Spanien Coronavirus: Durchfahrtsbestattungen in Madrid

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Pater Edduar, ein katholischer Priester, der für die Messe gekleidet ist, verlässt das Gebäude, um Familienmitglieder zu begrüßen, die gekommen sind, um ihre letzte Ehre zu erweisen. Nach nationaler Regel ist jede Gruppe auf fünf oder weniger Personen beschränkt. Der Fahrer öffnet den Kofferraum und zeigt eine einfache Holzschatulle. Die Trauernden stehen hinter dem Leichenwagen unter einem schattigen Carport und halten Abstand. Etwas Masken tragenoder sogar Handschuhe. Umarmungen und Küsse sind ein ungewöhnlicher Anblick.

Von Anfang bis Ende dauern die Segnungen und Gebete kaum fünf Minuten. Pater Edduar übergießt den versiegelten Sarg mit Weihwasser, bevor zwei Mitarbeiter auftauchen, um ihn auf eine Trage zu laden und hineinzurollen. Dann ist alles vorbei. Es gibt keine Laudatio, keine Visitation, keine öffentliche Beerdigung. Es ist kaum Zeit für einen Abschied.

Als der Leichenwagen wegfährt, tritt ein anderer einen Moment später an seine Stelle. Die kurzen Zeremonien sind fast so konstant wie der Wärmestrom, der aus dem Schornstein des Krematoriums entweicht und sich gelegentlich in dunklen Rauch gegen den dunstigen Himmel verwandelt.

Es ist eine seltsame Szene, selbst für einen der größten Friedhöfe Westeuropas, dessen sanfte Hügel aus endlosen Grabsteinen durch Hungersnot, Bürgerkrieg und die spanische Grippe entstanden sind.

So sieht der öffentliche Trauerprozess unter Spanien aus Coronavirus Ausnahmezustand, der die Spanier bis auf wenige Ausnahmen bereits seit drei Wochen heimatverbunden hält – mindestens noch drei.

"Sie können es in ihren Gesichtern sehen, den großen Schmerz", sagt Pater Edduar mit seinem venezolanischen Akzent. Die Menschen haben nicht nur einen geliebten Menschen verloren, sie müssen sich auch mit sehr wenigen anderen verabschieden. Einige Leute streamen den kurzen Bordstein-Service auf ihre Telefone, damit Großfamilie und Freunde ihn im Moment teilen können. Trotzdem ist es nicht der endgültige Abschied, den sich irgendjemand wünschen würde.

Da die Kirchen landesweit geschlossen sind, ist dies einer der wenigen Orte, an denen die mehrheitlich katholische Bevölkerung Spaniens einen Priester persönlich sehen kann.

"Ich versuche ihnen nahe zu sein. Ich sage ihnen, dass ich bei ihnen bin und dass sie nicht allein sind. Manchmal ärgert es mich. Ich weine", sagt Pater Edduar. Auch das Risiko, sich mit dem Virus zu infizieren, geht ihm nicht verloren. Er trägt keine Maske oder Handschuhe. "Es mag ein bisschen seltsam klingen, aber in diesem historischen Moment betrachte ich dies als Privileg … mein Leben ist für die Menschen – in diesem entscheidenden Moment bei ihnen zu sein."

Spanien ist von der Coronavirus-Pandemie stärker betroffen als fast jedes andere Land. Madrid ist das Epizentrum seines Ausbruchs und macht 40% der Todesfälle durch spanische Coronaviren aus. Da die Leichenschauhäuser der Stadt nicht in der Lage sind, das Volumen der Leichen zu bewältigen, werden jetzt zwei Eisbahnen als temporäre Leichenschauhäuser genutzt. Friedhöfe sagen, dass sie zwei- oder dreimal so viele Leichen wie gewöhnlich begraben.

Auf der anderen Seite des kleinen Parkplatzes neben einem Blumenständer mit Fensterläden geht Félix Poveda in einem eleganten schwarzen Pea Coat, einer dunklen Krawatte und einer weißen OP-Maske auf und ab. Er hat sich vor einigen Wochen bei einem Familienessen selbst mit dem Virus infiziert. Sein Bruder und seine Mutter haben es auch bekommen – alle drei wurden schließlich ins Krankenhaus eingeliefert. Seine 77-jährige Mutter starb.

Die Festungsstadt auf einem Hügel, die sich von der Welt abschneidet - und das Coronavirus
Wie so viele andere in Spanien musste sich Poveda telefonisch verabschieden. Er sagt, der Arzt seiner Mutter habe ihm erklärt, dass sie hat sich nicht für ein Beatmungsgerät qualifiziert – Ausrüstung, die in Madrids überfüllten Krankenhäusern äußerst knapp war.

"Ich weiß nicht, wie ich damit umgehen soll … ich weiß nicht, wie ich mich fühlen soll", sagte er uns. Er versteht die Notwendigkeit von Distanz und Kürze bei der Bestattung der Toten, aber das Verständnis macht die Realität nicht weniger hart.

"Ich bin allein hier. Mein Bruder und meine Schwester konnten nicht kommen. Meine Frau kommt nicht. Enkel und Enkelinnen kommen nicht. Nur ich. Es gibt keine Möglichkeit zu glauben, dass das Ende … so sein könnte. ""

Poveda plant eine angemessene Beerdigung für seine Mutter, wenn die Krise vorbei ist. Er ist sich nur nicht sicher, wann das sein wird.

Friedhöfe in Spanien sagen, dass sie zwei- oder dreimal so viele Menschen wie gewöhnlich begraben.

Augenblicke später hält ein Leichenwagen vor dem Krematorium. Er bestätigt, dass dieser den Körper seiner Mutter trägt. Wie ein Uhrwerk taucht Pater Edduar auf, um die Gebete zu leiten. Poveda faltet die Hände und neigt den Kopf.

Ein paar Minuten später wird ihr Sarg auf einer Trage hineingebracht. Als er zu seinem Auto zurückwandert, sind seine Schmerzen und sein Schock allzu deutlich. Die Tränen, die über sein Gesicht rollen, werden teilweise von seiner Maske verdeckt. Es ist nicht die Art, wie er erwartet hatte, sich von seiner Mutter zu verabschieden.