Joan Bakewell: „Das Leben ist nicht langweiliger geworden, je älter ich wurde. Weniger spannend vielleicht’ | Joan Bakewell

JOan Bakewell sieht David Attenborough von Zeit zu Zeit. Er hat nur eine Frage an sie: „Arbeiten Sie noch?“ Und natürlich ist sie es. Als wir uns zum Mittagessen treffen, beginnt sie gerade mit ihrer fünften Serie von Landschaftskünstler des Jahres für Sky – “Abbacken mit Ölen“ – das sieht sie „durch das Land galoppieren“ von Loch Fyne bis Broadstairs. Sie legt 12-Stunden-Schichten ein, beginnend um sieben Uhr morgens – „um 19 Uhr wissen sie, dass ich bereit für einen Drink bin“. Sie ist außerdem an zwei oder drei Tagen in der Woche im House of Lords, wenn es tagt, und sie ist Präsidentin von Birkbeck, University of London. Und dann gibt es immer wieder neue Komitees zu leiten, Bücher zu schreiben. Einer der Gründe, warum Bakewell seit langem eine so verführerische Stimme für die Möglichkeiten des Alterns ist, ist, dass sie nie das geringste Interesse daran gezeigt hat, darüber hinauszugehen.

Sie strömt in ihr ausgewähltes Restaurant, das Orrery in der Londoner Marylebone High Street, schon voller Gespräche und Lächeln, als sie sich hinsetzt, nachdem sie unten im Conran-Laden ein bisschen eingekauft hat. Das Orrery hat die Einrichtung einer Dignitas-Klinik, weiß und gedämpft, mit gutem Leinen und scharfem Besteck und makellosen Glaswaren, aber Bakewell bringt eine lebensbejahende Aufmerksamkeit mit sich. Sie ist, das vergisst man sofort, 89. Sie bestellt genau – Mozzarella als Vorspeise und Lachsfilet, Wasser – und dann geht es weiter mit dem eigentlichen Geschäft, Mittagessen, Gespräch. Bevor unsere Starter ankommen, haben wir über die Voodoo-Natur von Nadine Dorries („sie steckt Nadeln in Sachen, die sie nicht mag“), die Führungsperspektiven von Andy Burnham („persönlich sehr beeindruckend“), Food-Moden („I’m fertig mit Sauerteig, gib mir ein schön geschnittenes Weißbrot“), die Ähnlichkeiten zwischen Liverpool in den 1960er Jahren und Quattrocento Florence („Kreativität wurde ansteckend“) und der kleine Topf mit Lebertran und Malz, den Bakewell immer in einer Schublade aufbewahrt, um sie an gestohlene Trostlöffel während der Rationierung zu erinnern.

Was sie am Laufen hält, am glücklichsten macht, sagt sie, „ist dieses wunderbare Wort ‚freiberuflich’. Als ich in den 1950er Jahren zur BBC kam, diskutierten sie in der zweiten Woche über meine Rente“, erinnert sie sich. Der Klang gefiel ihr nicht. „Ich entdeckte, dass es so etwas wie einen Freiberufler gibt“ – sie investiert die Idee eher in den Begriff des reisenden Ritters des Reiches als in die Gig-Economy – „und genau das wollte ich werden. Weil ich mein Leben selbst in die Hand nehmen wollte.“

