ESeit meiner Kindheit wollte ich im Schwertkampf ausgebildet werden. Aber ich habe immer geglaubt, dass man dafür als Musketier geboren werden oder einen Tod zu rächen und Zugang zur Burgtreppe haben muss. Aber hier bin ich bei der Londoner Fechtclub in der Old Street, was einfacher ist.
Es dauert ein paar Wochen, bis Omicron abhebt, und die Regierung macht jedes Gerede über eine Verschärfung der Covid-Beschränkungen zunichte. Ich lerne Degen, die dünne, spitze Klinge, die einem klassischen verwegenen Schwert am ähnlichsten ist. Meine in Russland geborene Trainerin Anna Anstal liebt Fechtdegen. Der gesamte Körper des Gegners ist ein Ziel, und es gibt keine Vorfahrtsregeln dafür, wer in einem bestimmten Moment punkten kann. „Du musst an die Zombie-Apokalypse denken“, sagt sie. „Regeln nützen einem Zombie nichts. Die Fähigkeit, zuerst zuzuschlagen, ist das Einzige, was zählt.“ Es ist ein unerwarteter Rat, ihr starker Akzent verleiht ihm noch mehr Schärfe. Ich habe ziemliche Angst.
„Haben Sie schon einmal eine Pistole in der Hand gehalten?“ fragt Anstal. Ich glaube, wir sind unterschiedlich aufgewachsen, sage ich. Der „Pistolengriff“ ist beim Fechten am gebräuchlichsten: Klinge zwischen Daumen und Zeigefinger gegriffen, andere Finger darunter gebogen, mit überraschender Feinheit. Die Beine arbeiten viel härter. Wir beginnen mit Beinarbeitsübungen, gehen die 14 Meter lange Piste rauf und runter, der vordere Fuß führt nach vorne, der hintere Fuß für den Rückzug. “Schnell schnell!” schreit Anstal. Es ist schwer, meine Fersen in einer Linie zu halten, also biege ich buchstäblich von der Piste ab. Ich lerne gerade Stöße, Ausfallschritte, einen explosiven Flèche-Angriff. Ich fühle mich schon wie Arya Stark.
Wir bewegen uns zu einer gepolsterten Säule, um Stöße zu üben. Ich lerne, Entfernungen einzuschätzen, und gehe nie näher heran, als ich sein muss. Beim Fechten geht es um Intelligenz, erklärt Anstal. Etwas in der Nähe von Schach oder ein Gespräch. “‘Ich werde dein Bein schlagen!’ „Nicht, wenn ich pariere …“ „Das war ein Witz – ich hau doch auf deine Maske!“ illustriert sie. Ihre Vorstellung von einem Gespräch ist erschreckend, aber ich lerne die Technik schneller, als ich es für möglich gehalten hätte. Ich habe den Schwertkampf als Junge geliebt, erinnere ich mich. „Alle Kinder tun das“, bestätigt sie. „Dann kommen sie hierher, stellen fest, dass das alles nur Beinarbeitsübungen sind und sagen: ‚Mama, ich will nach Hause.‘“
Zum Glück hat sich die Schule auf Anfängerkurse für Erwachsene spezialisiert. Die Klasse um mich herum macht ein intensives Aufwärmen: Shuttle-Läufe, Shuffle-Wiederholungen, Kniebeugen – alles, was die Beine ermordet. Ich schwitze auch, da ich idiotischerweise ein Poloshirt als zusätzlichen Schutz getragen habe. „Hör zu – mein Lieblingssound“, sagt Anstal mit weitem Blick. Es ist das Geräusch der Erschöpfung, ein schwaches, müdes Keuchen, das den Raum erfüllt. Seltsam.
