A Wenige Takte nach Beginn der Uraufführung von Sir Alexander Lermontovs neuem Werk, das eigentlich nicht Lugubrious Fire in a Pet Shop heißt, aber so klingt, fällt die Leiterin des Oxford Concert Orchestra, Margeaux Quincannon, tot über die Bühne.
Jemand hat das Kolophonium des Geigers mit Nüssen behandelt, was zu einer tödlichen anaphylaktischen Reaktion geführt hat.
Offensichtlich kannte der Mörder sein Opfer gut, aber wer sind sie? Es war wahrscheinlich nicht Lermontov, der gewollt hätte, dass seine Uraufführung bis zu ihrer Auflösung fortgesetzt wird; noch die Gast-Sologeigerin Christina Hope, die noch nicht einmal ihre erste Kadenz erreicht hatte, bevor Margeaux zusammenbrach.
Glücklicherweise ist unser Held, der musikbegeisterte DS Endeavour Morse, der einen anständigen Flirt mit Hope hat, im Publikum. Er findet eine belastende Notiz auf einem Notenblatt mit einem Altschlüssel – was, wie er weiß und was Sie wirklich sollten, darauf hindeutet, dass der Bratschist die verhängnisvollen Nüsse gemahlen haben könnte. Aber da es eine Stunde vor dem Abspann ist, kann man davon ausgehen, dass sie es nicht waren.
Diese neunte und letzte Serie von Endeavour, Prequel zur Adaption von Colin Dexters Morse-Romanen, beginnt mit einer komplizierten und trittsicheren Folge unter der Regie von Shaun Evans, der auch unseren Helden spielt. Die Szene ist Oxford, 1972, und Morse ist ein Mann, der nicht mit der Zeit mithalten kann. Wenn man Endeavour sieht, würde man nie auf die Idee kommen, dass dies das Jahr von Slades orthographisch herausgefordertem Gudbuy T’Jane und Gilbert O’Sullivans keineswegs verzeihlichem Ooh-Wakka-Doo-Wakka-Tag war. Es ist eine Oase der Raffinesse inmitten der anschwellenden Flut von Barbarei und gasigen Lagern.
Dem Schneider von Morses elegantem Anzug sind Schlaghosen fremd, sein Barbier duldet Koteletten aus Hammelkotelett nicht. Obwohl Morse später in der Serie einen Schnurrbart trägt, der so aufwühlend ist wie der von Don Draper in der gleichen Zeit, ist er hier ein Musterbeispiel für guten Geschmack, der sich über Jahrzehnte hinwegsetzt.
Diese Episode mit dem Titel Prelude ist, als wäre man anderthalb Stunden lang glücklich mit Ausreißern aus einem Iris-Murdoch-Roman gefangen. Alle, nicht nur die Geiger, sind hochgespannt, haben einen albernen Namen und drücken sich mit Rokoko-Hybris oder Selbstverachtung aus.
Nicht, dass ich mich beschwere. Vor so ziemlich jeder Werbeunterbrechung gibt es eine zufriedenstellend rätselhafte neue Leiche. Roger Allams DCI Fred Thursday stiehlt jede Szene, in der er mitspielt. Und die Mordwaffe ist verrückt.
Diese Art von albernem Handlungsapparat ist regelmäßig das Schicksal klassischer Musiker in TV und Kino. Vor drei Jahren klebte im Pariser Drama Philharmonia eine verbitterte Waldhornistin (es gibt keine andere Art) Seiten der Dirigentenpartitur zusammen, kurz bevor sie ihren Taktstock erhob. In Michael Hanekes Die Klavierlehrerin hat Isabelle Huppert Glasscherben in die Handtasche einer konkurrierenden Pianistin gesteckt, um sich die Finger zu verletzen.
Auch hier ist der Mörder von Margeaux von Rache motiviert. Margeaux ist Absolventin der Belasco Academy, einer Art klassischer Musikschule in St. Trinian, wo sie stundenlang Giftstiftbriefe an weniger glückliche Schüler verschickte.
Jahre später ist sie immer noch dabei und malt Lippenstift-Bögen auf den Spiegel in Christina Hopes Ankleidezimmer. Ob sie auf dessen Talent neidisch ist oder sich einbildet, dass Christina eine Affäre mit Lermontov (Nicholas Farrell) hat, ist unklar. Wie auch immer, Morse und Thursday vermuten, dass sie (wenn Sie den Begriff entschuldigen) nicht die zweite Geige für Christina Hope spielen würde. Und dann hat sie jemand wegen ihrer Kühnheit rausgeschmissen. Aber wer?
Lermontov bestreitet, dass er es mit Christina hat. Er sagt Allams traurigäugigem Trottel, dass ein einfacher Polizist nicht verstehen kann, dass seine Sache mit Christina auf einer Ebene ist, die unendlich höher ist als sexuelle Tändelei.
„Als Komponistin betrachte ich Christina als mein Instrument, als Erweiterung meines physischen und spirituellen Selbst. Durch ihr Spiel drücke ich mein Innerstes aus.“
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“Ich bin sicher”, sagt Allam’s Thursday mit dezentem Sarkasmus unter seinem Trilby, “das muss ein großer Trost für Miss Quincannon gewesen sein.” Russell Lewis hat in den letzten zehn Jahren alle 36 Episoden von Endeavour geschrieben und ist bei solch heiklen Ausweidungen virtuos geworden. Besser noch, Lewis ist bei der Erforschung von Morses gestörter Person versierter geworden als der Schöpfer des Detektivs, Colin Dexter.
In dieser Folge ist Morse wieder an die Arbeit zurückgekehrt, nachdem er nach den alkoholischen Debakeln der letzten Serie zu Lyme Regis gegangen war, um auszutrocknen. Thursday, der Ersatzvater dieses brillanten Sohnes, den er nie hatte (sein echter Sohn Sam kommt nach der Hälfte der Episode aus dem Militärgefängnis), möchte Morse helfen, seine Nüchternheit zu bewahren. Was, wenn man bedenkt, dass wir das Jahr 1972 schreiben und Pints und Chasers zur Mittagszeit unter den Gesetzeshütern so gut wie obligatorisch sind, ein hartes Stück Arbeit ist.
Gegen Ende sehen wir Morse allein in einem Pub mit einem Pint Morrell’s Bitter – zum Trinken getrieben, weil die Frau, die er liebte, Thursdays Tochter Joan, sich mit DS Jim Strange und seinen inakzeptablen Koteletten verlobt hat. Zwei Dinge, Joan: Erstens, behalte deinen Mädchennamen. Zweitens: Sie hätten es besser machen können.
DCI Thursday kommt in den Pub und bemerkt reumütig, dass sein Morse wieder sauft, dreht sich um und wandert hinaus, mehr in Trauer als in Wut. Zukünftige Episoden werden diese Trennung zwischen den einstigen Bromantikern vertiefen. Es ist nicht nur die Liebe, die uns auseinander reißen wird. Real Ale wird das auch tun.