Dieser Geist – die Entschlossenheit, nicht ihre Mutter zu sein, die mit 13 die Schule verließ, um sich um ihre sieben Geschwister zu kümmern – hat sie nie verlassen. Es ist das Prinzip ihres neusten Buches, Das Ticken zweier Uhren, die ihre Vorbereitungen auf das, was sie „tiefes Alter“ nennt, untersucht. Sie stellen schnell fest, dass ihre Pläne nicht die Art von Plänen sind, die die meisten von uns bedrängen könnten. Seit ihrem Erscheinen im Fernsehen in den 1960er Jahren scheint Bakewell auf einer Ebene zu existieren, die etwas über dem Alltäglichen liegt. Ihre Gedanken, nicht sanft in die lange gute Nacht zu gehen, sind keine Ausnahme. Ihre Ängste betreffen den Verkauf ihres fünfstöckigen georgianischen Hauses in Primrose Hill im Norden Londons – gekauft für ein paar tausend Pfund, verkauft für ein paar Millionen 50 Jahre später – und den Umzug in eine kleine Enklave von viktorianischen Künstlerateliers um die Ecke. Dabei lässt sie die durch einen Hüftersatz ausgelöste Verkleinerung wie ein weiteres raffiniertes Abenteuer erscheinen, das teilweise von ihrem neuen Nachbarn, dem Schriftsteller Andrew O’Hagan, und teilweise von einem Team von Helfern, insbesondere einer Frau namens Fliff, ermöglicht wird, die ihr hilft Entrümpeln Sie ihr Leben lang Räume voller Bücher und Wände voller Gemälde.

Sie gönnen ihr diese gehobenen Bedenken nicht – sie war schon immer eine Soldatin und eine zivilisatorische Kraft –, aber manchmal kommen Ihnen die Worte „bezaubertes Leben“ in den Sinn. Wenn sie sich jetzt beim Mittagessen an den Umzug erinnert, bezieht sie sich ein paar Mal auf „meine kleine Krise oder meinen Zusammenbruch“, der die ein oder zwei Stunden beschreibt, in denen sie sich hinsetzen und sich inmitten von Packkartons sammeln musste, als eine Suppenterrine abkam Ein von ihrer Mutter geerbtes Geschirr wurde zertrümmert. Der Vorfall erinnert mich an einen Satz, den Nicci Gerrard einmal über Bakewell geschrieben hat Beobachterein paar Jahre nachdem die vollständigen Details von Bakewells langer Affäre mit Harold Pinter ans Licht kamen: “Auch wenn sie sich schlecht benahm, benahm sie sich gut.”

Ihre Gabe war es schon immer, in diesen persönlichen Erfahrungen eine universelle Weisheit zu finden. Trotz des Geldsegens im Kern – „Ich bin mir sehr wohl bewusst, wie grob unfair es ist“ – hat ihr Buch interessante Dinge über Einsamkeit und Gemeinschaft zu sagen. Als „aufstrebende untere Mittelschicht“ in Cheshire aufgewachsen – ihr Vater war Ingenieur, ihre Mutter eine bitter unerfüllte Hausfrau – wurde Baroness Bakewell of Stockport – intellektuell, sozial, sexuell – von den Intimitäten der Cambridge Colleges befreit. Mit diesem Prinzip diskutiert sie über den idealen Ruhestand – „ich bin sehr für kleine Einheiten, um Plätze herum gebaut, mit Bäumen und kleinen Wegen“ – für die sie sich als neu eingesetzte Botschafterin des Armenhausvereins stark gemacht hat .

Covid hat diesem Ideal Klarheit verliehen. Bakewell war zweimal verheiratet – „17 und 25 Jahre pro Stück“ – und hat zwei Kinder und sechs Enkelkinder, aber in den letzten 22 Jahren lebte sie allein (sie nannte ihre Autobiographie Die Mitte des Bettes, eines der eher unvorhergesehenen Ergebnisse eines vergnügungsliebenden Lebens). Sie war noch nicht lange umgezogen, als der Lockdown einsetzte, und sie galt allen Anschein nach als „gefährdet“. O’Hagan und ihre anderen Nachbarn kamen zu ihrer Rettung. „Andy sagte: ‚Wir werden eines Tages kochen und eine Mahlzeit vorbeibringen. Und du kochst am nächsten Tag und bringst das Essen zu uns rüber.’“ Dieser Austausch von warmen Speisen am Gartentor brachte sie durch.

