Seltsame Mischung aus Entwicklungswettbewerb und Star-Fahrzeug lässt die Öffentlichkeit nicht wissen, was sie sieht
Vor neun Jahren hatte ich einen Platz in der ersten Reihe im Olympiastadion in London für den sogenannten Super Saturday. Die Ley-Linien dieses Abends sind jetzt fest in die sportliche Überlieferung des Vereinigten Königreichs eingraviert: Jess Ennis triumphierend in der letzten Runde, Mo Farah wurde körperlich über die Linie gebrüllt, dieser fröhliche Kerl, der den Weitsprung gewann. Und doch ist meine stärkste und klarste Erinnerung an den Super-Samstag nichts davon.
Es kam ungefähr eine halbe Stunde, nachdem Farah die Ziellinie überquert hatte, und das Stadion war immer noch in ein schimmerndes Glühen irgendwo zwischen Hitze und Liebe gehüllt. Zu diesem Zeitpunkt rief ein Mitglied der Menge niemandem im Besonderen zu, dass Team GB im Viertelfinale des Männerfußballs im 250 Meilen entfernten Cardiff gerade im Elfmeterschießen gegen Südkorea verloren hatte. Als die Nachricht die Runde machte, brachen alle – von der Menge über die Pressetribüne bis zu dem neben mir sitzenden Journalisten von L’Equipe – spontan in Gelächter aus.
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