Mehr als zwei Jahrzehnte, nachdem er sein Elternhaus im ländlichen Taiwan verlassen hat, kehrt der Dokumentarfilmer Elvis A-Liang Lu zurück, diesmal mit einer Kamera. Man kann den Grund erahnen, warum er überhaupt gegangen ist. Obwohl Lus älterer Bruder und seine Eltern von bescheidener Statur sind, verfügt das Haus, das sich Lus älterer Bruder und seine Eltern teilen, über einen imposanten Schrein, der den taoistischen Göttern gewidmet ist: Seine alternde Mutter steigt jeden Tag die Treppe hinauf, um zu den Gottheiten zu beten, und sein psychischer Bruder empfängt Besucher, die von oben nach Führung suchen. Ähnlich abergläubisch ist sein Vater, ein Spielsüchtiger, der die Ersparnisse der Familie für die Lotterie verschleudert hat.
Was als dornenreiches Porträt generationsübergreifender Missstände beginnt, mündet allmählich in einem zutiefst bewegenden Ton der Versöhnung, wobei die Kamera gleichzeitig als Agitator und Vermittler fungiert. Lu stellt seiner Familie häufig erschreckend offene Fragen, zum Beispiel seine Mutter, warum sie ihn nie in Taipeh besucht hat. Eine solche Unverblümtheit wird vielleicht nur durch den Akt des Filmens ermöglicht, der Gefühle herauskitzelt, die normalerweise unausgesprochen bleiben. Im Laufe des Dokumentarfilms weicht Lus mangelndes Mitgefühl für die Überzeugungen seiner Familie zu einer mitfühlenden Akzeptanz der Fehler seiner Eltern. Filialliebe dreht sich, wie in jeder anderen Beziehung auch, um Kompromisse.
Intim und persönlich berührt A Holy Family auch die Nöte des Farmlebens. Trotz der Gemeinschaft seines Bruders mit den Göttern wurde seine Tomatenernte durch eine verheerende Flut ausgelöscht. Vor allem aber beschwört dieser bittersüße Film scharfsinnig die Schuld derjenigen herauf, die gehen, neben der leise niederschmetternden Erkenntnis, dass die Zeit, die wir mit unseren Eltern haben, nie so lang ist, wie wir vielleicht denken.