Ter Film Tár beginnt mit den Doppellinsen der Berühmtheit. Zuerst privat, durch einen Bildschirm: Cate Blanchetts Lydia Tár schläft in einem Privatjet, zusammengerollt auf dem Stuhl, das Gesicht von einer Augenmaske verdeckt. Wir sehen sie über das Telefon einer anderen Person – einer Assistentin, einer Flugbegleiterin, einer Freundin? – gefilmt im Stil eines Instagram-Lives, überlagert mit privatem, spöttischem Text. Sie ist eine verwundbare Chiffre, überwacht, allein.
Als nächstes in der Öffentlichkeit, in einem Theater – der gepriesene Dirigent beherrscht den Raum eines New Yorker Vortrags, moderiert von Adam Gopnik vom Magazin, der sich selbst spielt. Autor und Regisseur Todd Fields Beschwörung dieses besonderen Rituals des Elitismus ist so treffend – das klare Scheinwerferlicht, die Wellen höflichen Lachens, sein gelehrtes Krächzen, ihre falsche Demut – dass man denken könnte, dass Lydia Tár, die Schützling von Leonard Bernstein und Egot-Gewinner und erste Dirigentin der Berliner Philharmoniker, war eine reale Person, Gegenstand eines Prestige-Biopics. Die Art von Kulturfigur mit ausführlicher Wikipedia-Seite, die der Film nach ihrer Vorstellung auf der Bühne bietet, als ob sie den Drang des Zuschauers vorwegnimmt, neue Informationen mit der ausführlichen Biografie der Figur sofort zu googeln.
Es ist eine überzeugende Schöpfung der Berühmtheit; Ein Teil des Nervenkitzels von Tár, der von vielen Kritikern zu Recht als einer der besten und herausforderndsten Filme des Jahres gelobt wird (mit einer Karriere-besten und möglicherweise Oscar-prämierten Leistung von Blanchett), ist sein popkultureller Realismus – Tweets und Instagram-Posts, offizielle Bios und Google-Bildergebnisse. Tár ist eine gefräßige, grabende Charakterstudie einer Künstlerin, die von ihren eigenen Sünden heimgesucht wird, deren Inselleben dennoch von der Welt und Kultur außerhalb von ihr erschüttert, durchbohrt und zerstört wird, die hauptsächlich auf Bildschirmen geführt wird.
Viele Kritiker haben Fields Film, seinen ersten seit 15 Jahren, als einen herausragenden #MeToo-Film und den bisher besten Film über „Cancel Culture“ gefeiert. Dies ist sowohl wahr als auch, wie bei jeder Beschwörung der Abbruchkultur, plattmachend. Insofern erinnert Társ Sündenfall zwar an Handlungsstränge, die aus den letzten Jahren bekannt sind, aber entscheidend, verkörpert von einer scharfzüngigen, unbestreitbar talentierten Frau, einer selbsternannten „U-Haul-Lesbe“ in maßgeschneiderten Anzügen, gespielt von der magnetischen Blanchett . Der Film spielt sich wie ein Thriller, die Jäger sind Társ vergangene Übertretungen. Sie reißen an ihrem isolierten Leben, neue Enthüllungen, die sich mit alten Mustern verzahnen – dass sie jüngere Musiker pflegte, diejenigen anprangerte, die sie ablehnten, Favoriten spielte, rachsüchtig handelte, ein verleumderischer Tyrann war, glaubte, dass überlegenes Handwerk grausames Verhalten mit verheerenden Folgen zulassen könnte.
Aber Tár ist zu spitz und schwer fassbar, um eine Moralgeschichte von unvermeidlicher Entschädigung zu sein, oder wie manche es getan haben argumentiert, eine reaktionäre Geißelung der Cancel-Kultur. Es ist weniger Kulturkritik als vielmehr eine komplizierte Charakterstudie und ein seltener überlegener Einstieg in den Kanon digitaler Kulturfilme. Das allein ist eine Leistung – nur sehr wenige Filme integrieren die täglichen Details des Bildschirmlebens, binden sich an die hyperdokumentierte digitale Zeitachse oder nutzen soziale Medien als dramatische Kraft und sind erfolgreich. Das Internet auf dem Bildschirm ist normalerweise eine Vereinfachung, eine Ablenkung, keine lohnende Komplikation.
