt hat Weizen im Outback anzubauen.
Im Gegensatz zu diesen Geschichten bietet uns der Roman eine mysteriöse und fließende Vision der Überlieferungen der Aborigines des Landes, seiner alten Konturen und seines unvorhersehbaren Wetters. Die Schrift ist gewaltig, egal ob McFarlane eine Verstreuung von Felsen beschreibt, „Grau und Pflaume und Graubraun“, oder die Sonnenuntergänge, die sogar Henrys lächerliche Palmen in „Schwarz und Gold verwandeln … als ob sie speziell für einen Himmel wie diesen gepflanzt worden wären“. . Die australischen Charaktere der ersten Generation sind mehr auf diese andere Dimension ausgerichtet als ihre eingewanderten Eltern. Billy Rough, die angeheuerte Hand der Aborigines der Wallaces, erkennt in Denny einen verwandten Geist, der „mit unsichtbaren Dingen spricht“ und Götter sieht, die weder „gut noch böse“ sind. Amoral Minna findet körperliche Befriedigung, wo immer sie kann, während Cissy mit ihrem „geheimen Gesicht“ eine gesunde Verachtung für die traditionellen weiblichen Rollen – Dienerin, Ehefrau oder beides – hat, die ihr angeboten werden. Ihre Differenz erweitert die koloniale Erzählung und verkompliziert sie.
McFarlane ist sich stets der Verantwortung des Künstlers bewusst, wenn er, wie Karl Rapp sagt, eine „fehlerhafte Übersetzung der Welt“ versucht. Dies ist ein betörender Roman, der nicht nur Ideen über Geschichte und Orte enthält, sondern auch unglaublich schöne Übersetzungen.
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