Fechten hat einen fremdartigen Reiz: diese insektenartigen Masken, stechenden Stacheln, das Kratzen und Aufeinanderprallen von Metall. Mit seinen eleganten, ganz in Weiß gehaltenen Jacken und Reithosen ist es aber auch ein Sport mit hoher Tradition. Die Punkte wurden ursprünglich über Ruß auf den Klingen ausgezählt, der die weiße Kleidung markierte. (Obwohl ich noch ursprünglicher vermute, dass die Rechnungen durch das Töten Ihres Gegners beglichen wurden.) Jetzt vor einem Spiegel, das Schwert auf meine eigene Brust gerichtet, lerne ich Parierstellungen. Anstal teilt meinen Oberkörper in nummerierte Abschnitte ein, wie ein Metzger. Quart, Sixte, Septième, Oktave – wenn ich gewusst hätte, dass es so viel Französisch geben würde, hätte ich mein GCSE Tricolore-Lehrbuch entstaubt.
Anstal maskiert sich und bringt mir bei, mich zu lösen, dh mit einer winzigen kreisenden Bewegung um die Parade eines Gegners herumzutäuschen. Ich schlage nicht hart genug zu, sagt sie. Es ist schwer genug, sich an die technischen Details der Armlinie und der Beinarbeit zu erinnern, und wie die meisten Anfänger fehlt mir der Killerinstinkt. „Alle fangen sehr gut an“, lächelt Tim Gadaski, Manager des Clubs. “Dann werden sie ein paar Mal getroffen und die Dinge ändern sich.”
„Ich bin jetzt in Ihrem Land und ich liebe die Demokratie. Also sag mir, was du machen willst“, scherzt Anstal nach einer Stunde. Vielleicht mehr Paraden üben? Sie sieht gelangweilt aus. “Ich denke, du solltest gegen jemanden kämpfen.” Hä? Dafür bin ich nicht bereit. Aber sie steckt ein dünnes Kabel in den Handschutz meiner Klinge und führt es durch einen Armschutz. Wenigstens darf ich die schicke weiße Jacke tragen. Die Klasse baut parallele Pisten quer durch den Raum. Sie stehen sich mit Drähten gegenüber, die sich hinter ihnen erstrecken, ein Marionettenkriegsschauplatz. Meine Gegnerin, verwirrenderweise auch Anna genannt, grüßt. Meine Maske fällt herunter. „En garde!“ schreit Gadaski und springt als Schiedsrichter ein. Plötzlich fechte ich wirklich.
Anna und ich testen uns gegenseitig und stupsen Klingen an. „Zu defensiv. Du tust nichts“, ruft Gadaski. Anna stößt. Dann lenke ich instinktiv ab. Ich kann mich verteidigen! Es ist aufregend. „Du verschwendest deine Paraden“, rät Gadaski. “Du musst kontern.” Ich versuche es, obwohl die Technik verschwunden ist. Sieger ist der Erste mit 10 Punkten und Anna führt 6-4. Sie greift nach Belieben an, aber ich werte ihre Angriffe auch aus, Maschinen piepsen auf beiden Seiten. Getroffen zu werden tut nicht weh, aber ich werde schnell müde. Der ganze Raum klingt wie ein Videospiel. Anna überholt mich. 8-7! Ich hatte vorher nicht gemerkt, dass ich in Führung lag. Wie? Wir punkten beide. Ich stähle mich und konzentriere mich. Vielleicht bin ich Zatoichi, blind für meine eigenen Fähigkeiten. Ich umkreise ihre Klinge und versuche, am Ziel zu bleiben. 9-9. Wir machen beide einen Ausfallschritt, aber ich winke ab und habe die Reichweite. Ich habe gewonnen!
Mein inneres Kind jubelt. Fechten ist ein Gefühl wie nichts anderes. Anna gratuliert mir, Anstal grinst slawisch und erkennt an, dass ich meine innere Schwäche zermalmt habe. Es muss etwas an diesen Klingen sein, denn ich spüre den Rausch des Abenteuers in meinem Blutkreislauf und gehe mit einem verwegenen High. Ich kann rechtmäßig erklären, dass ich im Schwert ausgebildet bin. Zombies, ihr seid gewarnt! Lassen Sie mich zuerst meine Tricolore konsultieren.
Würde ich zurückgehen?
Mit Schwertern erstochen und bis zur Erschöpfung gearbeitet werden? Ist Arya Stark verrückt? Vielleicht, wie ich es definitiv tun würde.
Selbstgefälligkeitspunkte
Ja! 4/5
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