FDie japanische Kunst des Butoh, die ursprünglich als surrealistische Reaktion auf die Schrecken des Zweiten Weltkriegs auftauchte, beinhaltet Gewalt, Opfer und körperliche Verstümmelung: eine faszinierend intensive Form der Darbietung, die von ihrem Gründer Tatsumi Hijikata als „Tanz der völligen Dunkelheit“ beschrieben wird.
Für den Teenager Tom Heyes, der in der tristen Kleinstadt Lancashire aufwuchs, war es eine Flucht vor der erbärmlichen Alltäglichkeit seines Lebens. „Als ich anfing, sah ich es nicht wirklich als Performance-Kunst an. Es war nur ich, der in meinem Schlafzimmer abgefuckt wurde“, sagt er und denkt über seine frühe Interpretation des Handwerks nach, die ebenso viel von Donk (dem nordwestlichen Spin des Hardcore-Tanzes) wie von der japanischen Avantgarde bezog. Oft war er von diesen zermürbenden Tanzeinlagen verletzt und blutig, „aber die damals waren die schlimmste Scheiße aller Zeiten“, betont er.
Heute, 25 Jahre alt und als Blackhaine tätig (ein Spitzname, der teilweise von seiner Liebe zum Film La Haine abgeleitet ist), sickert die ungezügelte Intensität von Butoh in jede Facette von Heyes’ interdisziplinärer Kreativität: eine glühende Kombination aus Drill Rap, experimenteller Musik und zeitgenössischem Tanz das hat ihn kürzlich von Kanye West angeheuert, um seine stadiongroßen Listening-Partys zu choreografieren.
Heyes nippt an einem Guinness in einem Salz-der-Erde-Pub im Northern Quarter von Manchester, das sich gegen ein Meer von Gentrifizierung behauptet. „Ich habe nicht wirklich Erinnerungen an meine Kindheit“, sagt er mit dem gleichen liebenswerten Lancashire-Twang, der seine Musik durchdringt. „Ich kann mich erinnern, dass ich drei Jahre alt war, und dann war es irgendwie verschwommen, bis ich ungefähr 14 war. Zehn Jahre lang ist nichts passiert. Und selbst wenn, weil es in dieser tristen Landschaft stattfand, wurde es nie als aufregend registriert. Ich glaube, ich habe diese Distanz immer getragen.“
Geboren in Preston und aufgewachsen im nahe gelegenen Chorley, war die allgegenwärtige Trostlosigkeit, auf die Heyes verweist, seine Inspiration. „Wenn du kein Fußballer oder ein verdammter Gangster oder Summat sein willst, dann gibt es eigentlich nichts anderes zu tun. Also habe ich einfach angefangen zu schreiben.“ Eine zweijährige Tätigkeit als „Sicherheitsjob in einer Sackgasse“ am Bahnhof von Leyland verschaffte ihm reichlich Zeit.
Er zitierte ein breites Spektrum literarischer Einflüsse – von der drogeninduzierten Paranoia von Coil bis zur dissoziativen Prosa von Kafka und den radikalen Grübeleien von Moor Mother – und begann, alles, was ihm in den Sinn kam, auf einem kaputten iPhone 3 niederzuschreiben, und sammelte schnell Hunderte von Vignetten, die sich ähnelten ein weitläufiger Bewusstseinsstrom. Es gab keine Pläne, es weiter zu führen, bis Rainy Miller, ein Künstlerkollege aus Lancastrian, ihn davon überzeugte, diese Überlegungen zum Leben zu erwecken.
Er schickte A-cappellas an den ehemaligen Klassenkameraden Miller, der unheimliche, metallische Drillbeats komponierte, um Heyes’ dunkle Meditationen und seinen schroffen, fast gesprochenen Wortfluss zu ergänzen. Das Ergebnis war Blackhaines Debüt-EP Armour: eine eloquente Auseinandersetzung mit der Entbehrung des Nordwestens. „Totenstarre in meiner Wiege, während du mich in den Schlaf wiegst“, singt Heyes im Opener Blackpool, und es ist schwer, sich ein besseres Symbol für Blackhaines Musik vorzustellen als die verarmte Küstenstadt; Black Lights on the M6, eine Anspielung auf die Autobahn, die seine Heimatstadt Chorley überspannt, lässt seine spärlichen Vocals inmitten industrieller Klänge um Raum wetteifern und eine trostlose, monochrome Kulisse heraufbeschwören.