Hier ist es das Fenster des Publikums für den Blick von außen. Társ Perspektive nimmt ihren Narzissmus an – wichtige Fakten und Personen flitzen aus dem Bild, werden in einer vorbeiziehenden Zeile geliefert, verschwimmen aus dem Blickfeld, bis es so dringend ist, dass sie es nicht länger ignorieren kann. Die Risse in ihrem beigen, brutalistischen Kokon kommen über den Bildschirm – verzweifelte E-Mails von einer verstörten ehemaligen Mentee und angedeuteten romantischen Partnerin; Társ eigene E-Mails, die sie verdunkeln, die sie in einem erschreckenden Nebel durchblättert; die kryptisch verstohlenen Instagram-Geschichten, eine anonyme Bearbeitung ihrer Wikipedia-Seite. Allein in einem Hotelzimmer scrollt Tár auf Twitter und scheut sich vor Tweets und fragt sich spöttisch, ob die junge Cellistin, die sie mit nach New York gebracht hat, ihr „neues Spielzeug“ sei. In Wahrheit versuchte sie, die Cellistin zu verführen, eine Digital Native, die ihrer Macht als König skeptisch gegenübersteht und an ihren Avancen desinteressiert ist. Öffentliche Kontrolle und privater Terror, Selbsttäuschung und unvollständige Erzählung, falsch und richtig.
Tár gelingt es, all diese dritten Schienen – das Internet, #MeToo, die Abbruchkultur – durch seine unerbittliche, fast totalisierende Fokussierung auf eine Person zu berühren. Lydia Tár ist eine anspruchsvolle Maestro, eine Meisterin der Kunst, eine raffinierte Ausreißerin in einem rein männlichen Feld; ein erschreckender Narzisst, ein kleiner Chef, ein Dinosaurier, der am Mythos von Meritokratie und Singularität festhält, ein peinliches Artefakt. Sie ist warmherzig gegenüber ihrer adoptierten Tochter – die einzige Beziehung in ihrem Leben, sagt ihre Frau (gespielt von Nina Hoss), die nicht transaktional ist – aber ihre stärkste Liebesbekundung für sie ist es, den sechsjährigen Tyrann des Mädchens beiseite zu ziehen in der Schule und verspreche mit stahlharter Stimme: „Ich hole dich.“
Mit anderen Worten: eine unendlich komplexe und undurchsichtige Person, die im Gegensatz zu den Ideologien, die uns infizieren, verändern oder charakterisieren können, nicht völlig abzuweisen ist. Tár behandelt dies eher als grundlegende Tatsache als als Argument. Es ist nicht so viel einem Missbraucher Komplexität verleihen als eine andere Herangehensweise an Machtmissbrauch als eine unangreifbare Geschichte der Opferrolle, wie etwa die offenkundigeren #MeToo-Filme Promising Young Woman oder The Assistant. Lydia Tár ist insofern sympathisch, als sie ein Mensch ist, und Sie beobachten sie. Es geht nicht so sehr darum, die Kunst von der Künstlerin zu trennen – man kann die Kosten ihrer Sünden oder ihrer Lügen nicht außer Acht lassen – als vielmehr darum, die Unterscheidung zwischen monströsen und leicht zu verwerfenden Monstern zu analysieren.
Nehmen Sie zum Beispiel einen der am meisten diskutierten Momente des Films, eine frühe Szene, in der ein Gastvortragender Tár mit spröder Würde und zerreißender Einbildung einen Julliard-Studenten, der „ein Bipoc-Pangender“ ist, ausweidet, weil er Bach wegen seiner Frauenfeindlichkeit entlassen hat. Field hat wohl das Deck für Tár gestapelt, ein allzu einfaches Twitter-Abzocke-Opfer für ihre Egomanie geschaffen und Blanchett als Schauspieler ein absolutes Schaufenster geboten. Doch die Konfrontation, in der andere Schüler ihr Mobbing filmen, prallt glaubwürdig durch den Film, eine Spirale von „zwei Dinge können gleichzeitig wahr sein“. Lydia Tár zerstörte Vertrauen und ruinierte Leben; Sie irrt sich nicht, dass die Videos, die später auf Twitter gepostet wurden, um sie als Mobberin zu entlarven, bearbeitet wurden, um sie so schlecht wie möglich erscheinen zu lassen; die Interaktion war verwerflich; soziale Medien haben die Wahrheit verzerrt; die Wahrheit war immer noch, dass ihre knorrige, empörte Reaktion sich von selbst verriet.
Tár ist letztendlich ein intellektueller, wohl prätentiöser Film; es ist viel mehr Kopf als Herz, jemand, der so uninteressiert an Anbiederung ist, dass er sich weit weg fühlen kann. Es erfordert eine erneute Wiedergabe, um einzufangen, was die nachlässige Aufmerksamkeit beim ersten Mal übersehen hat. Diese Liebe zum Detail, die präzise Enträtselung seines Sterns, scheint am meisten für Komplexität zu sprechen – außerhalb des Bildschirms gibt es etwas Unordentlicheres und Unbequemeres. Und in diesem Raum Raum für Kunst, die das tut, was so viele Online-Diskussionen nicht tun: zum Nachdenken anregen und überraschen.