Wer Theaterkostüme für nebensächliche Dekorationen hält, sollte zu gehen Sound des Untergrunds. Wer denkt, dass es bei Drag-Performances nur um Kleider geht, sollte mitmachen.
Travis Alabanza‘s neue Show, erstellt mit Debbie Hannan, bringt die queere Kultur in einer glorreichen, vielseitigen Parade von Talenten an den königlichen Hof. Es soll Darsteller vor dem drängelnden Kommerz von RuPaul, dem Bösewicht des Abends, retten und davor, wie vorhersehbar auf Junggesellinnenabschieden herumgeschubst zu werden. Es zielt darauf ab, die individuelle Arbeit – Gesang, Bewegung, das Erfinden einer Person vor Publikum – zu feiern, die früher in stickigen Kellern stattfand. Es geht um Schwierigkeiten, von Beschimpfungen bis hin zu niedrigen Löhnen. Es neckt das Publikum des Hofes und parodiert seine Bühne: Für Geld wird ein Eimer herumgeschickt; eine glänzende Küche-Spüle-Szene, gestylt mit einer „Cos-Style-Ästhetik“, lässt Schauspieler unheilvoll schnappen und pausieren, während sie Tee machen.
Also hier bin ich, nicht nur Cis, sondern trage Cos: ein natürliches Ziel an einem Abend, der darauf hinweist, wie seltsam es ist, zu jubeln, wenn man gefragt wird, ob man weiß oder hetero ist. Zielstrebigkeit ist jedoch nicht das, wonach es sich anfühlt: Die Freude und der Erfolg des Abends besteht darin, ein Gefühl der Erweiterung zu bringen, nicht nur auf der Bühne, sondern auch beim Publikum. Eine Arbeit, die von Ausgrenzung spricht, schließt für einmal nicht selbst aus.
Sound des Untergrunds ist kein Argument: es ist eine Erklärung. Nach einer ersten Hälfte mit Einführungen und Satire kommt Kabarett. Ein burlesker Striptease von Lilly SnatchDragon, die ihre Brüste zu Aufbewahrungszwecken wie ein praktisches Regal behandelt; eine kraftvoll kehlige Neuerfindung von Cheeky Song ab Frau Sharon Le Grand; Chiyo, ein brauner Transmann, bewegt sich gekonnt vom Stripdance bis zur Beschreibung, wie er auf der Straße angegriffen wird. Kunststücke der Lippensynchronisation lassen dies als das Zungenäquivalent von Drag erscheinen.
Sue gibt einen Fick beginnt gewunden in einer roten Split-up-the-Thigh-Nummer. Während sie zu einer anmutigen und wissenden Moderatorin/Commere wird, lässt sie sich in einem dekonstruierten Cinderella-Pompadour-Verwandlungskleid nieder: pfirsichfarbene, gepuffte Ärmel, glitzernde Rosenknospen, mit fast vollständig ausgeschnittener Vorderseite, entworfen von Julian Smith. Vor dem nachgiebigen Entwurf von Rosie Elnile und Max Johns eines Stoffpalastes, der herausfordernd und ansprechend ist Midgitte Bardot erscheint manipuliert von Alexandre Simões in Schattierungen, Po eng anliegender Rock, Dekolleté wie ein Befehl und (danke an Darren Evans) ein Bienenstock so hoch wie ihre – und meine – Beine. Einige der Kleidungsstücke haben (dafür muss es einen Fachbegriff geben) untere Fenster – transparente Rahmen auf der Rückseite der Kleider, die Wangen und Ritzen umrahmen. Manche Kleider sind wunderschön, manche wie satirische Rüstungen, manche unheimlich. Sie sind so ausdrucksstark, dass sie praktisch animiert sind. Es reicht aus, um Sie auf den Gedanken zu bringen, dass Speziesismus eine andere Kategorie beinhalten sollte: Fabricismus.
Sam Steiner hat miterlebt, wie sein erstes Stück stetig zu phänomenalem Erfolg aufstieg. Er schrieb Zitronen Zitronen Zitronen Zitronen Zitronen als er 21 war; es wurde 2015 im Warwick Arts Centre und später in diesem Jahr am Rande von Edinburgh produziert; Es wurde in Mexiko, der Türkei, China und Russland aufgeführt. Jetzt, da der Dramatiker 30 Jahre alt wird, galoppiert er ins West End, wo Josie Rourke Regie bei Aidan Turner führt Poldark Und Doctor Whoist Jenna Coleman.
Die Prämisse ist genial: Ein neues Gesetz der Stille – klugerweise Hush Law genannt, um sich auf sus zu reimen – verfügt, dass die Einwohner von England nur 140 Wörter am Tag sprechen dürfen; Twitter hat seinen Schatten geworfen. Die Dilemmata, zu denen dies führt, sind faszinierend: Würden die Menschen ihre Worte horten? Würde sich ein junges Paar durch die Beschränkungen zum Lügen gezwungen sehen, oder würden sie einen Weg finden, ihre Gefühle zu kodieren? Würde das Verbot, wie Turners Figur behauptet, die soziale Spaltung verschärfen und „die Arbeiterklasse wie ein schlechtes Stück Fleisch abschneiden“? Würde es, wie Coleman spekuliert – als Anwältin ist sie es gewohnt, den Anwalt des Teufels zu spielen – weniger Mobbing am Arbeitsplatz bedeuten?
Die Fragen ticken wie in einem weihnachtlichen Brettspiel. Manchmal gewinnen sie ein zusätzliches Echo, wenn sie ein aktuelles Dilemma berühren: Wie passen sich Menschen an, protestieren, beschränken sich auf plötzliche willkürliche Veränderungen – Stille oder Pandemie? Ist diese Wortknappheit die letzte Maßnahme einer auf Sparkurs bedachten Regierungspartei, zumindest für die Regierten? Doch ein vitales Gefühl der Störung fehlt fast vollständig. Eine zerschnittene Chronologie führt dazu, dass der zwangsläufig elliptischen Handlung der Antrieb fehlt. Coleman ist aufgeweckt, schnell, aber kantenlos. Turner hat eine starke, entspannte Präsenz und schlendert mit Leichtigkeit in Richtung einer Art Zwang. Doch ihr Austausch ist selten dringend: Sie gehen vorsichtig miteinander um, als würden sie sich eher um Avatare als um ihr eigenes Leben bewegen.
Schnelligkeit wird durch Robert Jones’ Design nicht unterstützt, das eine dunkle Wand mit dicht gepackten Gegenständen stapelt – ein Fahrradrad, eine Gitarre, eine Einkaufstasche, ein Bettkopf – vermutlich um uns an weggeworfene Worte zu erinnern: Es ist beeindruckend, aber ablenkend, obwohl Aideen Malones Beleuchtung schießt geschickt auf und ab, blendet ein und aus, um das Vergehen der Zeit zu markieren. Sparsame, gewundene Duologe – Duncan Macmillans Lunge und besonders Nick Paynes Konstellationen – haben für Höhepunkte der letzten 10 Jahre gesorgt. Ihnen beitreten, Zitronen Zitronen Zitronen Zitronen Zitronen braucht einen fünffachen Schuss Säure.
Sternebewertung (von fünf)
Sound des Untergrunds ★★★★
Zitronen Zitronen Zitronen Zitronen Zitronen ★★★