„So denken Sleaford Mods, dass sie klingen“, schlug einer meiner Freunde spielerisch vor. Die Gesellschaftspolitik ist sicherlich schiefer als die des East Midlands-Duos, aber Heyes’ Darstellung der Niedergeschlagenheit der provinziellen Arbeiterklasse ist nicht weniger fesselnd. „Beim Schreiben interessiert mich eher ein Instinkt oder eine Emotion“, erklärt er. „Wir haben die Notwendigkeit für wirklich erfundenes Geschichtenerzählen übertroffen.“
Es folgte ein atemberaubender Beitrag zum gefeierten Album Honest Labor von Space Afrika, und Blackhaines zweite EP And Salford Falls Apart erschien im Dezember. Der Titel bezieht sich auf die Stadt, die er jetzt sein Zuhause nennt, und baut auf der Paranoia und Angst seiner ersten Veröffentlichung auf. „Was ist der Preis von England jetzt? With Salford falling apart“, brüllt verzweifelt der Titeltrack, ein militanter Angriff von harschen Geräuschen, der an die Leistungselektronik-Agitatoren Whitehouse erinnert. Es ist ein ehrliches Porträt von jemandem, der am Abgrund steht, und auch ein Kommentar zu dem, was Heyes als eine Nation im Verfall ansieht. „Wir sind alle mit dieser Vision von England aufgewachsen“, überlegt er. „Dann werden wir ein bisschen älter und merken langsam, dass das Land, in dem wir leben, ein Drecksloch ist.“
Die EP ist auch halbautobiografisch, wobei Heyes vage auf Drogenmissbrauch anspielt („Meine Mutter wird das lesen, also will ich nicht zu viel sagen“) und andeutet, dass er nicht damit gerechnet hat, sein jetziges Alter zu erreichen. Das Cover der Platte ist ein Foto seines eigenen Krankenhausbettes, das während eines engen Gesprächs aufgenommen wurde. „Wackelndes Herz und Lunge“, murmelt er ablenkend. „Aber hier sind wir. Glückliche Tage.”
Miller ist neben Croww aus Manchester wieder in der Produktion, und die drei Künstler bilden die Live-Show von Blackhaine. „Ich bin jeden Tag ein ziemlich ängstlicher Mensch, also wenn ich da oben bin, habe ich das Gefühl, wirklich atmen zu können“, erklärt Heyes und vergleicht seine viszeralen Auftritte auf der Bühne mit denen eines anderen Bilderstürmers aus dem Nordwesten. Ian Curtis. „Ich bin keineswegs ein technischer Künstler, aber wenn Sie mich auf die Bühne stellen, werde ich es verdammt noch mal versuchen“, sagt er.
Tanz bleibt entscheidend: Was als Weg begann, „die Distanz zu durchbrechen“, entwickelte sich bald zu Choreografieaufträgen für Musiker wie Mykki Blanco und Flohio. Das Video zu Vegyns Nauseous/Devilish, gedreht auf dem Dach eines mehrstöckigen Parkhauses, fasst Heyes’ Tanzstil zusammen: Er windet sich in die unorthodoxesten aller Positionen, als wehre er unsichtbare Antagonisten ab.
Er nennt das Interesse am „Ermitteln unfreiwilliger Zustände des Körpers“ als Leitprinzip und „Spice Heads“ – zombieähnliche synthetische Cannabiskonsumenten, deren Anwesenheit im Stadtzentrum von Manchester Ende der 2010er Jahre eine Epidemie auslöste – als unwahrscheinlichen Bezugspunkt . „Wenn Sie Menschen einer Menge Stress aussetzen oder die Muskeln in einem bestimmten Teil Ihres Arms abfragen, beginnt er unwillkürlich zu zittern“, fährt er fort. „Das finde ich unglaublich interessant. Ich habe das recherchiert und mir dann die Spice Heads in Piccadilly angesehen – während ich damals auf ähnliche Weise nichts Gutes im Schilde führte – und viele Parallelen gesehen.“
Der Höhepunkt seiner noch jungen Karriere als Choreograf kam im September, als das Team von Kanye West Heyes um seine Dienste bat. „Ich versuche nicht, arrogant zu klingen, aber er ist mein Held, innit, und ich wusste immer, dass wir zusammenarbeiten würden“, schwärmt er und erinnert sich an schlaflose Nächte, in denen er hektisch in einer heruntergekommenen Kirche in Gorton geprobt hat. “Ich dachte, es wäre beim nächsten Projekt, wenn ich etwas mehr Gewicht hinter mir hätte, aber egal.”
Heyes schlägt bescheiden vor, dass dieser schnelle Aufstieg das Ergebnis seiner „Erfüllung einer Quote“ ist – ein symbolischer Nordländer der Arbeiterklasse, der einfach dafür gelobt wird, dass er vom Treuhandfonds abgewichen ist, dem Klischee der London-zentrierten Kunstwelt. Tatsächlich ist es schwierig, sich einen anderen Künstler mit einem ähnlichen Hintergrund vorzustellen, dessen Werk derzeit so viele Medien mit einer solchen Dringlichkeit und Tiefe vereint. „Ich denke, die Dringlichkeit kommt von mir, wenn ich sage, wie ich mich wirklich fühle, wenn ich in die Kabine gehe, um aufzunehmen“, sagt er. „Und jetzt, wo ich das Selbstvertrauen habe, meine Gefühle auszudrücken, bin ich bereit, richtig Gas zu geben.“