Der Trump-Zug: Ich habe es satt, dass Leute unseren Präsidenten stürzen.

Einige Trump-Anhänger in demokratisch geprägten Bezirken von Virginia, Wisconsin und anderen Staaten sagen, dass sie sich aufgrund ihrer konservativen Ansichten schlecht fühlen. Sie schließen sich jetzt aus Solidaritätsgründen in Konvois zusammen. So sieht eine Fahrt mit dem "Trump Train" aus – und was das für die Nation bedeutet.

Scott Pio fährt an einem Sonntag in seinem Jeep, einem Wrangler mit Trump-Flaggen, durch ein Viertel im Norden von Virginia. Er winkt zwei Frauen in Tanktops zu, die sich in einem Vorgarten unterhalten. Sie starren ihn hart an.

Pio, ein 36-jähriger Software-Ingenieur, ist kaum überrascht.

Am Wochenende kommt der Präsident häufig hierher, um in seinem Club Trump National Golf zu spielen, und progressive Aktivisten versammeln sich vor seinem Eingang, um gegen seine Politik zu protestieren. Hier in diesem demokratisch geprägten Teil von Virginia wird ein Trump-Anhänger wie Pio (ausgesprochen PIE-oh) kühl empfangen.

Einer der demokratischen Aktivisten, Juli Briskman, der sich am Eingang zum Club des Präsidenten versammelt, wurde vor einigen Jahren berühmt, weil er auf der Präsidenten-Autokolonne eine obszöne Geste machte. Sie ist jetzt eine gewählte Bezirksbeamtin, eine Position, die sie teilweise ihrer neu entdeckten Berühmtheit verdankt.

Pio hörte von Briskman, als er vor etwa einem Jahr in die Gegend zog. Jetzt führt er einen Konvoi aus Motorrädern, Jeeps und Big Wheelern, der auf der Straße vor dem Golfclub auf und ab fährt. Der "Trump-Zug", wie er auch genannt wird, wirkt als Gegengewicht zu den Aktionen von Briskman und den demokratischen Demonstranten.

"Ich habe es satt, dass Leute unseren Präsidenten stürzen", erklärt Pio, warum er beschlossen hat, den Konvoi zu organisieren. "Und ich bin müde von der Respektlosigkeit."

Pio mag die Bemühungen des Präsidenten um Deregulierung – die Aufhebung von Unternehmensbeschränkungen – und seine Einwanderungspolitik, insbesondere die Grenzmauer zwischen den USA und Mexiko.

"Er ist ein Baumeister, kein Politiker", sagt er.

In den USA gibt es ähnliche Pro-Trump-Konvois.

Die Prozessionen rollen auf Autobahnen und staubigen Pfaden in liberalen Enklaven wie Sterling; Eau Claire, Wisconsin; und McAllen, Texas. In vielen Städten sehen die Leute in den Konvois möglicherweise nicht die Autokolonne des Präsidenten wie in Sterling. Dennoch zeigen sie laut und deutlich ihre Unterstützung.

Für viele Menschen erinnert die Idee der Trump 2020-Flaggen auf Lastwagen an erschütternde Bilder aus Portland im letzten Monat, als Trump-Anhänger in einer Karawane mit Liberalen zusammenstießen. An diesem Tag wurde ein Anhänger, Aaron Danielson, erschossen. Die Konvois in Sterling und anderen Städten verliefen jedoch friedlich.

Die Menschen in den Konvois sind sowohl durch ihre Zuneigung zum Präsidenten als auch durch ihr eigenes Gefühl der Marginalisierung innerhalb ihrer Gemeinschaften verbunden.

Die Prozessionen werden von denen angetrieben, die sich selbst als Basis des Präsidenten bezeichnen. Als demografische Gruppe sind weiße Männer und Frauen die Basis des Präsidenten, die relativ hohe Gehälter verdienen, aber weniger wahrscheinlich einen Hochschulabschluss haben als demokratische Wähler. laut einer Studie.

Viele dieser Konservativen glauben, dass demokratische Eliten "auf sie herabblicken, weil sie religiöser sind und sich für Waffen interessieren", sagt Stephen Norwood, ein Geschichtsprofessor an der Universität von Oklahoma in Norman, und fügt hinzu: "Das ist eine Menge Ressentiments sie wurden übersehen. "

Norwood sagt: "Sie sehen Trump und er kann sie davon überzeugen, dass er die Eliten verachtet."

Trump beschwert sich darüber, wie schlecht er in Washington behandelt wird und feiert seine Basis, den "vergessenen Mann und die vergessenen Frauen".

Seine Die Umfragewerte sinkenSeine Anhänger sorgen sich jedoch um sein und ihr eigenes Schicksal.

"Diese Leute spüren, wie ihr wirtschaftliches und politisches Geburtsrecht nachlässt", sagt Jefferson Cowie, Geschichtsprofessor an der Vanderbilt University in Nashville. "Also schreien sie."

Oder sie läuten eine Kuhglocke: Roger Cole, 64, ein Bauunternehmer, hat an einem Sonntag eine geklingelt.

Er stand neben seinem großen Rig, einem Modell von 1980 mit einer Trump-Flagge, das gegenüber dem Golfclub des Präsidenten zusammengebrochen war ("Probleme mit der Servolenkung"). Cole war momentan außer Gefecht und zeigte seine Unterstützung für den Konvoi mit der Glocke.

Der Konvoi bildete sich wie viele andere in den USA spontan und ohne die Hilfe von Trump-Kampagnenbeamten: "Es war 100% biologisch", erklärt Pio, der Organisator des Konvois in Virginia.