In charakteristischem Stil konnte sie keinen Moment länger als nötig eingesperrt werden. Kaum waren die Beschränkungen aufgehoben, nahmen sie und eine Freundin die Fähre nach Calais und fuhren entlang der Nordküste Frankreichs, übernachteten in B&Bs und aßen in kleinen Cafés. „Wir wollten unbedingt ausbrechen“, sagt sie. Seitdem gab es Reisen mit ihrer Tochter, einer Kunsthistorikerin, in die Galerien von Bologna und nach Gent, um den Van-Eyck-Altar zu sehen. Ihre große Angst allein war, dass sie die Artikulation in ihrer Stimme verlor, weil sie mit niemandem viel sprach. Ihr sehr Bakewell-artiges Heilmittel bestand darin, jeden Morgen Shakespeare-Sonette zu lernen und zu rezitieren.

„Gerade in den letzten ein, zwei Jahren habe ich das Gefühl, dass ich etwas von meinem Gefühl für die Sprache verloren habe“, sagt sie. „Oft lese ich einen Artikel und muss das eine oder andere nachschlagen, neue Trendwörter.“ Es ist zwei Jahre her, seit sie fertig war Das Häkchen von Zwei Uhren und sie juckt es, etwas anderes zu schreiben, um ihr zu helfen, klarzustellen, was sie über die „düstere Welt nach dem Brexit“ denkt. „Ich kann nachmittags nicht schreiben. Aber morgens nichts Schöneres. Pläne schmieden, ein paar Absätze formulieren, Ideen sortieren und dann weitermachen … das ist meine Vorstellung von Glückseligkeit.“

Sie scheint so präsent und neugierig auf die Neuigkeiten zu sein, dass ihre lange Vergangenheit kaum einen Blick darauf wirft, während sie ihre Teller abräumt. Ich habe ein paar Sätze aus Pinters Liebesbriefen, die sie kürzlich der Bodleian-Bibliothek gespendet hat, in mein Notizbuch geschrieben: „Joan. Das erste Mal, dass ich deinen Namen geschrieben habe. Johanna. Johanna. Johanna. Johanna. Könnte die Seiten damit füllen“ und „Deine Augen … Alles, was du tust. Geheimes Mädchen. Ich kann nicht sprechen, nur gucken“, aber sie ist es, die die Affäre anspricht, die sieben Jahre gedauert hat und Gegenstand von Pinters Stück war Verrat. Wir sprechen gegen Ende des Mittagessens über die besten Zeiten, als Bakewell Gastgeber war Late-Night-Line-Up in ihrem Minirock in den 1960er Jahren, im Gespräch über Musik mit Barbra Streisand und Kunst mit Marcel Duchamp. Pinter, sagt sie, war so charismatisch wie jeder von ihnen.

„Wenn er in vollem Gange war, war es, als wäre er in der Nähe eines Hochofens, er war so klug und intelligent, so lustig.“

Ich schlage vor, es hat einen Sinn, Memoiren zu lesen Die Mitte des Bettes, dass später nichts an die Lebhaftigkeit dieser Beziehung heranreichte. Hat es sich so angefühlt?

„Eigentlich nicht“, sagt sie. „Ich glaube nicht einen Moment lang, dass das Leben langweiliger geworden ist, je älter ich geworden bin. Vielleicht weniger spannend. Aber ich finde das alles auf eine andere Art fesselnd.“

Wie weit schaut sie voraus?

“Nun”, sagt sie und lächelt über die Absurdität, “ich bin sehr daran interessiert, nur wegen der bloßen Zahl auf 100 zu kommen.” Sie zweifeln nicht daran, dass, wenn sie es schafft, eine Rolle als authentische Stimme der neuen Hundertjährigen auf sie wartet.

The Tick of Two Clocks ist als Taschenbuch erschienen 11. August (Virago, £10,99). Zur Unterstützung der Wächter und Beobachterbestellen Sie Ihr Exemplar bei guardianbookshop.com. Es können Versandkosten anfallen