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- Als mein Mann und ich anfingen, uns zu verabreden, war ich so glücklich, dass ich mein Antidepressivum absetzte.
- Unsere neun Ehejahre waren geprägt von Episoden meiner Depression.
- Mein Mann hat sich um mich gekümmert und mich durch alles unterstützt.
Mein Mann sah mich an, wie ich zusammengerollt auf der Couch lag, und fragte: „Geht es dir gut? Während ich die letzten drei Wochen der Reizbarkeit als Müdigkeit und einen verrückten Zeitplan ausgespielt hatte, kam er schnell auf das Problem zu. Wir sind seit fast neun Jahren zusammen, und er nimmt die Schübe meiner Depression wahr, lange bevor sie mein Radar erreichen.
Ich leugnete anfangs, dass meine Depression eine Rolle spielte, aber ich merkte bald, dass er Recht hatte: Es fiel mir schwerer, ein Gespräch zu führen, und ein Gefühl der Hoffnungslosigkeit trübte alle meine Erfahrungen. Mit seiner Ermutigung buchte ich für diese Woche einen Besuch bei meinem Therapeuten, anstatt darauf zu warten, dass sich die Situation verschlechtert.
Mein Mann ermutigte mich, Hilfe zu suchen
Als Chad und ich zusammen waren, blieb meine Depression am Rande. Tatsächlich war ich so glücklich, dass ich beschloss, zwei Monate vor unserer Hochzeit mein Antidepressivum abzusetzen.
Und da sah er zum ersten Mal meine Depression in voller Stärke – die Tränen, die Hoffnungslosigkeit und die Aufregung. Das war ich in meiner schlimmsten Form. Aber anstatt wegzulaufen, ermutigte er mich, Hilfe zu suchen. Ich nahm meine Medikamente wieder auf, traf mich mit einem Therapeuten und war größtenteils wieder bei mir, als ich einen Monat später den Gang entlang ging.
Als wir „in Krankheit und Gesundheit“ unser Gelübde ablegten, stellte ich mir ihn mit Krebs vor, mit gebrochenen Knochen, mit der Grippe. Und ich betete um die Kraft, in diesen Zeiten für ihn zu sorgen.
Mir war nicht klar, dass die Rollen vertauscht und die Krankheit unsichtbar wäre. Unsere neun Jahre Ehe waren von Schüben meiner Depression und ein paar dunklen Jahren postpartaler Depression übersät.
Jedes Mal, wenn meine geistige Gesundheit nachließ, ermutigte mich Chad, Hilfe zu suchen, und kam mit mir, um meine Hand zu halten, während ich gestand, dass ich zwar äußerlich gut aussah, aber nicht wusste, wie ich die nächste Stunde überstehen sollte. Er ließ mich meine Geschichte erzählen, ohne einzugreifen, und gab meiner Geschichte eine Bühne: einen Raum für meine Depression in der Erzählung meines Lebens. Während ich lieber über die lästige Wahrheit, dass ich depressiv bin, hinwegfegen würde, hat er mir gezeigt, dass es weniger bedrückend wird, wenn ich ihr Raum gebe und darüber rede.
Ich bin Krankenschwester, aber mein Mann behandelt meine Depression wie eine Krankheit
Obwohl ich Krankenschwester bin, habe ich meine Depression nie vollständig als Krankheit akzeptiert. Stattdessen sehe ich es als Charakterdefizit – als moralisches Versagen. Wenn ich mehr betete, mehr trainierte, gesünder aß und mehr Selbstfürsorge praktizierte, wäre ich vielleicht nicht depressiv.
Aber mein Mann, ein Versicherungsmathematiker ohne medizinische Ausbildung, hat mir gezeigt, wie ich mich selbst mit Mitgefühl sehen kann. Er erinnert mich ständig daran, dass Depressionen so real sind wie Bluthochdruck – und sie so zu behandeln.
Er erinnert mich daran, dass es nicht hoffnungslos ist, dass es genug gibt, wofür es sich zu leben lohnt, und dass auch dieser Sturm vorübergehen wird. Er lässt mich nicht schwelgen – stattdessen ermutigt er mich, umsetzbare Schritte zur Genesung zu unternehmen: meinen Therapeuten aufzusuchen, den Psychiater zu konsultieren und eine Pause von der Kinderbetreuung zu machen.
Er spielt eine aktive Rolle bei meiner Genesung – eine Rolle, die ich mir als schwer und anstrengend vorstelle. Und eine Rolle, die schweigt. Während Betreuer von Menschen mit körperlichen Beschwerden über den Stress Luft machen oder um Hilfe bitten können, sind Betreuer von Menschen mit psychischen Erkrankungen oft an das gleiche Stigma gebunden, das Menschen, die unter diesen leiden, ruhig hält.
Aufgrund seiner endlosen Unterstützung, seines Mitgefühls und seiner Gnade gab Chad mir den Mut, meine Geschichte zu erzählen. Die echte, nicht die Schale. Und ich hoffe, dass ihm das Teilen meiner Geschichte eine Bühne gibt, um eines Tages seine eigene Geschichte zu teilen.
Die, in der er Hoffnung hegte, während meine Welt implodierte. Die Kraft, die es brauchte, um uns beide durch die Tage der dunklen Gedanken zu tragen. Die Geschichte, in der er nicht weggelaufen ist; die, wo er unter fluoreszierendem Licht im Untersuchungsraum neben mir saß und meine Hand drückte, als ich zugab, dass nicht alles in Ordnung war.