Die 32-jährige Clare Krenzelok, Mutter von vier Kindern in Chippewa Falls, Wisconsin, die in ihrem Bundesstaat einen 500-köpfigen Konvoi organisierte, sagt: "Dies war eine Bewegung des Volkes."

Die Fahrzeugprozessionen sind im Laufe der Zeit gewachsen. Der Konvoi in Virginia ist von 30 Personen im Frühsommer auf "168 Patrioten" gesprungen, sagt Pio. Sie tauchen nicht alle jedes Wochenende auf, aber sie kommen, wenn sie können.

Die Konvois bilden Solidarität unter den Trump-Anhängern, einer Gruppe von Menschen, die sich selbst als "den einfachen Mann" bezeichnen.

Einer von ihnen, Lee Jackson Shockey (73), saß an einem Sonntag am Steuer eines Pick-ups. Er sagt, Trump verstehe sie so, wie es nur wenige politische Führer tun.

Shockey, der Sohn eines Schweinezüchters, wuchs in Virginia auf und arbeitet als Buchhalter. "Oft höre ich Präsident Trump im Fernsehen und ich denke: 'Verdammt. Das hätte ich gesagt.'"

Als Jäger, der mit Schusswaffen aufgewachsen ist, mag er die Art und Weise, wie der Präsident für die zweite Änderung eintritt, die das Recht auf Waffenbesitz schützt.

Und Shockey glaubt, dass der Präsident gut für die Wirtschaft war, dass er "viele dieser Vorschriften gestrafft hat, die Unternehmen erwürgt haben".

Auf dem Sterling-Konvoi haben einige Fahrzeuge Schilder mit der Aufschrift "Trump National Rapid Response Team". Sie fahren den Lowes Island Boulevard entlang, eine Straße, die unweit des Potomac River in einen Hügel gehauen wurde, und fahren am Eingang zum Golfclub des Präsidenten vorbei.

Einer der Trucker, Mike Taylor, 62, ein pensionierter Feuerwehrmann in einem Kenworth von 1979, sagt, Trump stehe für das Land und seine Arbeiter ein: "Er hat aufgehört, in anderen Ländern, insbesondere in China, den zweiten oder dritten Platz einzunehmen."

Progressive Aktivisten stehen nur wenige Meter entfernt auf einem Bürgersteig und führen ihre eigene Demonstration durch. Sie greifen nach Transparenten, die den Präsidenten als "Democracy Killer" anprangern, und tragen T-Shirts mit den Namen von Joe Biden, dem demokratischen Präsidentschaftskandidaten, und seiner Laufkameradin Kamala Harris.

Der 53-jährige Juli Briskman, der gewählte Landesbeamte, kommt immer noch regelmäßig zu der Veranstaltung. Am Telefon sagt sie, dass sie ein Banner vor dem Golfschläger hält, auf dem steht: "Sperr ihn ein". Sie sagt, dass der Ort, an dem sie lebt, Loudoun County, einst ein republikanischer Bezirk, heute größtenteils demokratisch ist.

Sie reflektiert die Art und Weise, wie sich die Trump-Anhänger jetzt in Konvois in der Nachbarschaft zusammenschließen, um ihre Ansichten zu äußern. "Es könnte schmerzhaft sein, wenn man Ihnen sagt, dass Ihre Ansichten veraltet sind", sagt sie. "Ihre Reaktionen sind die Gefühle der weißen Zerbrechlichkeit."

Einer der Progressiven der Veranstaltung, Meagan Donahue (49), stand in einem Biden-Harris-Hemd am Straßenrand und sah zu, wie der Trump-Konvoi vorbeiraste. "Sie sehen diese Semis mit diesen Flaggen", sagt sie und bezieht sich auf die Lastwagen im Konvoi. "Sie sind wie ein Kult."

Die Stimmung auf der Straße ist angespannt. Einige der Trump-Anhänger schreien die progressiven Aktivisten an und nennen sie Namen ("Verlierer!"). Manchmal, sagt Pio, werfen die progressiven Aktivisten Wasserflaschen auf die Fahrer im Konvoi. "Volle", sagt er.

Er fährt mit einem schlammbespritzten Lenkrad am Club des Präsidenten vorbei, während eine amerikanische Flagge an der Seite des Jeeps im Wind weht.

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Die Flagge blockiert die fliegenden Trümmer, er sagt: "Die Flagge schützt mich." Es ist mit Knoten gesichert, die er als Eagle Scout gelernt hat, als er in Florida aufgewachsen ist. Es stellt sich heraus, dass das Binden von Knoten eine nützliche Fähigkeit für einen Konvoiführer ist.

Auf einem nahe gelegenen Parkplatz riecht die Luft nach Tannennadeln und Händedesinfektionsmitteln, und die Leute schreien über das Dröhnen von Vierzylindermotoren. Pio fordert sie auf, ihre blau-roten Pro-Trump-Zeichen im Auge zu behalten. "Wir müssen sie beschützen", erklärt er, dass die fortschrittlichen Aktivisten sie manchmal abreißen: "Sie haben sie letztes Mal in die Bäume geworfen."

Am Nachmittag verlässt der Präsident den Club und die Leute machen sich auf den Weg nach Hause.

Pio scheint über das Ereignis nachzudenken und freut sich: "Es war perfekt." Er geht am Straßenrand entlang und nimmt Schilder auf. Das Wahlergebnis und das Schicksal des Präsidenten und seiner Basis sind unklar. In der Zwischenzeit plant Pio für das nächste Wochenende einen weiteren Konvoi.